VACUNA DE LETRAS

     El libro trata de las andanzas viajeras de un ángel, nacido al morir el cuerpo de la persona que habitaba. En cada uno de sus ocho viajes, que son su particular camino de perfección, el recién nacido angelito va dejando impresiones y poemas que le acercan cada vez más a su destino final de espíritu puro.   Disponible de momento tan solo en formato digital. Se descarga por solo un euro en: https://www.amazon.es/dp/B093HBBWT4

  EL ÁNGEL (Julio Alcalá) En el enlace podéis echar un vistazo a mi último intento de hacer algo interesante. Y si os gusta hasta podéis descargarlo por el módico precio de un solo euro.

  Mi yo es un ojo, una visión situada en el centro de un triángulo. Mi yo es dios, atención a mi relato, límite y latido. Dorado color, falso aspecto aparente y valor por consenso. Soy relato y creencia obligada en el sentido de mi existencia. Blanco ángel de plata luminosa y cielo reflejado. Soy límite de belleza, bondad y justicia, atracciones inalcanzables y premio para el deseo de lograrlas. Sangre, color vino tinto, carne roja y tierra autómata. Soy latido inconsciente allí hunden su raíz los miedos allí germinan los íntimos placeres. Designio de la vida por voluntad de existir, de ser vida misma. He decidido resistirme al secuestro, al robo constante de la atención a contaminar la visión con artificios a nombrar a mi dios en vano. Porque no quiero ser relato impuesto ni soldado de un ejército conquistador ni bebé dependiente de ubres virtuales. Me convertiré en el ermitaño en este tiempo del algoritmo para ser, libre ojo en triángulo consciente.

  Por gusto de jugar, la marinería caza un albatros, jeque del mar que sigue al barco con camaradería aunque hacia el mal se vaya a abismar. No bien le dejarán de pie por cubierta el rey del cielo azul ya es un clown sus alas paraliza y se desorienta cual barca de remar sin control. Un gran rey volador que se volvió cojo un bello nadador en cliché, al que abrasan el pico con hierro al rojo o se burlan ¡Uy, tropecé! Así el poeta con alas de altos vuelos tormentas y dolor va a burlar pero en el suelo contra burlas y celos sus grandes alas le han de lastrar. (Baudelaire, L'albatros)

Para una Amapola  de pálido azul Escribo con empeño de profeta  y critico los fallos de los reyes.  Si desprecio medalla en el atleta  permitidme cantar según mis leyes,  para rezar con gusto mi fe quieta  por campos donde arando van mis bueyes. Mi presente resulta, de la suma  de futuro y recuerdo en armonía.   El miedo y la nostalgia son la bruma  que hoy daña mi visión con empatía,  su cóctel puede ser ligera pluma  o acidez y disgustos cada día. Acosa la ola un rojo acantilado,  el fuerte manantial en la tormenta  arrastra ramas y hojas al vallado.  Huele la tierra fértil como a menta.  La nube tiene sexo con el prado  y un arco iris al mar gris apacienta. Mi sangre sin codicia baña el mar,  sus lágrimas doradas traen dolor,  mis labios quieren siempre su besar.  Mi corazón como único señor  y poder su deseo conquistar,  con victoria, en la guerra por amor. Pues se hizo teso...

El cine me distrae de lo que más me atrae. La pantalla cuando estalla me absorbe, con la identidad del héroe me identifico y la película si me conmueve me mueve. La poesía alimenta y regenera a mi ángel. El verso cuando canta me encanta, con la espiritualidad del sujeto vuelo y el poema si toca cielo es mi consuelo. El deseo bulle y al rato se escabulle. El apetito consciente nubla mi mente, uso el vino contra el frío de la soledad y el sexo urge cuando su imagen surge.

  Con todo trabaja igual la mente.  Adivinando lo que puede completar  a lo que llega de los sentidos, para hacerlo coherente  con nuestra interna imagen mental.  Ya sé que el mal supera a mi dolor y que mi vida es nada ante el morir. Ya se sabe desde Calderón  que en el fondo todo es  de la mente una ilusión. De ahí nace mi mágica creencia en la vida de mi ángel personal y este no conformarse y resistir de estoica alienación de lo animal. Como este poema pseudo-filosófico escrito de forma virtual sobre un soporte artificial en un lunes claustrofóbico. Como este paraíso de mi mente donde vive un eterno amor soñado ausencia de dolor, reino del bien, poema que refleja mi verdad cuando quiere atrapar su esencia etérea al hacer verso mi carne mortal.