VACUNA DE LETRAS

  Aunque no existiera el enemigo el ser humano guerrearía con su sombra discutiría con su imagen en el espejo y, hoy en día, con gran enfado, borraría sus autorretratos de la red. Aunque el amor fuera imposible el yo poético escribiría líricos versos soñaría abrazos en el rojo atardecer y, hoy en día, con nula esperanza, publicaría sus poemas en la red. Aunque no resucitaran los muertos el sobreviviente miraría las estrellas con fe les hablaría a ellas como a sus amores idos y, hoy en día, con sincero llanto, expresaría su nostalgia en la red. 

  Qué mal, repasar el texto, sintiendo  sus metáforas como del autor.  Qué mal, criticar el texto sintiendo sus metáforas como del montón. Fatal, entender lo dicho, pensando que su misterio lo creó el autor. Fatal, presumir de sabio, pensando que su misterio lo solucionó. Qué bien, ignorar su nombre, leyendo  aquel poema sin saber su autor. Qué bien, recrear la historia, leyendo aquel poema como tu ficción. Mejor disfrutar los versos, mirando sus emociones como propio autor. Mejor compartir temblores, mirando sus emociones con tu corazón.

  LA PARRA Sobre quienes somos, y lo que todo es, estáis bien informados. Lo sabéis tras su esfuerzo de mostrarlo, a los que maduramos antes de su muerte, mientras nos daban las claves de sus actos. En adelante, ya no sabremos la verdad que hay en el adagio del piano, aunque a menudo ellos se citen con nosotros, causando las variaciones que creemos ser. Sin problema no obstante, para los crecidos en el joven aire. Pero todo se obscurece al ir a preguntarles: ¿De quién debemos ahora aprender a morir, para que viváis y comprendamos a su vez? THE GRAPEVINE (J. Ashbery) Of who we and all they are You all now know. But you know After they began to find us out we grew Before they died thinking us the causes Of their acts. Now we'll not know The truth of some still at the piano, though They often date from us, causing These changes we think we are. We don't care Though, so tall up there In young air. But things get darker as we move To ask them: whom must we get to know To die, so you...

  (...) decir como era no podría / porque no es forma, ni en la forma cabe. D. Alonso. Sí,  era piadosa mentira y a pesar de ello,  fue su verdad. No,  no era fuego amigo y a pesar de ello,  quemó sus médulas. Quizá,  fuera un mal trago y a pesar de ello,  besó el sapo. J. Alcalá.

  Y después, me bañé dentro el Poema  De la Mar, con pasión de astros, y ansioso,  Devoré los turquesas; que con flema  Y encanto, baja el triste ahogado ocioso;   Donde tiñendo con su azul locura  Y lentos ritmos a brillos diarios  Más fuertes que el alcohol, con más hondura  Fermentan del amor rubios delirios. Et dès lors, je me suis baigné dans le Poème  De la Mer, infusé d'astres, et lactescent,  Dévorant les azurs verts; où, flottaison blême  Et ravie, un noyé pensif parfois descend; Où, teignant tout à coup les bleutés, délires  Et rythmes lents sous les rutilements du jour,   Plus fortes que l'alcool, plus vastes que nos lyres,  Fermentent les rousseurs amères de l'amour! A. Rimbaud

  Muerte, total quietud de los afectos ausencia del dolor y la atención. Ángel ya liberado del sujeto y espíritu común sobre la Tierra. Soñar, alegre viaje imaginado contrario a la ley de la producción. Idea propia hecha sin censura, humana cualidad, valor de vida. Meditar, soñar, muerte de lo físico y renacer a lo espiritual.

  Matemática, lenguaje diseñado para la guerra, económica o de las otras. Teología, lenguaje imaginativo para el poema, épico o de los otros. [El álgebra no abarca a Dios pues tu yo es Dios mismo]. Metáfora, matemática mentira, guardas un conocimiento superior. Poema, mitológica sabiduría, creas conciencia en la sinrazón. [La Historia no habla de Dios pues tu ahora es Dios eterno]. 

  (...)y sentí borbotar los manantiales como de niño yo los escuchara. Era el mismo fluir lleno de música y de ciencia ignorada. (F.G.Lorca) Útero protector cerrado al rayo, canal hacia mi esencia, hacia ti peregrino.  La memoria de lunas con el río pobre en seca pradera más el recuerdo de sabios augurios me hacen peregrinar. Todo lo trae tu aliento, castigo y salvación. Perdona nuestras culpas, danos tu compasión. Mi espíritu en figura hecha de bronce te ofrezco en sacrificio, al gusto de tus ritos. Con tu aliento sin mancha espero de ti Diosa de la Tierra esa voz musical para mis noches que alumbre mi verdad. Todo lo trae tu aliento, castigo y salvación. Perdona nuestras culpas, danos tu compasión. (J. Alcalá)

  Mi objetivo es la obra. No importa el esfuerzo,no cuenta el sacrificio sino decir lo indecible de forma que perdure. Poner un huevo incorruptible, esencia de lo que no se puede medir sustancia y razón de ser sin matemáticas. Mi diana es el poema, cauce del rio de las emociones secretas y tierra abonada por lágrimas y risas. Crear vida imaginada, puente entre un corazón y las mil playas de un mar dulce, al sol de la compasión. 

  El olor que nos acuna en la cama de las fiebres sana más que los premios en las rifas de chinchetas Cuando tu corazón desaparezca entre los cojines: Entrega tus sentidos a la música de trompeta ambiental interpreta a tu gusto el jazz y este poema frágil y no sientas que te caes por el tobogán encerado La mar es eterna y el viento es dios El abrazo que roza el hígado es verdadero  y las brujas sin escoba no acaban de estarse quietas Cuando ya no haya más vino en tu moderno cerebro  los poemas deben de pisar la dulce uva del amor Inaugura la venta pública de tus secos poemarios en un segundo de noviembre limpio y cauterizado El gusano es un demonio y el cielo es creación

  El poema a menudo es como un guiso. Juntamos una palabra con otra como si fueran ingredientes de un plato con el sentido claro del gusto  para deleite de paladares poéticos. Aunque no niego que otras veces sea un bocado de indigesta realidad para revolver el estómago anestesiado de tantos lectores alienados. Así nacen mis poemas caseros  hechos con cariño.

 De joven fuiste rojo oleaje y el tumulto apenas dejaba hueco a ningún sonido. Yo estaba absorto en la voluntad  de retratar un deseo. Vino luego el verde viento a ocupar las ociosas tardes remansando ímpetus  y fui aprendiz de druida con teléfono. Llegó la hora de la música azul que vence olas y acalla vientos  y en la cuesta definitiva  soy sueño de levedad espiritual.

Córdoba./Lejana y sola./(...) Aunque sepa los caminos/yo nunca llegaré a Córdoba. F. García L. Por si te sirve de algo: Córdoba es ya toda tuya Federico y aunque otros sepan los caminos nunca llegarán a poseerla. J. Alcalá