Tan rico, tan pobre poema.

Las ratas de mi pueblo siguen

no al flautista sino al tambor.

No bailan por tanto, marcan el paso

sin necesidad de poemas para cantar.

Tanto ritmo y tan poca melodía.

Fuman y tampoco cantan las mujeres

mientras leen poemas sin sangre

recorridos por fetos de los abortos

mucho más soñados que vivos.

Tanto beso y tan poco latido.

Ante tanto desconcierto contagioso

afronto el blanco casi sin pulso

mareado por el vértigo al futuro

y dolido por los antiguos fracasos.

Tan rico y una poesía tan pobre.