VACUNA DE LETRAS

  El planeta lo ignora y hoy solemnemente inicia otra elipse tan habitual como cualquiera. Algo nota no obstante  un extraño picor superficial  una molesta erupción de artificios  nada serio pero que llama su atención. Los causantes del desasosiego beben, comen y celebran,  consumen y no reflexionan, se evaden sin sitio para la imaginación. Dicen que nace un año nuevo y que ha muerto un Papa  y el planeta ni se inmuta.

  LA NIÑA-DIOS Este año, no gobierna el Universo  un viejo barbudo, ni nace un niño-dios, en un portal. En una de sus noches se celebra  el alumbramiento de la nueva niña-dios. Será mujer que al cumplir los treinta tres podrá elegir con libertad: pecar de soberbia y ser egoísta  o madre generosa hasta la abnegación; tratar de alcanzar sus propias cimas o vivir en el embarrado valle familiar. Estos años que vienen traerán limpieza de manchas y prejuicios a las nuevas niñas-dios. Por fortuna, serán divas de perdón y amor. Ya no culparán a sus adoradores de la sumisión durante las viejas etapas, excluidas de la perversa evasión y la mala vida. Porque ellas no se sentirán culpables de no ser: el alma del hogar, ni el pañuelo de los llantos ni el cómodo colchón. Este año ya gobierna el Universo, un andrógino, sin barba ni maquillaje. Este será el verdadero cambio de paradigma.  

  Con este arbolito,  me dice mi nieto,  que todos (buenos y malos)  paséis buenas fiestas.  Aunque añade después,  "los malos es difícil  porque no saben disfrutar las fiestas,  pero da lo mismo".

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  Llora el abeto en el salón y no entiende nada. Echa de menos el viento serrano sufre el cosquilleo de la luz artificial busca la nieve y el sol que no llegan y odia tanto adorno antinatural. La vaca y el borrico en un rincón suspiran por su hogar invadido. Un carpintero les mira agradecido y su mujer da el pecho a un bebé. Unos del circo disfrazados de Reyes parece que adoren a los ocupas pero no son Magos de verdad pues le hubieran dado albergue a Dios. Todo es muy artificial en este alumbramiento tan laico y post-moderno que unos llaman Navidad y es un cuento comercial.

  Natalia Royo (mirada al infinito) UNA MIRADA AL INFINITO Un profundo olor a lavanda  más sublime en el atardecer, un enigma en forma de luna más mágica al anochecer, liberan los recuerdos de la artista y el pincel, viste de verde la figura. Es una niña abrigada de esperanza dibujada en su personal soledad. Es la imagen del sueño adolescente, del cual, la artista, ya sabe su final. Atardece, en el cuadro y en las vidas, de la artista y de la joven pensativa. Esa mirada imaginada al infinito puede ser de amargura o quizás no. Descúbrela lector, en tu interior.  

  EL HAMBRE Acudo al encuentro poético en búsqueda de un tiempo mágico o de la palabra encantada y necesitado de una dosis de belleza. Acudo y me entristezco, recitan tres miradas de ojos bizcos. Primero la mujer que odia el tiempo con sus ansias de vengar el mal causado por el paso de ese caballero como el de un rancio viento antiguo sin duda su archienemigo. Me entristecen los versos agresivos.  Luego un señor triste y decepcionado. No era esta la vida esperada ni era así la cara soñada del amor no era esta la sociedad deseada ni soporta la inmanencia diaria. Me entristecen los versos asqueados. Otra mujer, Venus despistada, víctima adolescente de mil abusos prisionera bajo una losa en ruinas expone sus cadenas en público y hace llorar a las palomas. Me entristecen los versos-lágrima. Salgo hambriento del encuentro en busca de mi pan poético pieza a la que nadie sepa poner precio bello arte sin provecho evidente.

  Cuando preguntaba sobre el sentido de la vida mi primer robot dotado de inteligencia me decía cosas del éxito y la felicidad. El segundo, ya más refinado, me hablaba  ansioso, del amor, la bondad y la justicia. En este último cholli-viernes (black friday) me compré una robot de última generación. Hoy, al hacerle la pregunta crucial ha dudado  y su respuesta ha sido "depende". He enviado una queja por defectuosa. En el servicio técnico dicen que la ambigüedad es la última conquista de la Inteligencia Artificial. De este modo las versiones primitivas no dudarían en eliminarme si me ven obsoleto, mientras que esta pues, depende...

  EL POETA QUE QUISO SER  Soy el futbolista que no falla penaltis porque jamás los tiro porque caliento el último banco reserva porque el seleccionador me ignora. Pero no me resigno y sigo jugando. Soy el pésimo poeta  que no interesa al público. Fabricante de aburrimientos que no ve la indiferencia general. Pero no me resigno y sigo escribiendo. Un día el poema llegará. Es mi fe.

  ELEGÍA A UN HÉROE VENCIDO. Juegas a trapecista sin seguridad  navegando a vela un mar en guerra. Despiertas a la mañana del placer  ignorando haber caído en fieras garras. Ríes en el bar desayunando  y desprecias el silencio de las envidias. Escuchas el hilo musical  alejado de las emisoras y sus cánticos. Re-descubres nuevos horizontes,  sin parar, sin parar, sin parar... para qué otra cosa necesitas,  la vida, la vida, la vida... para arriesgarla en el amor,  sin red, sin red, sin red... Con afán de redimirte redoblando esfuerzos. Mientras, se tronchan los ángeles  al ver tus diabluras desde su cómoda red.  Entre todas las razones pesimistas, en medio de los tormentosos sentimientos, sujeto a hercúleas emociones  y con las adicciones al acecho, los tuyos, son tu salvación. Tabla única a la que poder asirte. Con afán de redimirte redoblando esfuerzos. Te preguntas,¿Dónde está tu grupo? Ni los ángeles de la red lo saben,  o a...

  ELLORA ELLORA Peregrinos que cimáis ruinas con las que cargáis tirando flautas y flores. ¡Ruinas de luz y consuelos! Os matan son y colores si de luz y voz son velos en el pórtico de Ellora. Izados y ensombrecidos hartos de ir de altar a sala mudos ojos de rubí vueltos en sangre mala...  Tumbados ruegos sin ruidos solo oran de un negro fin en el pedregal de Ellora. Íos todos con contento descanse vuestra locura libres de tanta amargura baje la fiebre su aliento. Duro y pétreo es el rito por el altar de este mito ¡en templo-cueva de Ellora! Ellora  Stefan George (1868-1933) Pilger ihr erreicht die hürde. Mit den trümmern eitler bürde Werft die blumen werft die flöten · Rest von tröstlichem geflimme! Ton und farbe müsst ihr töten Trennen euch von licht und stimme An der schwelle von Ellora. Hoch auf sockeln durch die schatten Matt nur sprühn von hof zu saale Stumme augen von karfunkel Ringe trauernder opale .. Dumpfe beter auf den platten Rufen nur zu ruh und dunkel In de...

Corazón de mujer, que la vida te entrega,  vivirás, corazón, siempre libre y sin prisión.  Y al vivir con pasión, canta siempre bien alto.  Vencerás sin temor, frente a tanta maldad.  Es verdad, que quizás, algo te haga sufrir,  pero tú triunfarás, libre y fuerte mujer.  Venga amor, a vivir, que el reloj ya no espera, jugarás, perderás, otras veces ganarás. Y al querer o al odiar, sigue siempre a tu instinto y jamás, por favor, niegues tu corazón.     Es verdad, que quizás, algo te haga sufrir,  pero tú triunfarás, libre y fuerte mujer.