VACUNA DE LETRAS

  La vida será una virtual pesadilla jugada con un mando sin batería.   A la inmensa población la controlarán las máquinas en esta década que comienza mañana Un seguro para los elegidos esos que creen llevar la máquina y el porvenir de casi todos La política será un teatro absurdo templo del tiránico dios de la revancha Hará mutis el tramposo Falstaff  y la nueva tragedia del arponero llenará de Shyloks las pantallas El valor supremo será un fantasma trascendencia de un eterno Hamlet con la esperanza cada vez más negra Comienza la década ominosa ¿anidará el ave del amor en ella?

EL NO No eres amado pero amas y debes decidir lo que recordar; (las pistas dejadas en el campo, o bien un idioma de irse o de vuelta) y mirar más allá de la mente sencilla, para desenredar la nieve muy lejana del cielo hasta que ya no sirva de prueba (también donde los pájaros encuentren acuerdo posados por las ramas cada uno con su canción propia  para el otro, cada nota usada para cantar sin propósito) de cómo aguantar el ahora y también el aún no NOT That you are unloved / but that you love / and must decide which // to remember; tracks left / in the field, a language / of going away or coming back– // and to look up / from the single mind, / to let untangle // the far-off snow / from sky / until no longer // held as proof / is also where birds / find agreement // strung along branches / each with their own song / for the other, // every note used / to sing anyway– / how to hold the already // as the not yet Sophie Cabot Black

  Ella dijo: Somos como mariposas que baten sus alas por un día pensando que es la eternidad. Él contestó: Pensar la eternidad es algo muy humano un vuelo de la fantasía  una falsedad y un truco no permitidos en la Naturaleza.

  A la vida vino un niño pobre y especial y dijo que el Amor es Dios. Cualquier día, sea la estación que sea, puede el Amor nacer en tu vida y será la ocasión de celebrar esa Navidad.

Desde el distanciamiento con lo externo en la ausencia del jolgorio y el abrazo, con el acto reflejo del beso roto, brindo y deseo felicidad a la sombra que conmigo cena y me sonríe. Una felicidad extraña, casi imposible, un año de guerra sin combates  con muchos muertos y gran riesgo, un deseo de momentos de equilibrio en los que sonreírle al caos. Desde la fe en el ángel que me habita en la creencia de su bondad única, con su presencia y conversación amena, escribo mi mejor deseo para el tuyo que contigo cena y te sonríe.  

  Echo mucho de menos a mis amigos, fantasmas educados en la codicia de la aprobación y la alabanza de la comodidad y los excesos de la seguridad y la posición. Encarcelado por un ideal heroico, compromiso personal poético  con mi solidaridad para los artificiales  con los descreídos del amor y sin alma con los poetas sin la palabra corazón. Sangre a la sangre y verso al odio, malestar producido por el falso adorno  desde la imposibilidad de un Dios desde la insumisión al discurso desde la fractura con el dulce amor.

  Con mascarilla los cristales se empañan a mi mente las noticias traen la misma acción. Primero anunciaron la pastilla milagrosa que permitía resolver los líos de la erección. Navidad del allegado, distancia y preocupación. Luego con el virus la distancia social que amenaza en calentamiento y explosión. Pero llega la vacuna y hasta el verano,  ¡todos quietos! normalizada la relación. Navidad del aislado morriña y desilusión.   Esperemos que a Pfizer o a Moderna se les abra el camino de la investigación y saquen el comprimido que erradique la salvaje, falaz y mediática manipulación. Navidad del vacunado, truco, susto o infección.  

  Jamás el negro fue color hermoso y si lo fue jamás ornó belleza, pero hoy ya es el hijo mentiroso   que a su madre calumnia sin nobleza:   Pues ya la mano simple el poder toma vistiendo al bodrio con cara amañada,   sin voz ni altar cutre lo bello asoma    en obra desgraciada y profanada. Por eso los dos ojos negros que amo  de un funeral parecen plañideras  por quien ni guapo ni feo del ramo     con falso querer decora sus ojeras; tal es su luto de un dolor espejo  que lo negro es a lo bello parejo.  Soneto 127 W. Shakespeare In the old age black was not counted fair, / Or if it were, it bore not beauty's name / But now is black beauty's successive heir, / And beauty slandered with a bastard shame: //  For since each hand hath put on nature's power, / Fairing the foul with art's false borrow'd face, / Sweet beauty hath no name, no holy bower, But is profaned, if not lives in disgrace. //  Theref...

  Este es mi trino del lunes: 'Háganme caso y digan trino, conjuguen trinar y si se atreven re-trinar'. El resto gustar, responder, compartir etc. es perfecto.

  En la pubertad soñaba ser un eros-chef con todas las sentadas a mi mesa ahítas y satisfechas. En la vejez escribo poemas sobre mis audacias juveniles frustraciones y fracasos. Al despertar de los sueños la realidad es la peor pesadilla, pero la verdad es por siempre poesía.

  Acepta el sufrimiento  y del dolor hace mecha de poema-cohete. Recorren su alma de cañón sin bóveda  fantasmas inútiles para una espada. Es un infierno sin ángeles-demonio. Con la belleza de un insecto negro  con las claves intactas busca el acceso  a los significados de ocultos enigmas-canto. Cuando llega el tiempo de las golosinas  recorre calles de domingo  con voluntad saltadora de muros. Con el boli de corazón-mina  escribe el nombre de la plaza redonda  en una ciudad sin tradiciones  llena de futuros cadáveres-letra. Quiere ser venda para la herida  e ignorancia sanada por palabras-refugio.

  Luego que por dos veces se haya pisado la uva y antes que el nuevo vino remoje la nécora, una garganta profunda al confesar traerá a la presidenta del color mina del lápiz y en las cadenas de tv (chino participadas) de la dislocada nación que el buey lleva  se dirá la consigna para adorar al dios rojo-estrellado y honrar el mundo más uniforme que vieron los siglos.

  En la noche refulge nuestro ángel porque la luz del mundo lo eclipsa, entre las sombras su brillo nos ilumina la buena paz del jardín tras la muerte. 

  –Mateo, como al virus le gusta el tobogán cerraron los columpios. –Pero le va poco la cerveza ¿verdad, Carlos? porque abrieron las terrazas. –Pues no niños, no es eso  lo que mantiene cerrado el parque y abierto el bar ¡es el dinero, idiotas! –Mateo ¿el virus va de escaparates? –No, Carlos, es que no entiende internet y allí la compra es segura. –Pues no chavales,  no por eso crece el e-comercio y cierra la tienda del barrio ¡son los impuestos, tontos! –Mateo, creo que al virus le mola el teatro. –Y no mira la tele ¿verdad, Carlos? –Qué no. No es eso lo que mantiene cerrados cines y espectáculos ¡es el poder, cabestros! –Mateo, el virus debe ir al fútbol. –No, Carlos, es que no le va el juego. –Pues no es por eso que se apuesta online y no hay gente en los estadios ¡es el blanqueo, ingenuos!