VACUNA DE LETRAS

  Muchas necrológicas se acompañan con retratos tomados en los días finales de la persona. Si se miran con detenimiento, si se escrutan, se puede llegar a distinguir a quien ya hace mucho tiempo comprendió las lecciones de la Muerte, o bien a quien recientemente ha visto los engaños de su vida. Porque la Vida no es buena amiga del ser humano, como sí lo es la Muerte, que jamás engaña. En los artistas en general esto se hace más evidente si cabe. Por un lado están los del rictus airado al no asumir la manera en la que la Muerte pudo vencer sin apenas esfuerzo su imponente soberbia. Por contra, en algunos casos (suelen ser artistas de muy segunda fila en reconocimiento), se aprecia una sutil sonrisa de íntima satisfacción. Ellos sabían desde hace mucho que el individuo es fugaz sombra de vida y sin embargo todo Ángel que hayan podido encerrar en sus obras (los ángeles existen, las cosas están a ratos) es eternidad añadida al mundo espiritual. Unos pocos entre ellos, descubrieron con ...

Convocado por  Myriam  reproduzco aquí una entrada del pasado mes de febrero. Espero que sea de vuestro agrado. EL PUENTE Este poema cuenta las historias del primer paso sobre un bravo río. Antes de construir un recio puente una persona sin rumbo encontró una rosa especial junto a la orilla. Con ella, descubrió cosas extrañas: lo bueno y lo peor, mucha alegría y más dolor que se pueda sentir. También, a amar la rosa más que a sí. Desde la orilla opuesta no entendían, esa flor era un ser desconocido   y se hacían preguntas sin respuesta. -Un puente construir y así a la rosa  poder ver. En las dos orillas crean una especie de unión entre dos mundos. Pero cuando lograron acabar la rosa sin igual se había muerto. Pintores la pintaban, escultores en piedra la esculpían, los poetas y los músicos juntos le cantaban mas los que no la vieron no entendían.      Algún tiempo después, jóvenes rosas del mágico rosal tiernas brotaron y también otra rosa del sab...

  Su cara fue mi dios. Solo con verla murió mi infancia mientras yo, nacía. Muerte y resurrección casi al unísono. La visión de su rostro fue: bautismo, un instante de tiempo detenido, marca de agua en mi química mental, llave para ser otro siendo el mismo e ideal de pureza en el amor. Muchas y fuertes falsas apariencias. Su sedosa mirada de cordero ocultaba maldades concentradas y al fin, aborrecí su mala sangre. Recuerdos que la vida difumina, un veneno mortal, sin medicina.

Vemos solo pedazos de las cosas porque nunca su esencia desvelamos. Oímos las canciones más ruidosas y las sutiles rimas, despreciamos. Nuestro verso, gusano de las rosas, no sabe cultivar eso que amamos, ni dar poemas con gemas lustrosas. Nuestro verso, señor de los enanos. Las verdades del Ángel son grandiosas, las intuimos y las olvidamos, con instinto y sin voz van misteriosas y nos llaman a ser nuevos humanos. Lo auténtico del ser ir a buscar, y solo la peor copia lograr.

  Convocado por  MOLÍ  me atrevo a jugar con el siguiente poema: Cuando mi abuelo vio cerca la muerte me contó muy sincero sus secretos y que vivió jugando al escondite, de niño, de muchacho y de mayor. Entonces recordé mi propia infancia, la especial sensación de impunidad al estar escondido largo rato jugando emocionado en soledad. Mi abuelo se escondía del destino y al final fue pillado como todos. Invisible logró felicidad. Yo me escondo tras versos y poemas, mi corazón latiendo por las sombras. Jugar es un buen símil del vivir.

  NUEVA POESÍA Ni Dios ni corazón, poesía nueva del espíritu música simbólica. Ritmo de ángel su exacto canto lleva sin levedad ni máquina diabólica. A las guerras detenga, la paz mueva y a los odios retenga, su armonía. Río de amor con flujo que renueva, esencia de perfecta sinfonía. Escuchad y leed su verso mismo en tumbas, inscripciones y culturas, liberadas de magia y ocultismo.   Suavizadas, condenas y ataduras, habitaremos, lejos del abismo, mundos abiertos en vidas maduras.

Para participar en  Tintero de oro , mi poema MORIRÁS  —Hola, pobre poeta, seco y triste  te inspiraré si te quedaste en blanco como hice con Beethoven en su día. Le di la mejor música al precio  de no poder oírla.  —Pues yo quiero escribir mejor que un Ángel,  no me importa quedarme sordo o ciego. —Pero tú morirás, contestó el genio,  ese es el precio del versar eterno ¿Pagarás?¿Morirás?

Convocados por  CAMPIRELA  a continuación mi texto juevero y festivalero.  Avaricia  Siempre que voy al teatro veo la misma obra social.  Ya no da más de sí el cuerno de la abundancia, ahora ya flojo y desabastecido por los saqueos constantes llenos de humana avaricia. Los hacendosos trabajadores, se reparten unos restos del suntuoso banquete, migajas podridas, los banqueros consiguen a duras penas engatusar a la comunidad. Pero de golpe, un potente foco ilumina el escenario, la luz de la conciencia es espada con filo cortante y vocación de ataque a una yugular vestida por las grasas de los excesos. En unos instantes el cuerno de la abundancia desaparece, para ser sustituido, bajo el asombro cósmico del firmamento, por la noticia del compartir. Mareados los potentes potentados lloran la muerte de su imperio.  Ni en el teatro me quito las gafas de poeta. Engañosos y líricos anteojos.   Fiesta abstracta  El anciano en alpargatas no quiere inte...

(Autor- Waldemar Strempler) Con esta entrada y esta imagen me gustaría participar en el reto de  Ginebra-collage  Tres miradas de la imaginación moldean  apariencias, jamás un Ángel de interior. sobre una  NA Dos mirar    R I Z    idénticos  ¡deseo!    DE  ¡deseo! PAYASO Una boca con cinco miradas, besan sin besar, acarician piel, hablan,  llaman, implorando ¿un amor? El resto mástil y apoyo del mirar y de una  nariz de PAYASO. 

  Entrar en la envidiada casa. La morada de los espíritus puros. Llena de emociones pasadas y esperanzas futuras. Acceder al castillo de la misericordia y la verdad. Lugar donde los locos amables son libres de hacer el amor a las musas. Amar allí, la vibración de las cosas pero sin las cosas físicas.  Habitar un cuadro de Cézanne.  Un entusiasmo, una divina posesión, le guió hasta aquí. Fuerza para arrastrar su pesado carro, reacio a avanzar por caminos pedregosos. Ahora casi al final del camino la pregunta es insistente ¿Volverá a sentirlo?  Ante la duda confía siempre en la Poesía escrita durante siglos, y se consuela de sus miedos con los versos.