VACUNA DE LETRAS

 Atendiendo a la convocatoria de  Myriam  para el jueves 31 de agosto,  propongo el texto siguiente.  MOLINO EN RUINAS Solo en casa durante la tormenta,  tembloroso recorro mi interior y cual viejo molino que lamenta su desuso, me añoro del amor. Las penas-nube vuelan sin que sienta dentro del corazón ningún dolor, la nieve del olvido cayó atenta blanqueando el morir de mi ilusión. Ya no muelo la mies de forma lenta, ni sueño dulces besos con pasión, que el torrente a mi rueda ya no tienta. La soledad venció sin remisión. Llega la edad en que somos, las ruinas de un molino que dio blancas harinas. 

  Sinceramente piensa que la realidad no existe. Y en consecuencia la lógica le aburre. Encuentra en general más verdad en el Mito que en la Ciencia. Y por tanto busca en su relato la esencia de las cosas del Mundo y la de las Personas.  Pero la marea humana es oleaje intenso. Intuye que dirigido por manos fuertes, capaces de obtener beneficio de las disolventes distracciones y recompensas, que proporcionan. Un tsunami de espíritus deformados por la inmediatez y la comodidad.  Los artistas mientras tanto quedan fuera de los circuitos. Todos los parabienes son siempre para quien no levanta preguntas. Los artefactos hacen soñar a las masas con virtualidades casi verdaderas. Los artistas les patean en la boca del estómago, si lo consideran necesario.

  Al espíritu, la Muerte le quitó la ceguera. Deslió la venda, y allí el Ángel fue, porque vio. Encerrado en vida, resucitó a la libertad, porque supo de la esencial eternidad del espíritu sin peso físico, sin identidad.  La física del espíritu, la metafísica, tiene sus propias leyes, la Tierra las desconoce incluso más que a las de la física de la materia. La poética del espíritu aborrece a la experiencia individual. Allí la Poesía existe, pero no lo hacen la belleza, la lógica, la justicia ni la bondad. Toda la música del espíritu es festiva, de celebración y no de delirio. Es alabanza auténtica que no pide ayuda ni solicita perdón. Porque el Ángel, ve y sabe que la realidad es delirio humano y que la verdad es esencia incomprensible para mentes que solo aprecian las apariencias.

  Desde las galaxias en la lejanía se percibe el azulado resplandor producto de millones de ángeles vibrando sobre el planeta Tierra. En la espiritual longitud de onda no brilla el sol, la luna, las estrellas, pero nuestra casa es envidiada por toda vida posible o probable. Desde remotos tiempos infantiles percibió el caminante su misión ley no escrita pero rígida y constante fruto de sus genes y su biografía. En la paz de los ocasos veraniegos con la fealdad del cuerpo suavizada el temor despierta, animal hambriento, a no sentir más, la paz del entusiasmo

  Con el arte revivir los recuerdos, pero embellecidos y adornados con las permitidas falsedades positivas. O quizás dar esperanza y consuelo al desesperado, haciéndole creer que la Poesía cambiará al ser humano y éste hará lo propio con la sociedad. Con el arte enseñar la esencia espiritual del Mundo, más allá de su superficie o su comportamiento y hacernos a todos partícipes de la hermandad que resulta de sabernos de prestado, en lo físico y natural. O quizás enseñar la imperfección nuestra y de nuestras creaciones como Humanidad, para tener una visión equilibrada de nosotros mismos. Con el arte delirar de forma amable, en una locura sin necesidad de terapia, imaginando esos mundos improbables con los que poder soñar. O quizás celebrar el Amor, la entrega incondicional, a alguien o a algo, hasta el punto de hacer a ese o a eso, la razón de nuestra existencia.  Con el arte empujar hacia el logro de una cultura de la dignidad.   

  De entre todas las naciones eliges la más artificial, la del himno más humano. Cuando el ave vuela libre la sustentan los milenios con un matizado dios que le da lo que le pide. De entre todas las canciones buscas la que te enloquezca, la del símbolo más atrevido. Cuando el dolor te asesina te consuelan los poetas con su intuición sincera su arte te convierte en vida.

  Quiero escuchar la sentida canción para mi agonía. Importa cada minuto cuando ya no importa nada. Con buena literatura mentir la hora verdadera. Es de oro cada minuto frente a la final pobreza. Quiero ver una preciosa lámina imaginada. Felicidad es el sueño del despierto en su muerte. La virtualidad del arte trae sentido hasta el final. Importa cada minuto cuando ya no importa nada.