Per-versión sobre una postal

 

SOUVENIR DESDE UN VOLCÁN (W. STEVENS)

Niños toman nuestros huesos, sin saber que brincaron veloces cual zorros, y que en el otoño con el olor de las uvas asaeteando, animaron un helado ser. Jamás sabrán que dejamos además, la apariencia de las cosas de hoy, manchadas de nuestro sentir al verlas.

Nubes primaverales van sobre una villa grande y vallada. Entre la cerca y el ventoso azul, gime una supuesta desolación. Conscientes de antiguo de su visión y que hablar de ella fue también parte de su ser...

Chicos con inmaculadas aureolas, dirán nuestros refranes sin saber. Hablarán de la villa como si quien allí habitó, legara su espíritu atormentando a la cal. Sucio hogar entre escombros, hebras sombrías cubriendo la pared moteada con un rico oro solar.  

A POSTCARD FROM THE VOLCANO

Children picking up our bones / Will never know that these were once / As quick as foxes on the hill; // And that in autumn, when the grapes / Made sharp air sharper by their smell / These had a being, breathing frost; // And least will guess that with our bones / We left much more, left what still is / The look of things, left what we felt // At what we saw. The spring clouds blow / Above the shuttered mansion-house, / Beyond our gate and the windy sky // Cries out a literate despair.

We knew for long the mansion's look / And what we said of it became // A part of what it is ... Children, / Still weaving budded aureoles, / Will speak our speech and never know, // Will say of the mansion that it seems / As if he that lived there left behind / A spirit storming in blank walls, // A dirty house in a gutted world, / A tatter of shadows peaked to white, / Smeared with the gold of the opulent sun.