domingo, 29 de diciembre de 2019

Esfinge


Eres enigma viviente
esfinge-cofre del misterio y carcelera
de preguntas sin respuesta
y los secretos eróticos.

Un halo de frío azul
envuelve tu intensa mirada.
Faro de la luz del mal
sobre un cuello de cisne.

Tus piernas recogidas por brazos
(incapaces para el abrazo).
Cuerpo caracola inspirador
de todo el pánico inhumano
de lo feroz y lo salvaje.

El mundo sobre el que reinas
es desierto desolado.
Vigilas espantando la compañía,
escudo refractario a la evasión.

Y aún así te retrato,
te tolero y en ti busco
el sentido de esta comezón constante
que otros llaman vida.

lunes, 23 de diciembre de 2019

Navidad-Siglo XXI

La clave del animal domesticado
es la nuez pilotando al cohete.
La raíz de la revolución
se hunde en un fallo del acuerdo.

El árbol de la guerra,
nogal sin frutos anegado en sangre,
crece frondoso en ladera oscura.
Allí el orden es disparado proyectil.

La llave de la comunidad amable
es el azul escupiendo al fuego.
La sombra de la ciudad
no la generan edificios ni sus gritos.

El dios de la persona hambrienta,
limpio cielo reconocido sobre sus deudas,
habita y ríe la carcajada bancaria.
La mansedumbre santifica la mañana.

viernes, 20 de diciembre de 2019

Tan rico, tan pobre poema.



Las ratas de mi pueblo siguen
no al flautista sino al tambor.
No bailan por tanto, marcan el paso
sin necesidad de poemas para cantar.
Tanto ritmo y tan poca melodía.

Fuman y tampoco cantan las mujeres
mientras leen poemas sin sangre
recorridos por fetos de los abortos
mucho más soñados que vivos.
Tanto beso y tan poco latido.

Ante tanto desconcierto contagioso
afronto el blanco casi sin pulso
mareado por el vértigo al futuro
y dolido por los antiguos fracasos.
Tan rico y una poesía tan pobre.

jueves, 19 de diciembre de 2019

POETAS Y PROFETAS





Nada tuvo Noé salvo su fe.
Jodido estaba Job
y se mantuvo discreto como Daniel.

Los profetas regañan,
escuchan la voz del ser inmenso
cuyos movimientos alcanzan
la imposible velocidad que nos hace ser
una probabilidad cuántica.

Carismático César.
Fusilado Federico,
superviviente superVicente.

Solo los poetas crean almas.
Desconectados del amparo de la red
escriben buscando los símbolos imposibles
que mañana serán la mejor expresión
del arquetipo dirigido al superviviente.

miércoles, 18 de diciembre de 2019

Descubrimiento



Aborrezco el tiempo de la cueva,
objetivo del instinto superviviente.
Viaje sin razón al útero

al gusto de la infancia protegida
de un viajero irresponsable.
Al destino entregado al conductor de la máquina
por navegantes incautos

en un mar de páginas sin libro ni papel.

Deseo la emoción del descubrimiento
caminante y no un pasajero.
Quiero interpretar la guía,
descifrar los gustos del cabecilla
resolver el enigma del vate profeta

con su verso mapa sin signos.
Sendero al improbable tesoro de uno mismo.


domingo, 8 de diciembre de 2019

Ligeti Musica Ricercata

INTERCAMBIOS ALIENADOS.
(Música ricercata. György Ligeti)

A eso que oímos insistente
cuando solos en la noche despertamos
–con la sed del ahíto, con el hambre del vacío–
llamamos nervio, llamamos alma.
Págame el servicio, con confort y con dinero.

A eso que vemos en la luna
cuando miramos de costado al escaparate 
–con la sed del niño, con el hambre del triste–
llamamos individuo, llamamos imagen.
Cóbrate la cortesía, con caricias y con besos. 

Cortesía doy por cariño y alma vendo por sueños.


sábado, 7 de diciembre de 2019

Paradoja para un puente.



Cara con barba de pinocha,
boca de piña, cuerpo de madera.
Flores y risas, rosas y piñones.
En el lago me miro.
Cuando amanece y no hay viento
mi verdad es arbórea claridad.


Ojos de ratón inalámbrico,
mente de tarjeta exhausta de datos.
Brazos transoceánicos ligeros, 
piernas trapecistas con red.
Llueve sobre el lago.

Confusión, se oscurece
el claro pino de la verdad.

jueves, 5 de diciembre de 2019

Aniversario.



Memoria amputada.
Lento devoraba su memoria
un gusano monstruoso.
Me dolía la consciencia de mi madre
vuelta humo sin sentido.
Apenas lograba esconder el dolor
tras la hoja de parra de una falsa sonrisa.

Cuando el bicho desmembró
de sus labios la palabra
quedé hijo impotente
signo sin mundo, vereda sin mapa.

Hoy vuelvo de su entierro
y un espíritu sin miembros habita mi cuerpo.
Hijo amputado del tiempo sin condiciones
por un feroz Saturno.

lunes, 2 de diciembre de 2019

¿Quién es él?


EL AROMA DE ESTE ÁRBOL

Soñó la Tierra antes del Tiempo
mis palabras al viento.
Vibra hoy mi interior vacío
y en símbolos se acompasa.

Reina la muerte por dentro.
En la sorda ficción
soy otro saco lleno de aire
rebotando por aceras del sinsentido.

En el día del azul sentimiento
y su poema con brillante adjetivo,
con Él amo, con Él,
que ni cuida ni juzga, río.

Soy ídolo colgado de un abrazo
y semidiós nacido del muerto niño.
Caricia y viento rozan mi piel,
cuando sufro un asombro de luna.

sábado, 30 de noviembre de 2019

¿Quién es ella?


Ella me acerca una roca basáltica.
Me la entrega con gesto triste
y dice un para ti para siempre.
Yo lanzo el pedrusco al mar.
El humano orgullo tiene
la densidad de la roca negra.
Se hunde sin remisión
encerrado en circulares discusiones
mientras el agua le ignora
y cruza más allá del estrecho.

Ella roza mi mano, tumbados tras el coito.
El roce transmite perdón y cariño
mientras fuma su marca favorita.
Yo vuelvo inconsciente a la adolescencia.
La caprichosa memoria posee
la fluidez del humo del tabaco.
No es estable en un espacio cerrado
por eso los niños la ignoran
en su vida y locuras saladas.

Ella toma el libro de poemas favorito.
Recita en voz alta un poema sin retórica
mientras se mofa de mis abstracciones.
Yo veo bella esa incitación a la disputa.
La lectura del poema suscita
la controversia del límite
entre lo real y lo verdadero,
en un entorno lleno de engaños
mientras mi maestra desprecia
la máscara y el reflejo del mundo.

Ronca mientras yo imagino sus sueños.
Pienso que somos dos ancianos
amándonos sin saber cuanto nos queda.
Yo necesitaré la pastilla y ella la paciencia.
El sexo de los mayores reclama
la exactitud en las dosis del medicamento
y la imaginación llena de miedo
en una habitación a oscuras
mientras el actor principal sueña
solo e incapaz para los placeres.

Ella juega a casi todas las loterías.
Sola o en grupo de amistades
incluso con compañeros de trabajo.
Yo desprecio el azar y rezo para que no le toque.
El dinero del juego mancha al principiante
con la suerte-madre de la desgracia.
Adictiva llamada sin pausa
mientras el crupier canta.
Una nada y otra buscan el premio de la vida.

viernes, 29 de noviembre de 2019

Vivir


Mi razón es estética,
mi moral, proyecto poético,
y mi ética dinámica.

martes, 26 de noviembre de 2019

Sueño, imagen,aire y fuego.



Abre el azar las páginas de cada nuevo libro de versos
por donde la suerte empuja
a pasear el territorio de la gracia.

Unas veces es jardín soñado
otras, urbanidad imaginada.
Si por sueño, el equilibrio es el don gracioso recibido.
Si por imagen, los códigos del cemento y las máquinas.

Mueve el músculo la inercia del autómata enseñado
hacia la acción prevista
sin obstáculos morales.

Unas veces es flecha volando
otras, proyectil en llamas.
Si por el aire, es el deseo atracción grátis de la diana.
Si por el fuego, sendos latidos que el sudor auguran.

Cierran los párpados las ventanas del corazón yegua
entre olores inconscientes,
certificación de gracia en vida.


sábado, 23 de noviembre de 2019

La flauta mágica de Mozart. Overture. Orquesta filarmónica de Viena




TRES GOLPES EN EL PECHO

Tres golpes en el pecho
llamadas a la puerta del corazón.

Creo en la igualdad ante la muerte
madre que nos hermana en dignidad
frente al deterioro del tiempo.
Paraguas contra la lluvia de castigos.

Creo en la fraternidad que libera,
arma odiada y temida de la sociedad
contra el poder de la sangre
que ahoga esperanzas en feroz mar.

Creo en la libertad sin apellidos
fuente de errores y rectificaciones
agua bautismal de mi iglesia.
Luz al final del túnel de la sumisión.

miércoles, 20 de noviembre de 2019

Al salir del taller



Vidrio sin olor

En mis noches de carnaval soñado
las abejas, de pájaro vestidas,
liban el polen nuevo, convertidas
en sombras fijas sin futuro alado.

En los días de sinvivir activo
mis deseos de piedra desalmada
borran el beso límpido y, ya nada
puede cambiar el verso muerto a vivo.

En mis horas de comezón constante,
en mis ratos de sinrazón amante,
sopla el viento de cien torres en ruinas.
Muerde el lápiz de mil públicas minas
el cuaderno de mi alma sin sabor
y mis poemas son, vidrio sin olor.

lunes, 18 de noviembre de 2019

Menos rosas.



Soñar la caída.
Digerir el vértigo y la angustia
pesadilla del ahogado
en lago al pie de la montaña,
cada vez más alta, más alta.

Vivir el miedo.
Adquirir combustible para el invierno
vida del anciano
en descuidado jardín sin rosales,
cada vez menos rosas, menos rosas.

sábado, 16 de noviembre de 2019

Tippett: 4 Spirituals (‘A Child of Our Time’) – Leonard Slatkin conducts




I
El coro mastica el Oratorio
de aquel tiempo para nuestros días.
Suplica el Niño
con dolor de palmera
la libertad para sus muertos.

Protestar cantando y trabajar sufriendo.

Un grito en aquel momento
slogan de sumisión
para todos los días.

II
La noche destrozó las vidrieras
de las sinagogas en aquellos tiempos.
Abraza una madre
con gesto de mártir
el canto esclavo de su vientre.

Gritar el sufrimiento y vivir gritando.

La violencia en lejanos pueblos
contra el débil
de todos los días.

viernes, 15 de noviembre de 2019

Palabras ilegibles.



EMOCIONES INEXPLICABLES PIDEN VERSOS ILEGIBLES
(Explicación no pedida dedicada a J.M. Canós)

Cuando escribo no escojo las palabras de los versos. Pero luego las cribo frente al espejo usando una educada nuez como cedazo técnico. Así resuelvo mis miedos, aunque nunca libero entero el perfume alocado e irreal de mi descuidada flor interior. Quizás por eso le cuesta tanto a los lectores reconocer mi tormenta como suya.

Frente al espejo
criba el cedazo de la nuez educada
los perfumes minerales.
En el papel
figuran con palabras legibles
tormentas inexplicables.

Cuando desprecio un poco mis temores, el milagro del equilibrio se produce. Las palabras son un tanto libres, sus músicas resuenan en el receptor sensual y en la pantalla del espíritu lector se representa la imagen de un árbol sensible, creando la sorpresa de reconocer como propio lo desconocido.   

Frente a la pantalla
libera un vino de cosecha suprema
los ridículos temores.
En el verso
habita con imágenes audaces
un árbol sensible.

jueves, 14 de noviembre de 2019

Geología


Llueve sobre el vértigo.
Reverdece la hierba en el barranco.
Se desliza el barro ladera abajo.
El desfiladero es lago.

Mar sin peces.
El valle atasca la sangre inocente.
Alumbra un sol vertical un rojo labio
El precipicio es boca.

Tormenta y grito.
Barro y sangre se evaporan en el aire.
Truena el ejército harto del horror.
La sombra es anuncio.

Cicatriz de barro,
suelo para la futura hierba 
sedienta de nueva lluvia.  

domingo, 10 de noviembre de 2019

Krystian Zimerman plays Beethoven Sonata No. 8 in C minor, Op. 13 (Pathé...



SOMBRA EL GRAVE, LUZ EL TRINO

Sombra habita el grave
luce la luz en el agudo trino.
Lento el drama del dolor, aunque  
corra la risa en las teclas.
Vuelve la sombra al contraste
y nace la especial maña.
¡Qué no, que no me rindo!
¡Anda, vete, vete dolor!
La herida es profunda y abierta
pero del huevo viene el pájaro
de la voluntad la sanación.
¡Qué no, que no me rindo!
¡Anda, vete, vete dolor!
¿Qué no, qué no!

¿Qué canta el más desesperado
cuando logra olvidar el dolor?
¿Cómo brinca el corazón cuando 
la esperanza se viste de moneda?
Canta en la ducha, comiendo salta,
pasea y a trabajar va cantando.

Suenan las íntimas risas soniquete 
de la carrera de un perro juguetón.
Sordos bailan la música del azul,
cojos saltan con la muleta del amor.
Suenan las positivas lágrimas
con ruido de caja de música 
persiguen a su fantasma.
Bailan los curas bendiciendo su salud
y reparten amén y amén 
para acabar el minué. 

viernes, 8 de noviembre de 2019

LA ESPECIAL CAPACIDAD POÉTICA



Una potente tormenta.
Nube negra en su presente
como pregunta desafiante al destino:
¿Cuándo asesinó la materia al enigma?
Un terrible aguacero
destroza con sus precipitaciones
toda voluntad y embrujo.
¡Todo bañado de líquida realidad!
Como tantos náufragos
asida al móvil o tableta de dudosa cobertura
satisface a su Operadora.
¿Soy transparente para el mundo?
Rendidas las abstracciones,
desvelado el rostro de la enfermedad
y con la vida reducida a balance de futuro.
¡Nada valgo como persona!

Para asombro de observadores cotidianos,
aunque casi ahogada, una chispa de última esperanza
y el murmullo sumado a otros supervivientes,
crean un grito que flota más allá de la borrasca
sobre el castillo de los orgullosos.
Debe, junto a otros futuros cadáveres,
tomar conciencia de sus opciones,
de sus posibles asideros con forma de letras,
mínimas y poéticamente cortas,
pero versos con la esencia de su vida, que todo lo supera.

Hoy, por suerte apareció la escritora seminal
abriendo caminos intensos.
Colocada entre sus epígonos
observa el tránsito del arte desde maestra a alumna.
Ve nacer monstruos con palabras
sensibles y personales
con urgente apetito de vida estética.
Los desheredados de la fortuna
siempre demandan amparo
(las obras lo saben)
y se encarnan en la mente de la poeta
para su curación y consuelo.

La moraleja de esta historia
es circular como las estaciones:
Es ley que el huracán escampa
y el azul reina de nuevo
para quien puede rezar el responso
por los que fueron disueltos
en el negro nubarrón.




martes, 5 de noviembre de 2019

Canto General

Celibidache y Dvorak (PINCHA)




CANTO GENERAL
(Lento. 9ª Sinfonía  Dvořák)

Llamada al otro lado.
La noche es adecuada.
Comunicación a los espíritus.
Melodía y ecos de momentos felices
vividos en mutua compañía.

El milagro ocurre de nuevo
las ánimas responden.
Canto sencillo lleno de melancolía
recuerdos cantando al recuerdo,
ecos de nuestros ecos.
No hay
más verdad
que el amor.

El hechizo viste lo cotidiano,
corazón a ritmo pausado.
Unidos en un canto general,
pobres briznas de hierba, los vivos,
partículas al viento, ellos.

Puede nuestra soberbia vida
en vago recuerdo de instantes plenos
quedar justificada.
La emoción justa, la alegría verdadera.
En la emoción
la alegría
de verdad.

El recuerdo
de los dulces momentos
compartidos, la única verdad del amor.

Se despide el otro lado.
Se despiden los espíritus,
nos quedamos
llorando
de felicidad.

viernes, 1 de noviembre de 2019

Chopin - Nocturne op.9 No.2




Al jinete del tiempo
(Chopin Nocturno nº 2)

El sol nos ha abandonado
a las puertas de una noche sin compañía,
solos tú y yo
en esta mansión ajardinada.
El sol, dio negra vida a tus cabellos.
El sol, hace tanto,
levantó las nieblas del amanecer
al tiempo de nuestro primer beso.

Ahora no es más que un espectro

fantasma de la memoria
señor de los sueños
pobre rival
para tanta
estrella.

Te acaricio y el temblor
es trino de pájaro en tu alma.
Transcurren por nuestros ojos
las partículas elementales
del amor
resuena el pensamiento
en armoniosa vibración.

El tiempo no ha de ajar este paraíso.
¡No!,¡no!
¡no escapes veloz jinete!
apéate de tu montura

Te suplico,
mantén
el fervor
eterno.



martes, 29 de octubre de 2019

Elecciones con las ánimas.



el divino sueño Dios soñaba un futuro bello y hermoso y lo hizo público. Luego, en un día de general evasión en los sacrificios teatrales, algo le despistó para perderlo (al futuro), y la pasión de los actores quedó presa del frío de la tecnología.
Muerto Dios ya no sueña. Sin embargo desea recuperar el futuro soñado. Para ello inventa trucos mágicos (ahora inservibles) y comprende que su capacidad de creación falleció en tierra extraña. El lamento divino retumba en la distancia enorme que le separa del presente tipo de vida. Aquí ya todo se pudre y los milagros –de puro cotidianos y tecnológicos– no asombran. Este lugar de la adicción a las ideas preconcebidas hace hablar a los miserables en clave de mercaderes.
Así reza Dios entonces.
¡Te encontraré, futuro bello, en las profundidades del amor!
Será cuando el líder presente la imagen de la fraternidad y espante las farsas ridículas de la demagogia y el populismo.
Dios dice que tenía un futuro soñado y que los abducidos por el confort lo devoraron.
Dios sabe que su nuevo futuro ha de ser inviolable e indestructible. Un símbolo de la humanidad reconciliada con la Naturaleza.
No, no se va a dejar distraer de nuevo.
Romperá el sacrificio teatral viniente y hará con él escándalo de la vida.
Despertará a los que cómodamente soñaban y estos cantarán:
Él tenía un futuro, un futuro. Un futuro. Era su sueño y ahora es nuestro.

póker global

En el campeonato de Póker Global
se han dado partidas extrañas.
Unas han dejado hambre y derrota,
otras entronizaron a Rigoletto
como Duque terror de doncellas.
Las más recientes esconden triunfos
y los descartes son dolores humanos.

Manos fuertes, Plutócratas y Populistas,
el cinismo como estrategia,
lo importante es mantenerse en el juego
que se apuesta a todo o nada.
A menudo el crupier local se muestra
partidario de uno de los jugadores
y las bazas son sangre y dinero.

El público escasea, las gentes son baraja,
salirse del mazo es elección difícil
se necesita reflexión y andar a solas.
Cuesta desaprender el odio y las ideas.
Y sin embargo otro poeta se me acerca
y mirando fijamente al tapete me dice:

Él tenía un futuro, era su sueño
y ahora es nuestro.