Sueño al tierno cadáver de mi infancia
Muerto recién tapado en malos sueños
Oigo decir: Yo Muerte docta en años
hago la hora importante con distancia
Pero sé que trasmite su substancia
este soñar extraño de años mozos
y que mostrar mortajas a pedazos
es imagen tremenda y de importancia
Risas sin fin en duros muros cierra
sombrío profesor que invade siestas
diciendo obviar que habita negros pozos
Su sueño del morir juegos entierra
Nada feliz nos queda de esas fiestas
Del tiempo de soñar solo retazos.
La nostalgia de aquel tiempo mordiendo...
ResponderEliminarBesos.
Son duras las enseñanzas de la madurez.
EliminarBesos.
Demasiado duras.
Eliminar¡Qué triste!
ResponderEliminarNo me gusta contemplar la infancia como un cadáver, por muy finiquitada que esté.
Lástima. En el arte siempre nos disgusta lo que tememos afrontar.
EliminarPues sí, debe ser aso.
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