VACUNA DE LETRAS

  (un caminante...) Camina por lo cerrado en soledad, y sabe que morirá, tan solo como nació. Ni regazo maternal, ni ciencia o teología, ni sociedad, ni familia, lo evitarán. Pues nunca desvisten la compañía de apariencias como tampoco la patria o la fe le embaucan. Solo y en soledad descubre lo abierto, donde él es vida con la vida misma  en compañía de ángeles trasparentes. 

  Dice mi general, sin ninguna duda los artistas son unos indecentes. Asiente mi capitán gritando, los poetas mejor los eliminamos por vagos e inútiles. El ministro del gobierno, callado concede, el ministro eclesiástico, perdona y bendice. El cuerpo del poeta, trata de desaparecer. Su ángel, sin embargo, escapa a un refrescante lugar, creado por la humana capacidad simbólica, tan en desuso estos días. Mientras las partes palpables de su ser se difuminan con lentitud, su espíritu de artista pesca en el mar del símbolo y la trascendencia, ejemplo claro de lo abierto. Feliz con la pieza, incluso en este momento de dolor moral y corporal, la humilde elevación conseguida sobre el lodo cotidiano le hace sonreír. Abrazado al resultado del esfuerzo, éste ángel siente al fin, que es algo, y no solo, la potencia de ese algo. Dice como poeta que ahora su alabanza se dirige a este ámbito recién conquistado. Rompe con el engaño de las tradiciones culturales que esclavizan. Desaparecen de su me...

(canto...) Tras la partida de todo ser,  se canta al ángel que queda. Muere siempre el individuo,  canto a la vida, es la canción. Disfruta y no poseas, todo es prestado, amor. Hasta el amor más alto jamás se da, se presta. (canto...) Sea la elegía de contento y sea el llanto de alegría. Muere siempre la materia quedan la vida y su canción. Serenos son los versos no ha lugar el dolor. Hasta el dolor más rojo también se va bien lejos.  

  Este camino, cada día más duro. Este sediento avanzar al borde de la esperanza. Mientras, el Coro de los esclavos electrónicos canta alabanzas al poder con gritos desde el miedo. Un caminante busca un poema. Un canto sencillo que no simple. Arte del sonido y del sentido desde donde poder elevarse. Busca el árbol musical del Orfeo de este siglo. Palabra, Arte, metamorfosis y vuelo por un mundo no físico, por un éter puramente espiritual. Este camino a cada momento más estrecho. Se multiplican los obstáculos ponzoñosos, las inoculaciones de adictivas recompensas y los miedos para evitar desviaciones del personal desde las autopistas de la esclavitud. Mientras, el Coro lanza ahora cantos de agradecimiento por recibir permiso para habitar el delirio. El caminante, humano dominador de la técnica de la palabra, publica cantos simples para la común ciudadanía. Al mismo tiempo guarda para sí los sueños trascendentes. Puede que jamás vean la luz, ni como auto-publicación. La censura es im...

  (caminante...) Celebras la Poesía que la vida te entrega, aleación de metales en forma de símbolo, unido a la paranoia de la acción artística. A héroes, genios y dioses imaginados sigues en su ejemplo del entusiasmo, en cuadros o palabras, música sentida. Por la vida imaginada tras la muerte, reino de eternos ángeles impolutos, son tus obras, raros artefactos duales.

  LA TRISTE VEJEZ Habla poco el abuelo y se calla mucho. Señala de forma imprecisa un cuadro, una puerta. Come poco el abuelo y adelgaza mucho. Desencuadernados libros le gritan viejos versos. Duerme poco el abuelo y se cansa mucho. Humedecen sus ojos recuerdos no explícitos. Vive poco el abuelo y se muere mucho. Sufre por ser una carga para los que tanto amó.

Porque la vida es camino, yo os hablo de un caminante como los demás. De un caminante que lo es por estar vivo. Puede ser hombre o mujer. Lo seguro es que es una persona. Tras superar un verdadero obstáculo que casi la deja paralizada y aceptar la carga de una enorme pérdida, ve con claridad la obligación de establecer en su mente, un lugar especial, su propio Paraíso. Entiende que su ser físico individual, no es sino una expresión particular de la Vida. Un grano de arena más, prisionero en un contenedor cerrado por las fechas de su nacimiento y muerte. Pero en esa mota de polvo hay algo más. Una conexión espiritual. Es una partícula mínima con potencia de interconexión con todos los demás espíritus, pasados, presentes y futuros. La metamorfosis para cambiar de ser poco –casi una nada–, a ser vibración espiritual –casi un ángel–, la realiza gracias al Arte en cualquiera de sus formas y lenguajes. Ahora ya dispone de ese lugar mental, de ese Paraíso recobrado, de su pequeña parcela en l...

  (canto...) A la dicha inmensa de nombrar todas las vivas emociones sentidas. Eran nada, viven luego, y muertas visten de fantasma en el recuerdo. Hablan las miradas abren sus puertas las cárceles y el fuego enrojece. (canto...) A no resignarse a la insignificancia de las viejas palabras grandes. Seguir buscando la emoción implícita al decir: amor, vida, muerte, soy... Gritan diccionarios los vocablos lanzan sus anzuelos el mar reclama un Dios.

Campaña electoral le llaman cuando feria de los votos es. Fiesta de la democracia dicen cuando comedia griega no es. Las encuestas en la radio los votantes a la escucha los locutores a su trabajo y algún suicidio político. Ruido y expectativas emociones y recuentos al final todos ganadores. Mal teatro en la nueva polis.

  JOCOSO "Lo tuyo con la lengua fue puro ARTE" loco epitafio para quien quiso ser poeta SOSO ¡Oh eternidad al fin logré abrazarte! INDICATIVO No busques mi espíritu tras la lápida  todavía puedes leer lo que escribí

  (engaño...) Son hábiles esas máquinas inteligentes provistas de sentimientos. Se enamoran y dan versos a imagen de los de Julieta . Y tú los lees y no distingues, conmocionado por monstruos con apariencia de doncella. Los poemas verdaderos son humanos,  imaginación inalcanzable para máquinas. Regalo de nuestra potencia simbólica. Mas te aburren por herméticos, preso en las simples apariencias del monstruo con rostro difuso.