VACUNA DE LETRAS

Una Odisea del siglo XXI. Imprescindible. La Picardía francesa es Itaca. Ulises(a) roba fruta, mientras errante por lugares donde nada puede suceder, en un intervalo superior de consciencia como el común de los recién despiertos, busca: padre, madre y hermano, espirituales. Luminosa y poliédrica novela.

Donde hay vida el tiempo es de colores. Cuando la tierra domina a todas las sangres el transcurrir se oscurece en mil negros distintos. Espesos instantes de la eternidad que germina. Cuando el barro hace de escudo a las flechas los días son velatorios llenos de dolor y luto. Sólidos atardeceres dominicales sin compañía. Donde no hay mujer el aire se ennegrece. Cuando el vientre creador domina las envidias el viento se ilumina con las risas de los niños. Brillantes momentos del color de la inocencia. Cuando regresan los hijos a la casa del amor los ratos se suceden en la rueda de la noria.   Líquido tiempo que gotea de nuestras manos.

Siempre que escucho esta obra de Stravinsky me coloco frente al asombro de lo mucho que se ha domesticado a la Naturaleza, al mundo salvaje y al ser humano. La Naturaleza era el lugar de todo lo peligroso. Ahora es paisaje, y se describe mejor por la pastoral de Beethoven, y por el Danubio azul en año nuevo. Hoy en día el mundo animal es un zoológico donde los mayores depredadores del ser humano se encuentran en vías de extinción. Todo es un poco el Carnaval de los animales. Y el ser humano ha pasado de sacrificar a sus semejantes para obtener el favor de los dioses, a querer dar derechos e imaginar un alma en las mascotas. Todo como una noche en el Monte Pelado, pero la película de Walt Disney, o el musical Cats con letra del maestro Elliot. Por eso me maravilla la imaginación que demuestra el compositor de esta música para ser bailada, representando un mundo natural, peligroso, ancestral y lleno de miedo a la ira de los terroríficos dioses. Que intentan aplacar, año tras año, co...

Yo soy esta plaza del Mercado. También el ciego que la cruza  olisqueando el día de la semana entre flores y pescadería. Algún rato pienso claro y lunes. Sin pescado, solo huele a flores. Mucho de mi tiempo es confuso y martes mezcla de flor madura y pescado fresco. Pudriendo el género avanzo. Cada vez lo floral más cadáver, cada día más llamadas a la nariz  por la muerte de pétalos y lenguados. También hay viernes en mi vida. Reponen los estantes con aromas bellos.  Yo renuncio a los recuerdos canallas y brindo en un bar cercano con los vivos. No me gusto en los domingos. Yo y la plaza del Mercado inodoros, solos yo y los sones de un crucificado.  Sin olor, sin vida presente ni futura.  

Es dulce el tormento que en mi pecho está pues vivo contento en la pura beldad. Si en cielo tan bello crece el desconsuelo y falta la piedad cual roca poderosa contra ola orgullosa, mi fe vencerá. Falaz esperanza me vuelva al revés placeres y calmas no pueda tener la arpía que adoro me niegue el tesoro de su comprender tras algia infinita, tras gracia marchita, florezca mi fe. Por fuego o por hielo reposar no sé que al llegar al Cielo descanso tendré. Si un golpe asesino con puñal maldito me llevase el ser cambiando mi suerte con lanza de muerte, mi amor sanaré. Si llama de amores jamás la abrasó latir sin fervores que el mío raptó si niega nobleza su cruel belleza que mi alma encantó. Se vea apenada, contrita y colgada, de mí sin perdón. Si dolce è'l tormento Che'n seno mi sta, Ch'io vivo contento Per cruda beltà. Nel ciel di bellezza S'accresci fierezza Et manchi pietà: Che sempre qual scoglio All...

ESTÉTICA vs TARDEO RAP –En las gradas deportivas y las pistas de los afters, en los bailes de los pueblos y las barras de los ¡bares! Ruido de gargantas tensas con letras de incomprensión todos ciegos al tesoro son esclavos, sin Señor. –¡Un tesoro!¿Qué tesoro? Somos pobres, pero vivos. Los esclavos no reclaman nuestra guerra sigue ¡tío! Sorbos de gintonics secos en locales de evasión entregados al magreo rebosantes de pasión. –El tesoro bien guardado en pinturas y en los libros, en las grandes sinfonías y los versos de los ¡mitos! Mundos repletos de enigmas. ¡Todo creatividad! Seres nuevos por el arte redimidos del azar. –Tonterías, idioteces. Vaya memo que estás hecho. –De eso nada, ignorante, para la belleza ¡muerto! –Viva por siempre el tardeo que hay que quemar el stress. –Puede que con la edad sepas que la Poesía es la ley.

Con tres verdades y mucha imaginación  se crean las teorías de la conspiración. ¿O,no? (Se recomienda verlo hasta el final)

Totalmente de acuerdo "envejecer es el único argumento de la obra", por eso hagámoslo con arte y esmero.

En el principio fue el ritmo. Más tarde, los sonidos naturales por efecto del pulso de la vida se entregaron al mágico poder. La música habitaba entre nosotros. En el principio fue el ritmo. Con las cambiantes formas de latir, culpa de las emociones, vino la canción interna. De melodía se hizo al individuo. Al pintar, o cuando caza, al hacer el amor, o la comida, ser en pie deseas, temes. Vida al compás de muerte y corazón. Las preguntas traen al sapiens. Al pensar crea mundos que son propios y en sus músicas mestizas nace la idea belleza. Ahora todo será búsqueda por llegar a Bach, o a Mahler. Ya la Naturaleza ve a su hijo ascendiendo hacia un cielo creativo alejado de ritmos iniciales con músicas de artificio. Muerto de Madre, vivo por el arte.