VACUNA DE LETRAS

  Perfectos son la sombra de lo invisible y el deseo de lo imposible. Sol inclemente, único y cenital, la pequeña sombra te resiste ausente de prejuicios con la luz y el cuerpo que la genera. Tiene vida propia la sombra. Implacable controladora, revisando modales y gestos de quien persigue, sus preferencias sutilmente presentadas, antes sombra de un ideal que de una grosera realidad. Dulcifica suavemente toda ordinariez sin que le hagan sombra ni la sigan. Afortunadas son la sombra del bien y la verdad. Sombría la sombra de los malasombra.

  No quiere mi razón al nuevo amor que nace pues jamás desea, sus miedos, sus males. Quiere que la cama, se transforme en cárcel y la sinrazón se deshaga en vanas frases, que los latidos cesen, sin vino en la copa  y que la mañana sea aburrida toda, que la luna muera, con el amor lejos y muchas lloviznas apaguen sus fuegos. Siente gran malestar si caigo en amores y para marchitar sus flores, da mil razones. Se esfuerza en llevarme sin amor y cuerdo encerrando en sueños los encuentros. No me consiente el enamoramiento e insiste en decirme cuando la veo: ¡Quédate dormido, soñando mil fiestas, no poseas sus labios, disfruta en la espera!

  DESTINO Quiera el destino que los Señores  no ensayen su armamento en mi ciudad y guste al dado la cifra impar mientras yo habito la eterna pareja grupal. Desee el proyectista de futuros un cajón con necesidad de mi nombre. Seduzca mi mano al as de copas y en la partida no pinten bastos ni espadas.    Aspire la mano fuerte del negocio a un jardín donde se necesite mi abono. Excite al viento mi grito  y en la batalla se cree un pacífico silencio. Se apasione un dios menor por los lectores de mis obras, tan limitadas, y plazca a la bolita  la casilla con mi nada agraciado numeral.

  Feliz día del mágico artefacto. Donde el tiempo es eterno y el espacio infinito.

  UN LIBRO ESPECIAL Érase una vez:  Dos niños (niña ella y niño él)  que vivieron su infancia  en tiempo y lugares alejados. Ambos tenían algo en común: un bello mundo que se creaban  con la fantasía de su imaginación. Tanto les gustaba ese universo, donde el dolor y la maldad nunca tuvieron carnet de identidad, que el asombro sentido al verlo lo dejó grabado para siempre en su alma de niños eternos. Fueron creciendo sus cuerpos, ya nadie les trataba como chiquillos. Fueron sufriendo la vida, aguantando  al mundo y sus destinos, pero  siempre tuvieron en su espíritu un mundo angélico-infantil propio. Un buen día se encontraron, y con pocas palabras y miradas se reconocieron en sus paraísos. Uno, se expresaba con dibujos, la otra, con palabras poéticas, y los dos, como ángeles jugaban. Después, el hada madrina, quien con dulzura nada humana les guiaba y protegía, quiso en un libro mágico, juntar pinturas  con versos de sus ángeles-niños. Y así naci...

  Hay un tiempo animal,  como hay otro humano. En alerta vive el ser vivo susceptible de depredación. Mas en su mundo artificial el sapiens protegido, reposa. Es tiempo de no ser devorado, es momento, para mirar el mundo, la vida y la muerte, reflejándolos con asombro en su mente primitiva. Como un niño que aún no habla, intenta expresar y no puede, se agita y esfuerza hasta el llanto, tiene la poesía dentro. Para sacarla pinta la pared.  Hasta que un día al fin grita y su grito resuena en otra mente que conmovida comparte miradas de mutua comprensión. Nace la palabra, el nombre, viene al mundo el ser humano hijo de la poesía del asombro. Ese niño se ha hecho viejo, sus gritos son ancianas palabras,  vocablos manoseados por siglos de limarles su áspera verdad. Ahora, solo algún artista ama  aquellos signos de las cuevas, y ya solo algún poeta ama los gritos del asombro, cuando la palabra se hizo  carne de humanidad.

  SÁBADO DE GLORIA Nunca tras la luz del monitor un viento de emociones resoplara como el de aquel Sábado de Gloria en que la saliva en llanto se hiciera al leer el poema en la memoria y descifrarlo con ánimo glotón. Jamás tras la aurora de un abril un color de los cielos se logró como el de aquel Sábado de Gloria en que el rojo en azul cambió, al besar su cuello, gozo en noria, y abrazarla con locura senil. Siempre, por tanto, ya voy a soñar un vivir tan profundo y real como el de aquel Sábado de Gloria en que todo pecado fue venial, día de amor y de juvenil euforia que no por soñado sea menos verdad.

  Más que color tiene espíritu el vino y los muertos ya son ángeles silbando lejos del reino del vidrio y las aceras. Solo, en esta estepa provinciana, imperio del cardo y los pedruscos, más calienta la sangre del lagarto que sus versos hechos de fría razón. Sin embargo tengo pena por todos ahora que sé de su segura muerte. Individuos idos en ángeles famélicos   compadezco su miseria y amargura.  Yo sé pesar la gracia de su espíritu y amo a quien da humana compasión.

  Si lo que quiero más es su mirada no puedo soportar su indiferencia. Desayuno fatal, con impaciencia y fe en que mi intención, será captada.  Pero no puedo más y en retirada mis fuerzas son la prueba de impotencia. He de tomar de mi dolor conciencia pues deseo amar sin tener amada. Mi texto solo, sin lector alguno, deseando aunque fuera una ojeada de un curioso o de un ocasional, siente, cómo el lector, con asco sumo va leyendo otros libros de pasada.  No publicaré más, punto y final.  

  SOY DE VERANO Soy de verano,  mi plenitud va de sol y calor. Maduro en otoño muero en invierno y renazco en primavera. Cada cuatro ratos completo el ciclo de una vida de pasión: joven vida en flor,  obras son mis frutos,  muero y soy semilla  luego brota mi resurrección. 

  El poeta será mi salvador, muerta de miedo dijo la palabra. Que no soporto más esta negror, el poeta será quien la luz abra. En la noche caída por amor, huir del libro, mala maniobra, pues no participar, es mi dolor y en soledad, ni brillo, ni soy obra. Del abandono yo te sacaré, palabra, por amor te juntaré con otras, en mis versos más dichosos por lograr los efectos más graciosos por puro amor a ti te usaré en poemas y en juegos amorosos.

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  ÁNGELES DE PAPEL Tras un encuentro, tras muchos años,  decimos, "El Mundo es un pañuelo". Eso es mentira, pienso, es enorme, la coincidencia es casual, pero ¡Qué belleza de metáfora! ¡Cuánta fantasía y creatividad en la imagen mental del pañuelo, como en la de "Ángeles de Papel"! El Mundo de ese libro es puro, y sus imágenes fantasía creativa.