VACUNA DE LETRAS

  Oye viento ¿Existe en cada ser algo de todos los demás? Claro que sí, mar, símbolos y abstracciones incluidos.  Un ente con cara nueva cada segundo,   caos en la apariencia y calma en la esencia.  Dime viento ¿Hay un ser con todo en máxima cantidad? Bueno, mar, Borges lo llamó el Aleph.  Un todo para cada individuo distinto un punto de vista para cada verdad Por último viento  ¿Tiene fases la verdad en su epifanía? Y tanto, mar, doce son al menos: dar el corazón a lo que se ama  respetar la común imperfección  enterrar  miedos y complejos  sembrar el camino con acciones sacar del ágape fuerza de la idea  visitar el templo del saber aprehender el verbo hecho carne  cantar la fortuna de toda hora  aniquilar individuo y egoísmos  aceptar la íntima perversión  besar al ángel en su espiritualidad  y asistir al juicio final de la razón. 

  Es necesario un canon de poetas vivos. Por muy injusto que sea. A mi cuando viajo entre versos me salen más mujeres que hombres, pero si leo poemas a ciegas no sé si los escribieron ellos o ellas. Sí tengo claro mis gustos de hoy: El verso libre que no decaiga,  la metáfora audaz y misteriosa, el ritmo en los acentos y silencios y la verdad por encima de todo lujo. Intensidad, misterio, ritmo y verdad, virtudes del lado femenino de toda mente.

  en junio soy Santi "el alegrador del día" bufón ingenioso pero impertinente gordo que os hace sentir en forma visionario de la esencia de las cosas es el mes de la vida paseo y sol bailo hoy mañana pagaré el recibo recorro calles como pasillos de mi piso los parques me reciben en propio jardín y desayuno por mi derecho de admisión. imagino el olor de sus ingles apenas oculto tras un goloso perfume la cadencia de su taconeo retumba dándome idea de prietos sus muslos una perla de sudor en su seno izquierdo veo como acaricia dulce carne tobogán la mano piel ala de paloma virgen roza leve mi ansia con el cambio el sol me sorprende besando el tíquet otro loco más por el sabor papel de su piel otro árbol enorme moviendo las hojas gato negro perdido en mes de la suerte una nube pregunta por el viento sur sudan las farolas su dulce frustración Santi déjate de cuentos y cuenta un chiste 

Dos imponentes y exhaustos guerreros, al límite de sus fuerzas se pacifican. El equilibrio entre dos gigantes ninguno más poderoso, inaugura la paz. ¡Tan milagrosa e inestable paz! Disfrutadla mientras los guerreros descansen, volved a ver las plantas florecer y a la naturaleza imponer sus leyes. No hay forma de saber cuanto durará. Se olvidó el cielo de la soberbia loca idea pura, quemó la tierra sus frutos iracundos y carnosos, se libró el aire de tanta energía, el viento se detuvo. El pobre ser, frágil monigote desamparado, encontró su postura y aplomo, produjo obras con equilibrio y variedad, la certeza de su duración limitada empañaba el gusto por la luminosidad la frescura y quietud de los mil ejemplos creados. Todo cambia más o menos lentamente pero hasta el cambio a veces se detiene. Entonces el sol luce para muchos, mientras despreciadas la codicia y sus amigas lloran abandonadas, despechadas, solas. Extraños caminos para conseguir el equilibrio que tantas muertes y sangres ne...

Es un toro el sol y me prende desprevenido. El brillo de su piel ilumina  el charco de esperanza, único refresco en días desérticos. El sol muge herido y yo poeta empitonado escribo. Cuando atiende a mi engaño encelo su viva potencia y mi escritura es arte del amor. Siempre llega su noche. Solo me queda torear de salón recordando la fuerza de su mirada.   

  Poesía, verdad de todo sueño (Carlos Pellicer. Poesía) Cuando le explicaban, con burla, lo de la poesía fuera de la literatura, ella alegaba, con sorna, no entender. Cuando por ejemplo, con ironía, le hablaban de un uno y seis ceros, veía poesía si escritos en un cheque. Cuando le preguntaban, con ruindad, que sintió con el número y la firma, dijo, con alegría, mis sueños realizados. Cuando le explicaron, en serio, la poesía es la verdad de todo sueño, ella sonriendo dijo, lo pillo, lo pillo.

  GANANDO PIERDES en la tarde sin palomas y sin besos de una primavera lavada hasta el dolor vino a él un recuerdo caballista impertinencia sin sentido ni vergüenza «viejo me reconozco para cuidar huertos» dijo con voz de comerciante sin fronteras y la presencia repetía un ' morirás ' de acero en la noche solo llena de agotada brasa ceniza de un hogar consumido la imagen poética es un desierto sin sed aridez de orgasmos llamando al suicidio «pero tengo el éxito y la fortuna» dijo con voz de experto monetario y la cama gritaba un ' morirás ' en negro