VACUNA DE LETRAS

Imagina el poeta lo que solo ella siente. (Suite Karelia. Sibelius) pintar no la cosa misma sino el efecto que ella produce S. Mallarmé Sé de un hombre que intenta imaginarse lo que solo una madre siente. Aquel bello y empalagoso anuncio que su cuerpo estremecido lanza para decir a la vez con miedo y alegría lo que solo una futura madre siente. Ese hombre pinta cuadros abstractos sobre lo que solo una madre teme. Las imaginarias conversaciones con ese algo que ya es algo siendo ella. Salpicadas de rezos y plegarias contra el terror que solo ella siente. La felicidad gestada en la gestante en la paz de imaginar un futuro limpio pintado de risas y de besos dados con el amor que solo una madre siente. El hombre vidente que compone músicas optimistas sobre lo que solo en una madre vibra. La alegría de verlos crecer sanos. Las lágrimas de felicidad internas dulces ríos ocultos que bañan ...

TRACY-VELA Al amar, al vivir, como cera ardemos. En la noche provisional solo la esperanza ilumina, luego llega el día y se reproduce el estigma del recuerdo del feliz instante y así nos nace el canto. Por la noche definitiva la luna se pasea y se ríe la muerte. Entonces el estigma pasa a cicatriz dolorosa y así se eleva el rezo.

Verónica Ruth Frías Inquieto busco leer el título del libro. Pero ella con involuntarios gestos oculta la fuente de sus carcajadas. El dolor y la muerte presos en el saco verde. Recuerdo el tesoro del mirar de niño. Si uso ese ojo, crece la hierba interna. Si no lo hago, todo en mí se seca y arde. Llantos y risas sopesados llevan el fiel al centro. Soy marinero que no aprendió a nadar. Las personas y sus palabras son mi mar. Navego sin rumbo, soñando un puerto. Beso, abrazo, palabra y gesto fuente y pozo del desaliento. Todos atados a la invisible rueda. Uno tras otro chocan nuestros cuerpos con la triste y dura roca de lo real. Resucitamos. A la imaginada y creativa, nueva sensibilidad.

MUJER-CASA (Anne Sexton ) Algunas se casan con la casa. Un nuevo tipo de piel; con su corazón, su boca, hígado y tripas ruidosas. Muros permanentes y rosa. Vedla arrodillada el día entero sacando brillo y a su vez lavándose. Allí, ellos van del ronzal, engullidos cual un Jonás al interior de sus carnosas madres. De resultas, ella (mujer-casa) es su madre. Ese es el quid de la cuestión. HOUSEWIFE Some women marry houses. / It's another kind of skin; it has a heart, / a mouth, a liver and bowel movements. / The walls are permanent and pink. / See how she sits on her knees all day, / faithfully washing herself down. / Men enter by force, drawn back like Jonah / into their fleshy mothers. / A woman is her mother. / That's the main thing. (Anne Sexton, de Live or Die, 1966) PALABRAS (Sylvia Plath) Hachas que hacen gritar a la madera, ¡y sus ecos! ruidos en fuga desde el centro, cual caballos. La savia gotea en lagr...

C ada mañana rezo a mi nuevo Dios. I ncluso le pido que no me cuide. N o quiero un Dios que me juzgue. C ada noche me río de mi nuevo Dios. O mejor dicho me río con Él.

Cinco dedos de sus manos y otros cinco más de los pies beso cada mañana en la cama veinte acciones de gracias. Cinco flores en las macetas de un balcón recién encalado al que me asomo en pijama soñando estos poemas. Cinco corazas me cubren en las luchas con los versos que son los besos que ella aunque no me dé, desea.

Maravilla, milagro y la magia. (Marco Polo. Los años de Cathay. Luis Serrano Alarcón) Para el comerciante lo que hacía aquella música en su alma era maravilloso. Y le admiraba. Y no podía comprarlo. Para el cristiano el trato con un emperador sagrado era milagroso. Y le sobrecogía. Y no podía relatarlo. Para el escritor los avances técnicos y la organización social le resultaron magia. Y le abrumaban. Y no podía entenderlo.

En el paisaje interior soñado amanece, crece, se alza y desaparece un temporal territorio. Al que llamo pentagrama de emociones porque mi mente está viva y recuerda. Un fantasma guía mi cuerpo responsable del azul sentimiento (placer de caricias y besos) Un fantasma que tiene el mal gusto de recordar perseverante la negra muerte que todo lo tacha. Mi rebelión ante ella no es airada y se concreta un decidido trazo del blanco color del espíritu. Como inmortal broche a la obra que representa mis circulares días.

Cinco sentidos fuera de la piel. La palabra dicha o escrita que acaricia o golpea. El gesto en vivo o en diferido que obedece u ordena. El sueño del vuelo a otro lecho que escupe o ama. La indiferencia del menosprecio que irrita o encorajina. La rendición y el miedo que se palpan en el ambiente.

CUATRO CINCOS Son cinco paradas de metro. Diarias. El mismo orden de mañana y el inverso de tarde. El símbolo de mi tristeza. Son cinco barrotes a mis sueños. Cárcel. Régimen abierto de sábado a domingo de angustia. El monstruo de la pesadilla. Son cinco razones sanitarias. Infarto. Cama articulada de hospital y ridículo trasero al aire. El anuncio del desenlace. Son cinco empujones literarios. Poemas. Traducción de emociones que otros tradujeron. El amor por la poesía.

SENTIR LA MÚSICA Centrifugado por la orquesta en círculos como    los del planeta Urano, se extraen de mi pecho ardores innombrables y mi taquicardia supera a la del horror más terrible. Me inunda... Mojo en ella mis pies desnudos... que son    besados por olas indolentes, a pecho desnudo... agredido por amargo y    venenoso granizo. Colocado de una dulce morfina... mi tráquea    convulsa de ahogo mortal. Y vuelta de nuevo a sentir el enigma definitivo, aquel que llamamos El Ser. (fragmento de la stanza 26 del poema Song of myself que pertenece al famoso libro Hojas de hierba de Walt Whitman.) The orchestra whirls me wider than Uranus flies, It wrenches unnamable ardors from my breast, It throbs me to gulps of the farthest down horror, It sails me... I dab with bare feet ... they are licked by the indolent waves, I am exposed... cut by biter and poisoned hail, Steeped amid hon...

Soledad poética herida del atónito ante el éxtasis. (Concierto para violín nº1. Max Bruch) La música es expresividad más que  expresión, quiere esto decir que es potencia de transmisión más  que acto de transmitir. Para describirla antes que usar historias, yo  prefiero los símbolos. Mejor hablar de cosas abstractas que de  hechos concretos y cuando la obra es clásica y en modo menor, hay  que estar preparados para el intimismo lírico y la contención. Los elementos simbólicos: La mesa en el rincón de la sala (soledad) El café lleno de gentes en grupos (diversión) La mirada esquiva pero delatora (lanza poética) El latir del corazón acelerado (la herida) La sonrisa al acercarse y conversar (el instinto) La sorpresa de hablar el mismo lenguaje (estar atónitos) El beso dado y el beso recibido (lanza física) Y el abrazo al caminar juntos (éxtasis y comunión) El poema: Espíritu alienado e infeliz enfrentado a...

Hay en el aire un color vibrando en la longitud de onda de la tristeza algo que ningún Aumentado ha podido jamás ver y a su vez envidia Y en la cámara una melodía compuesta por cosas que perecieron que tampoco nos es dado escuchar a los robots sordos a la nostalgia Hay en el libro poemas del mañana escritos con las gafas verdes puestas y hablan de un futuro esperanzado que los ultra-humanos desconocemos Y en la nube lamentos y gritos que los puros lanzan doloridos viendo la miseria de su existir conmoción que a nosotros no afecta Hay en las calles demostraciones llenas de indignación equivocada que los clásicos expresan libremente y los que poseen el Pass ignoran Y en las panzas del reproductor gentío junto al vino dulce y el vinagre amargo se mezclan los guisos del pecado y el dolor digestión desconocida para los artificiales Y hay al fin en las camas blancas más besos soñados que caricias dadas abrazos ll...

EL ORÁCULO DEL VIENTO Ecos de la música llegan que la Naturaleza canta por dedicación amorosa Vienen a ser melodía deseada y forman el destino de la máquina ultra-humana En un momento sublime nada nos es más necesario que disipar la indiferencia y penetrar la palabra adivina más certera incluso que el habla del viento Porque el viento habla mucho pero oculta verdades y es sutil su engaño centenario El poder sin fuerza ni golpes ausente de violencias hizo ciudadanos ilustrados Universal educación primaria eugenesia por las aulas y así murieron poco a poco los mitos El nuevo poder del crecimiento trajo el Estado del Bienestar y la libertad de expresión y queja Lo virtual a la imagen asesina y el deceso es representativo La nueva eugenesia no autoritaria trajo la Nueva Paz y los últimos cadáveres fueron artistas y doctores Porque el viento actúa rápido pero no daña a corto es vacío rel...

La portada de X. Monsalvatje del último Cuaderno (de la asociación sevillana Cuadernos de Roldán) dedicado a Valencia VALENCIA-SEVILLA Dicen que en la catedral sevillana los naranjos cantan cuando pasan la noche a la luna de Valencia. Entre la maravilla y la feria junto a les veles y el vent cerca de María Luisa el tío Pep tira un masclet. Cuentan que en la Malvarrosa todas las golondrinas de abril lucen una limpia y poética pupila azul.

Algún que otro día al levantarme escucho los apresurados pasos de un mago que se retira. Acaba de hacer su truco "nadie por aquí, nadie por allá". Maldito juego de manos  culpable  de mi eterna soledad.

Sabor a  pizza. / Evasión en el beso. / Soñar bailando. (London suite. Eric Coates) Sabor a pizza elegante olor al sur. Como si góndolas y el Vesubio fueran juntos en una postal. Una contenida Italia lavada de ordinariez y excesos. Clichés para la culta distracción. Evasión en el beso. Estas pausas entre danzas las adoro, dijo la condesa. Ese latir casi desbocado de dos corazones en el receso son la antesala del robado beso. Soñar bailando. La familia, los niños, el banco de todo me olvido bailando. Con el giro se pierde el sentido y se vive feliz soñando.