VACUNA DE LETRAS

  No, este no es un poema social. Aquí no se habla de solidaridad ni de democrático reparto de poder. Verso entusiasmado y admirativo  es un grito de profeta antiguo, de quien ve el futuro y exhorta  a las gentes a una búsqueda interior. Los actos no los justifica la economía, tampoco la salud implica renuncias. ¡Conoce a tu ángel!  ¡Ponte de su lado! Todos los ángeles de todos son buenos, porque son la esencia de la primavera. Durante siglos los hemos destruido, ignorado, les hemos matado de hambre y ahora que dominamos la Tierra nos es dado cuidarlos, besarlos con cariño,  para hacer al fin del mundo, un Paraíso.

Le dijo un pino mediterráneo a su primo siberiano: "El cambio climático aunque es global no cambia en todo el mundo por igual. Aquí como todo es más suave no se ven diferencias tan abruptas." Terció en la conversación el de Alaska y dijo que no envidiaba la dulzura de las tierras de conejos y de olivos, que él era un héroe en busca de desafíos. Para terminar un abeto alpino recitó la oda al glaciar desparecido: "Oh, extensión de hielo, ropa de novia para la roca incestuosa. El amor por la Humanidad incendió las pasiones y su calentamiento nos lleva a la funesta desaparición." Hiperbólico dijo el pino, cobarde le insultó el ruso, ya no te tengo por amigo protestó el casi esquimal. Y así cada pino volvió a su hogar y cada mochuelo a su olivar.  

  HACIA NUEVOS MARES Allá me voy; confiando en mi saber y en mi remar. Amplio está el mar, celeste calma de lento bogar. Todo me luce novedoso, siesta del espacio actual: Solo su ojo –proceloso me mira y es ¡La Eternidad! NACH NEUEN MEEREN (F. NIETZSCHE) DORTHIN – WILL ICH: UND ICH TRAUE /  MIR FORTAN UN MEINEM GRIFF. /  OFFEN LIEGT DAS MEER, INS BLAUE /  TREIBT MEIN GENEUSER SCHIFF. //  ALLES GLÄNZT MIR NEU UND NEUER, /  MITTAG SCHLÄFT AUF RAUM UND ZEIT–: /  NUR DEIN AUGE –UNGEHEUER /  BLICKT MICH'S AN, UNENDLICHKEIT!

  No indagarás (saber torpe) el tuyo o lo que a mi los dioses traerán, Leuconoe. Ni a babilonios horóscopos oirás. Mejor, es sufrir lo que venga, sea por muchos años, sea esta ya la última añada en la que el temporal encrespe al mar potente Tirreno: ¡Piensa! Ponte vino con interés pequeño en el porvenir, que charlando el tiempo huye envidioso. Y así luzca tu hoy, sin peso del futuro.

  Tus pasos, hijos del callar, de leve y lento venir hacia el dosel del vigilar con frío y mudo surgir. Un ser puro, sombra de un dios, de pasos dulces, contenidos, que yo adivino ser de dios, vienen a mi tan desvestidos. Si de tus labios el saltar preparas, para expender, a quien mis sueños va a habitar, el beso que le ha de encender, no corras a lanzarte, feliz de ser y no ser, pues yo viví de esperarte y mi salud fue tu acceder.   LES PAS (Valéry) Tes pas, enfants de mon silence, Saintement, lentement placés, Vers le lit de ma vigilance procèdent muets et glacés. Personne pure, ombre divine, Qu'ils sont doux tes pas retenus! Dieux!... tous les dons que je divine Viennent a moi sur ces pieds nus! Si de tes lèvres avancées, Tu prépares pour l'apaiser, A l'habitant de mes pensées La nourriture de un baiser, Ne hâte pas cet acte tendre, Douceur d'être et de n'être pas, Car j'ai vécu de vos attendre, Et mon coeur n'était que vos pas.  

Con mi ángel a la sombra, pacto versos, dejo jugar al duende siempre en lucha con mi musa, que ni calla ni escucha. Llegar a conocer qué es lo que amamos del discurrir, será la gran tarea de la vida poética que crea.  Mi misión es lograr la redacción  del lenguaje capaz de vislumbrar la realidad, que nos va a deslumbrar. De corazón os doy mis pensamientos, de verdad os reparto mis perdones y escritos en poemas van mis bienes. Al halago de dulce sabor odio al crítico de mal mirar olvido porque gustarme es, todo lo que pido. Las desgracias se van y aunque nos marquen el carácter, podemos conseguir el sueño, de un alegre convivir.  

A mis imágenes voy con mis imágenes vengo, porque para navegar la red me bastan los algoritmos. Bajarse archivos, ser ladrón en pena y de serlo jamás arrepentirse; nadar entre los falsos avatares , tomar la forma de otro, desvergüenza, y a lo que es virtual, llamar certeza. ¡Oh Libro! en tu nobleza, en tu poesía, huyó lo que era firme y solamente lo rápido nos manda cada día. Navegantes que acusáis  al poeta sin razón sin ver que sois un montón de lo mismo que culpáis, si con ansia sin igual le atacáis con gran desdén ¿por qué debe amaros bien si ya le incitáis al mal?  

  Hoy llueve sobre el mar Pero las lágrimas de los ángeles Son de alegría por un poeta Muerto que se ha unido al coro De los espíritus que cantan Al libre amor de las mujeres Hoy llueve sobre las olas Música sin límites humanos Y algunos poetas aún vivos Se deleitan oyendo sus notas Queriendo escribir la letra Para cantar al libre amor

  ¡Cómo avisas de tu llegada! primavera el altavoz de los brotes verdes la mirada de las mujeres jóvenes y la de las ancianas recordando. ¡Cuánto duelen tus heridas! invierno el canturreo de los demonios negros la lejanía del abrazo amigo y la de las palabras compasivas. ¡Sueño que llega tu calor! verano el baño deseado en el mar de la vida la noche sin fríos ni cárceles y la playa de luna de sangre iluminada.

  Vida, eres sombra errante de un mal drama que luce fatuo por el escenario solo por breve tiempo. También cuento que un loco cuenta lleno de tormentas sin gran argumento.  (W. Shakespeare, Macbeth) La fantasía trae propios fantasmas con su imaginación tan personal  y escoge lo mejor de cada cual. Aunque a veces, libera las miasmas desde la podredumbre del soñar, para hacer del maligno duende loco monstruo que nos devora poco a poco la paz, y nos trae un mal despertar. Dar verdad al fantasma es un inútil sentimiento y es profética derrota, y matarlo traería consecuencias. Olvidar las imágenes es fútil alivio, para el pobre que denota obsesión de profeta en sus demencias.

Yo sueño con días nuevos tal que con sol fraternal; yo sueño con dulces cantos en trinos de bienestar. Machismo vete al campo que no te vea más un triste y negro cuervo  graznando tú serás. Algunos que se rebelan son poco hombres en verdad se creen sal de la tierra fuera de la realidad. Tú sueñas con grandes logros  también poder conciliar Tú esperas buen compañero en sexo y saber estar. Acoso piérdete lejos que no lo sientas más un mal trago antiguo de tu mente a desterrar. Iguales oh primavera que no acabas de llegar justicia para todas no se necesita más.

Me gustan mucho los poemas escritos por mujeres sensuales, divertidos e inteligentes. Si son buenos los aplico sin más a la mitad femenina de mi cerebro.

  El humano hizo a dios para que éste creara un mundo para él. Al principio fue la incógnita luego la matemática se hizo carne  y habitó entre nosotros. El mundo creado con sus apariencias produjo ideas para los filósofos (Platón y Sócrates mediante) y versos del asombro para los poetas (emoción de Homero y Dante). Ninguna ecuación alcanzó  para resolver el problema estético de lo que es la vida en realidad  y lo que nos espera tras la muerte. Comprenden filósofos y poetas al fin que una teología alegre de la Nada será el álgebra del mañana. ¿Y el amor? preguntas sollozando, Eso es una verdad personal que no es real, respondo enamorado. 

  En la boda de dos hermanos recuerdan todos la antigua  boda de dos divorciados Más de una madre y un padre hijos de ella e hijas de él hermanos de sangre y otros de papel como fraternos somos el resto Era la novia ejecutiva y solvente y el novio poeta rico en adverbios sus hijas respiraban futuro los de ella por su peso aplastados La unión trajo aire fresco al hogar como la revolución a la sociedad Hoy se unen dos hermanos él hijo de ella y ella hija de aquel. 

Debo elegir entre la soberbia y la ordinariez como fluidos en los que ahogar mis dolores y así morir, u odiado o bien bajo el desprecio. Me es obligado el uso del verso o del insulto como dagas con las que atravesar los odres y así inundar de bilis mi ruinosa habitación. ¿Qué hace un poeta prosélito del amor nadando estos océanos de putrefacta ira si apenas sabe bracear como un felino? ¿Dónde encontrar las palabras salvavidas que no fueran usadas en viejos naufragios por genios que visitaron hasta el infierno?  ¡Qué espectáculo! Prefiero callar a elegir.

  (Franz Kappus) SONETO KAPPUS En mis días tiemblo sin quejarme, sin llorar por mi abisal dolor. Un soñar, flor de nieve fulgor, es mi meta para sosegarme.  Pero vuelve la enorme pregunta que me hace chico y porta a mi andar esa fría resaca de un mar cuya altura ignoro cuanto monta. Luego cae la pena desmembrada como veraniega luz de estrella de intermitente y dulce brillar. Y con mis manos sueño a la amada para gritar la oración aquella que mis labios no aciertan a hallar. Durch mein Leben zittert ohne Klage, ohne Seufzer ein tiefdunkles Weh. Meiner Träume reiner Blütenschnee Ist die Weihe meiner stillsten Tage. Öfter aber kreuzt die große Frage Meinen Pfad. Ich werde klein und geh Kalt vorüber wie an einem See, dessen Flut ich nicht zu messen wage. Und dann sinkt ein Leid auf mich, so trübe Wie das Grau glanzarmer Sommernächte, die ein Stern durch flimmert dann und wann -: Meine Hände tasten dann nach Liebe, weil ich gerne Laute beten möchte, die mein heißer Mund nicht finde...