VACUNA DE LETRAS

El mundo suena a calma Olvida las cínicas palabras Callan los truenos rabiosos Se despejan las nubes carcelarias Mis lágrimas felices gotean cristalinas y puras  Isla de paz en el mar tenso (el sueño del recién nacido) Susurra la vida su magia El amor paternal triunfa más potente que la ira diaria Dar a luz dar a milagro Nacer al ritmo armonizado plegaria de tempo mágico Adagio de deseo y miedo Fe en un Dios bondadoso Oración apenas pronunciada repetida y temblorosa Mi corazón se para a saltos Algo interno sabe de sobra con intuición de profeta que el rayo se acerca al árbol

Comprendo que pueda ser un poco liado. Difícil de metérselo en la mollera. Un agobio de situación. Mi antigua novia amaba locamente en mi lo que mi interior se asemejaba al de su hermano. Haber vivido en su chunga familia la infancia juntos, les había unido tanto que en el fondo se amaban. Pero como no lo aceptaban, iban por ahí a la caza de víctimas amorosas que presentaran semejanzas.  Algo así me contó la tía cuando se puso a interpretar el poema de Paul Celan EL PRADO DE TUS OJOS  El prado de tus ojos, hierba amarga que ondea al viento, párpado cerúleo. El mar de tus ojos, agua perdonada. Y luego me dijo que así podía entender mejor las razones por las que me dejó. Joder, yo no entiendo nada. Quizás esté colado por ella. Por eso he escrito este poema EL TRÍO Yo era yo y el otro que fingía  Ella era ella atrapada sin saberlo en un trío de dos personas y tres personalidades El otro que fingía luchaba Yo intuía mientras al monstruo Ella no entend...

El prado de tus ojos, hierba amarga que ondea al viento, párpado cerúleo. El mar de tus ojos, agua perdonada. IARBA OCHILOR TĂI Iarba ochilor tăi, iarbă amară. Flutură vînt peste ea, pleoapă de ceară. Apa ochilor tăi, apă iertată. PAUL CELAN

Yo era yo y el otro que fingía  Ella era ella atrapada sin saberlo en un trío de dos personas y tres personalidades El otro que fingía luchaba Yo intuía mientras al monstruo Ella no entendía solo vivía el necesario desbarajuste El otro manejaba recursos el otro conquistaba y atraía el otro era un egoísta narciso en busca de su espejo Yo deseaba ser normal y pensaba en lo cotidiano y convencional  como la cura segura de cualquier malformación del alma Ella encarnó el gran error vestida de nuestra madre loba que yo y el otro deseábamos como Rómulo y Remo  Las fuerzas vinieron del miedo de los sueños soñados e inventados donde los colores eran vivos fuegos artificiales Un pasado unívoco y terrible un futuro desde el que escribo para tratar de silenciar al trío

Anoche cenamos juntos mi antigua novia y yo. Es la hermana de mi amigo y está casi tan pirada como él. A los postres me ha hablado de avestruces. Parece que está de moda eso de esconderse tras algo virtual para no afrontar la mierda de vida que llevamos. Este dormir basura, currar basura, comer basuras etc. Me ha dejado leer en su móvil un poema del blog "El cohete volador" de Lluïsa Lladó AVESTRUZ La niebla ha engullido a la noche recreando una estampa londinense que atraviesa mi cuerpo, mi rotura de cansancios, mi silencio bípedo, la envoltura de un abrigo que esconde un bulto de dolores innecesarios. La lejanía opaca de las calles y los peones de la nocturnidad haciendo un paisaje incierto. Parece que las nubes decidieron esbozar y almohadillar mi pena. De bolsillos con pañuelos de papel. De maquillaje desorbitado. De futuro relleno de espuma. Tengo una fatiga extrema. Sobre pico. Cabeza. Astilla. Rebaño de asistir a la imposibilidad de cuidar y ...

Haces bien en desconfiar hermano Hay un árbol que sufre es cierto también un lobo inteligente incluso un perro que corretea Existe un mejor amigo soporte que soporta y ríe y todos son la misma persona esta que escribe los poemas Un lírico devenido en místico muy loco y algo mesiánico Quiere proyectar su basura en árboles y animales despistar con distracciones pero no hay manera de ocultarse no hay máscara que lo niegue no hay techo que lo cubra El acto ocurrió y las consecuencias reaparecen sobre el escritorio Es cierto que hay primaveras Las cosas mejoran milagrosas Los efectos destructivos del amor de los poemas y las músicas sobre una inteligencia astuta dan calidez al congelador interno El frío zombi sale de la morgue y disfruta de un calor dulce y suave Un poeta que escribe sus versos en la luna de un espejo de feria El absurdo entusiasmo del amor y encontrarse con mil motivos para sonreír viviendo alegre Distracciones que no engañan al furio...

En unas semanas desde que mi amigo el loco y su hermana, que fue mi novia por un tiempo, empezaron a hablarme de su infancia, mi forma de entender la vida y de leer poesía ha cambiado como cambia de móvil mi actual pareja. A mejor, claro. Ahora cuando leo cosas como las de Joan Vinyoli, aquí bajo un pino suelto al borde del acantilado, veo que no soy un tipo raro por oír voces que me llaman a lo extraño y misterioso. Que les pasa a muchos, joder. DESCONOZCO QUIÉN ME LLAMA Ya no soy más que un árbol que se fue del bosque, buscando la llamada de la profunda voz de la mar. Solo, junto a Ella, dediqué mis hojas al viento que llega de lo lejano a la playa. Mis raíces ya no saben penetrar la tierra y sostenerme, y por mi follaje bebo soledad. Por ello deambulo siempre bajo el silencio de las estrellas en las serenas noches de riqueza fabulosa. En un instante relucen en el firmamento palabras que son llamaradas, pronunciadas por la voz nocturna de siempre, la del mar, que ...

Ya no soy más que un árbol que se fue del bosque, buscando la llamada de la profunda voz de la mar. Solo, junto a Ella, dediqué mis hojas al viento que llega de lo lejano a la playa. Mis raíces ya no saben penetrar la tierra y sostenerme, y por mi follaje bebo soledad. Por ello deambulo siempre bajo el silencio de las estrellas en las serenas noches de riqueza fabulosa. En un instante relucen en el firmamento palabras que son llamaradas, pronunciadas por la voz nocturna de siempre, la del mar, que solo llama, me llama. Yo que tuve los campos y el fuego de la tarde, no soy ya sino escucha y andar de fantasma. ALGÚ M'HA CRIDAT Jo no sóc més que un arbre que s'allunyà del bosc, cridat per una veu de mar fonda. Sol, prop la mar, he consagrat les meves fulles als vents de més enllà de la riba. Ja les meves arrels no saben enfondir en la terra i servar-me, i per fullatge bec solitud. És per això que vago sempre sota el silenci de les  constel·lacions d'...

Dentro del árbol reina siempre la batalla Bajo una espesa niebla la culpa por el incendio es absurda creencia arraigada Se siente cobarde para expresar su cobardía Retraído sobre ese secreto que no expone en frutos ni en aromas de sus flores Desea morir en esa guerra interior Los compañeros del bosque se desprenden de semillas y procrean sin mayor importancia Él retuerce su tronco en muestra de físico dolor por el deseo constante de sobrevivir en tierra yerma Desea sobrevivir contra el tiempo Puede parecer que no está maldito con su frondosa copa fresca sombra veraniega cerrado paraguas en otoño y refugio contra heladas Mil identidades mil farsas Su verdadera esencia baila sola  la música interior del miedo

No sirven de nada los amuletos. Y además las cosas que con tanto interés hemos ido coleccionando y de las que nos resulta hasta doloroso desprendernos, a la larga no son sino basura contaminante. Lo leí de forma clara en el poema de Carlos Marzal LOS RESTOS DE UN NAUFRAGIO Unos cientos de libros, una casa en la playa, muebles que el corazón fue envejeciendo y que hicieron el mundo hospitalario, fetiches de algún viaje, talismanes que no pudieron nada contra el mundo, un puñado de cartas de unos cuantos amigos, alguna carta oculta, inconfesable, papeles ordenados, papeles sin sentido, medicamentos, cuadros, ropa usada y ropa por usar, varias cuentas bancarias, una viuda aturdida, un automóvil, una amante aturdida, un peine con cabellos, una caligrafía que ha perdido el pulso de su mano, un olor familiar camino de la nada. Este es el inventario de los bienes de un muerto, y como todo censo y toda lista supone un ejercicio de modestia. Nuestras cosas que a vece...