VACUNA DE LETRAS

En esta representación de los ancestrales sacrificios, base de la supersticiosa religiosidad celta, a cada instrumento su papel. Al oboe y las flautas, el de víctimas sacrificiales. Las cuerdas son el pueblo, el metal los pregoneros del druida, y el clarinete es el hechicero mismo. RITO SACRIFICIAL Llamado al lugar sagrado el pueblo se arremolina el coro escucha atento, el rito se ha de consumar. La tribu convocada, habla el druida sabiamente. Mal y victimas señalados, el sacrificio lavará culpas. Los elegidos se defienden, el druida ya los ha condenado el pueblo le secunda, el rito debe comenzar. El tumulto ahoga razones, toda defensa ofende ya todos son verdugos buscan sangre limpiadora. El torbellino arrastra, el poder de la persuasión enloquece y determina, el rito en sangre acabará. Las victimas aceptan resignadas. Un golpe se necesita,  nada más. Ebrias gentes se ven liberadas, al fin todo terminó.

POETAS SIN SOFÁ: HUMANO CORAZÓN DE LIMÓN : Cae del azul el albatros de Baudelaire y la gaviota de Crane se zambulle. Cae el hombre de Panero ese que sempiterno fuma LM sobre... Cae del azul el albatros de Baudelaire y la gaviota de Crane se zambulle. Cae el hombre de Panero ese que sempiterno fuma LM sobre la página en blanco. Se agrieta el vidrio de la coraza del Caballero de los Espejos y supura sangre por la herida con sabor a miel de poesía. Es el turno de llegar a la médula a esa nada ácida y amarilla - acompañando a Elliot en un cuarteto - y atravesar juntos la orgánica piel que envuelve las perversiones de todo humano corazón de limón.

POETAS SIN SOFÁ: SEXTINA DEL PERRO Y EL ALMA. Poema de JULIO ALCALÁ : Lloras, viejo que piensas en la muerte. Ella siempre será tu enorme cuelgue. Solo sueñas en no besar su beso. Ya indiferente... Lloras, viejo que piensas en la muerte. Ella siempre será tu enorme cuelgue. Solo sueñas en no besar su beso. Ya indiferente a todo incluso al sexo y aunque lo niegas crees en el alma que todo transcurrió, a cara de perro. Mira, joven que vives como un perro tarde o temprano toca ver la muerte de alguien cercano, y marca tanto el alma que no hay rollo más chungo que ese cuelgue. Pierde gracia la vida y hasta el sexo. La soledad recuerda al muerto beso. Tío deja en paz todo aquel mal beso folla y descansa al sol como mi perro no pierdas ocasión de hacer el sexo y olvídate del día de tu muerte que la vida siempre es el mejor cuelgue y el roce de dos pieles sana el alma. Oye chico, yo amé con toda el alma todo lo que sentí desde aquel beso fue un amor de verdad, no un simple cue...

FELIZ DÍA DEL LIBRO  Huyendo de los tigres me comieron las chinches fui devorado por la mediocridad B. Brecht Solo vemos bocetos de las cosas raras veces llegamos a su esencia, oímos sus canciones más ruidosas forzados a escuchar con impaciencia. Las musas, sin embargo, como diosas beben del manantial de la inconsciencia abriendo el invisible de las rosas. Desnortados buscamos su presencia. Sus músicas y letras, por grandiosas queremos comprender en la consciencia, sus verdades, profundas, misteriosas, en ridículo dejan nuestra ciencia. Vamos a por lo auténtico del ser y acabamos rascándole la piel.

  Los muertos me hablan con su idioma de luna, mar y ángel. Sus argumentos son siempre imágenes poéticas y sus discursos bellezas naturales. Los muertos no interpretan y por ello, aunque les escuche, no les acabo de comprender. Considero sus mensajes como textos irracionales y me veo como un loco cuando les presto demasiada atención. Incluso oigo sus llamadas en los truenos y en el estruendo del bravo mar. En algunas ocasiones también me veo capaz de seguirlos hacia ese mundo de eternidad universal habitado por sus espíritus tan puros. Los versos que oigo gritar a los muertos, me vuelven un buen loco que se cree capaz de hazañas imposibles mientras está atado a una vida sensible. OYENDO GRITAR  hoy la luna grita con fuerza irracionales versos a mis habitantes del sueño y veo cómo baña su locura oigo cómo se vuelve viejo cobre en las tormentas de la noche la palabra sin tierra de los ángeles que dice ven

  Tanto golpearme contra el muro de la realidad social logra siempre que la imagen de mi sangre sobre una roca gris se imponga sobre mi devenir, destroce mis sueños y al tiempo descomponga el cuerpo de mis ideales. Es de agradecer que en la expulsión de paraísos espirituales se dotara al ser humano de la asombrosa capacidad del olvido, licor medicinal que disuelve toda culpa. Yo lo uso como fuente de creatividad de la que suelen beber mis visiones estéticas. Las obras que produzco no son sino evocación, imposible explicarlas, de esas vívidas intuiciones. Pero el tiempo y las gentes digieren con facilidad todas mis propuestas. Mientras tanto, yo sueño nuevos ideales imaginando mundos cuya virtualidad complacen a mi alocada mente. El ciclo se cierra de nuevo con más golpes dados contra la pared próxima, más sangre pintando muros y más sueños destrozados, que estoy muy seguro que podré olvidar mientras siga vivo. VISIÓN E IDEAL Pulverizada la culpa moral por el olvido medicina sin sab...

 Convoca este jueves el  DEMIURGO DE H.   Aquí detrás mi respuesta: CONVERSACIÓN JUEVERA –Te presento a Mara a quien tal vez no conozcas y te digo que es virtual quizás un personaje literario. –Te saludo, soy Julio, tampoco me conozco mucho ni sé como me imaginan pues escribo en la nube virtual. –Celebra su cumpleaños puede que no sepa cuantos ya nació desarrollada no es probable que envejezca. –Yo ya no celebro olvido con horror las cuentas fui un niño muy despierto y ahora un viejo achacoso. –Nacida de un demiurgo creador ¡vaya pleonasmo tan redundante! Con los derechos de un ser virtual es gracioso pues deberes no tiene. –Yo vengo de linaje artístico ¡menudo pegote me he echado! con derechos humanos, ideales en su mayoría. Mis deberes, no. –No me gusta tu tono altanero. Bye. Hasta que el demiurgo quiera. –Ajeno a lo irreal me educaron. Adiós. O sea, hasta que Dios quiera.