VACUNA DE LETRAS

  Cuatro movimientos trae la partitura de este mes.  Verano de juventud, otoño de madurez,  invierno de muerte y primavera de resurrección. Todo se canta en el mes de abril. Se equivocó la paloma, como erró el poeta.  Abril no es ni más ni menos cruel,  la crueldad máxima es el paso del tiempo  y que el mundo vea con enorme indiferencia  al mes y a nosotros, también pasar.

  El poderoso le preguntaba al político ¿Para qué necesitamos poetas si el objetivo  es crear esclavos cibernéticos? Y añadía: eliminemos toda posibilidad de recompensa e iluminación por la palabra pero de forma sutil y velada que parezca que ocurre por accidente. Formas vaporosas de la ciencia recorrían la música más natural mientras el arte intentaba dar  ambiente artificial a la cueva.   El travestido padre de la música  madre del verbo, hermano de la ciencia y esencia del arte, entonó la canción con música machacona y letra banal para que las gentes aplaudieran y los seguidores gustaran virtualidades.   La raíz del verbo, espejo de la música lógica del arte y musa de la ciencia cantaba arias de roto corazón, llamando  a emanciparse de la gravedad del azar. Mas la canción del olvido del deseo,  triunfó con su afilado verbo en potencia usando la palabra embotellada e industrial y nada pudo contra ella el arte de desvelar en los bustos ...

  La Belleza convulsiva será erótico-velada,  explosivo-fija y mágico-circunstancial, o no será.  André Breton.  –¿Cómo esperas encontrar la belleza que te conmueva en un poema?  –Para mí es como un rayo o un fósforo  que ilumina de improviso una escena llena de deseo.  Es la fotografía de un instante  en el que todo salta por los aires  y que ocurre debido a un azar necesario,  es decir que viene propiciado de una forma mágica  por nuestra propia irracionalidad. –Dame un ejemplo – Antes de besarte ya soñé que te besaba pues te amaba sin conocerte y hoy sé que eras tú a quien soñaba. 

  recordar con una caricia la esencia del deseo revivir un beso de violenta desesperación nacer al amor anciano  ignorando la viscosidad de la sangre entender las miradas de súplica y olvido ver en el reloj el espejo de la desprotección habitar la cueva confortable apreciando el olor de rancio sudor  no pronosticar aventuras ni batallas no soñar novedades literarias ni de acción dominar juicio espíritu y edad  sintiendo la pronta marcha del propio ángel  

  un velo de rayos protege su cuello de mármol cuando mi mano de sueño lo acaricia un milímetro de lava recorre su cerebro de huevo cuando mi lengua de deseo lo penetra y yo soy árbol de abrazos y ella es musgo de esponjas llueve música de sangre en la cama de arena y su delfín de paseo se niega a jugar anuncia la meta de leche otra carrera de drones y su brújula de infiernos enloquece yo ya no soy más que fruto de árbol plástico y ella es persona de poema capado la magia de ceniza en fantasma de letra gótica escribe una novela que no vela al muerto de seda el azar de flor en vino de nube tóxica resucita un cuento que no cuenta zapato de princesa ahora yo soy poeta y carne de profecía y ella es hoz de piedra para mi Urano de juguete     

  Antigua diosa en camarera convertida. Para celebrar una primavera superficial sirves emociones blandas, en la editorial. Lengua de héroes en carmín travestida. Para decorar nuestra angustia existencial maquillas y endulzas, la miseria global. ¡Vuelve espíritu de libertad y vida, enamora a los poetas de forma genial y pon furiosos al rico, y al general!  

Poema para el día del padre,  ya saben, del futuro muerto,  recordado como un buen hombre  y un pésimo padre. La Tierra creó piedra y vida. Para la piedra hizo el viento. Para la vida trajo el tiempo. Crear no es procrear. Se crea por potencia y se procrea por acción, casi siempre violenta. La Palabra creó cosas e ideales. A las cosas dio nombres y a los ideales la Poesía. Crear dioses y sociedad  por capacidad simbólica mientras se procrea por mandato de los otros y de los dioses, por envidias y venganzas. El Mundo creó gente y padres. Para la gente nació el dolor y para el padre la posesión.  Crear arte por la pasión, libre amor desinteresado, y procrear por el sexo, cárcel del instinto ciego que busca perpetuarse.