VACUNA DE LETRAS

Todo muerto fertiliza un terruño. La extraña música que escucha el que pronto será semilla (de manera impensada e inevitable) la tocan el percutido corazón del viento la alegre voz del agua y el colorista metal de la arcilla. Esencial música de transfiguración. Por eso hay que vivir sordos a los cantos de cielos y de huríes. Y aprender a morir a manos llenas para bien alimentar ángeles desmemoriados, poseedores de nuestros átomos.

Las mentiras sin dueño se presentan en mágicas bandejas, con placeres que prometen benditas horas locas. Desvelará el poeta mal y engaño con su sátira lúcida y mordaz. Norma de corrección para instruidos sin vendas. Diatriba anti-poder en un redil de ovejas impasibles. Las verdades eternas se introducen por mínimas rendijas como chispas que iluminan obscuros claustros fríos. Recogerá el poeta luz y sombras en un poema vivo y consecuente, cuerpo de comunión para lectores inciertos, espectáculo de luz en un mundo de topos insensibles.

Es la vida comedia, y la muerte bello final de una obra alegre. Compendio de enseñanzas en un drama que acaba con la mentira y la representación No lo olvides, el último acto forma parte del engaño. Como lo fue amar al cuerpo, al dinero, al mundo y al mismo amor. Vida, eterna lucha buscando equilibrios imposibles resuelta en mágicos instantes. La tuya eco de la primaveral música de esas batallas. Nuestra muerte es solo nuestra.

El hecho fue que el beso estuvo.  Ambos besandos creyeron  construir una sólida casa. El caso es que el tiempo anduvo. Llegaron sendos derribos  a un mismo solar.  El poema es que el fuego se hizo humo. Múltiples chispas fugadas en estrellas y algún ladrillo bajo la luna.

Bailan latidos los sordos. Besan estatuas los ciegos. Recitan miradas los mudos. Pero los muertos ya no pecan y llaman a la vida infierno.

La nube es algodón  y un montón de energía. Contiene al seco trueno y su relámpago asemejando, fofo cojín blando. Tu boca es mantequilla y una fuente de insultos. Contiene la gran burla y tu espada pareciendo, colchón de sueño eterno. La lluvia es dulce grito con mil risas del cielo. Posee el don que calma y adormece olvidando, los llantos de los niños. Tus ojos son tormentas y un manantial de vida. Poseen la energía que me mueve sintiendo descubrir, mi sed enfermiza

El barro se hizo dura piedra frágil ante una humilde presencia por sus caricias y besos agrietada. Proyectiles de visión  surcan ciegos los vacíos. Dedos señalan lejanos cielos y noches que hablan, creadoras. El hueso se hizo dúctil nervio libre para la eléctrica carga con recuerdos y futuros intranquilo. Balas de deseo recorren las sinapsis, sangres apuntando trascendencias y manos que tocan, enamoradas.

Pudo la Tierra tener un deseo original. Algo difícil de explicar del todo y que nombramos como Dios o Naturaleza o incluso Destino. Un deseo íntimo de la Geología por crear la Vida. Y dentro de la diversas vidas creadas, una preferencia un poco vergonzosa quizás, un mucho egoísta también, por una Vida dotada de la Palabra. Una Vida capaz de nombrar, reflexionar y crear abstractos mundos sin peso. ¿Cómo callar entonces? Vivir y no ejercitar la sagrada Palabra sería por todo ello un ataque, una bofetada al deseo de la Tierra.  La palabra Amor en este contexto se podría usar como reflejo de ese deseo original de la Roca. Es decir de la entrega por parte del Barro al objeto de Su amor y a la creación de ello en uso de Su poder. Pesa una impresionante contrapartida sobre la Humanidad al poseer el Amor y la Palabra Amor. Ese contrapeso es la fugacidad de nuestra existencia como seres con la divina facultad del lenguaje. La Muerte se refiere entonces a la...

Poema Un ser capaz de cambiar de aspecto domina el recinto soñado y la asusta. La aún viva mirada de la inocencia salta hacia ella desde ese arrugado rostro y lleva una gris intranquilidad a la noche. Ella duerme, se agita y sabe de esos ojos, reconocidos como los de su madre-niña. El lugar, campo de frutales en reverencia,  grito al comercio de la Naturaleza presa y murmullo de una realidad imaginada. Ella vuela en sueños, y lee en los mil frutos la ciencia verdadera sin libros contables. El sueño acaba en enorme biblioteca noche de libros hambrientos de lecturas y tesoro sin pirata buscador de la isla. Ella escribe su poema en la sábana con el sudor de la pesadilla y el miedo. Una mujer cambiada de aspecto, desayuna. Dominando el nuevo día de su valentía.   Refrán     La mujer sin miedo, cena pesadillas y desayuna vida.

    La audiencia no desea malos sonetos acerca de la infancia. Quiere noticia de todo trauma y palabras de niño lloradas para no ser entendidas del todo, aunque creíbles al ser dichos de poeta. Pero el joven lanza al niño a la basura y el viejo se crea uno de mentira. La melancolía es el deseo cierto para al menos tener un tiempo de chicle donde la pureza juegue a la vida y escriba un poema pecio en la playa de tormentas, con su adulta resaca de mil naufragios .

PRIMAVERA        Para el vulgo analfabeto, vista y tacto traen lujuria, gusto y olfato gula. Oír es el sentido superior, pues los sordos lo son a la música, verdadera palabra de Dios.