VACUNA DE LETRAS

 Si los coches fueran con agua Los pobres pasarían sed. Por suerte, irán con luz.

  Te amé y con mi amor te construí, te di cuerpo de madre y mente de ángel, esculpí tus hombros en bronce e inventé la leyenda de tu nacimiento creando una estrella con tu nombre. Incapaz de amar algo distinto de a mí  me odié por mentir fantaseando. Tu cuerpo cambiante y ya estéril, la mente con lo resabios del demonio,  la desfallecida carne anunciando mortajas y el espejo como aurora de vejez trajeron la sequía al río de mi fantasía y dejé de cultivar el jardín del amor. Hoy el presente es nostalgia de locuras y me odio por escribir mi verdad.

¡Cómo me río paseando! Hoy en día viene gente  con la mascarilla colocada  en el mentón. Personas solas y distantes envueltas en un suave tufo a hidro alcohol. ¡Me duele este lío enmascarado!

  memoria alegre –enemiga de la nostalgia– salto al mundo infantil  donde manda la lógica del arte, la poesía todo es posible –frente a la derrota eterna– viaje al sueño despierto, y que el placer ojalá esté siempre, a punto de llegar sufrimiento interior –contra dolor inoculado– los muertos no sufren, mostremos  dignidad, en la desesperación yo –frente a lo que otros ven de nos-otros– ignorar el olor de la propia podredumbre y usar el humor como jabón la voz profunda –lucha con las prisas– tirones a la obra, para quitársela al artista, la hizo a su imagen, y nunca está acabada el duende –frente a la metafísica del arte–  cada quien es cada cual con sus perversiones y el sexo buscado en la supervivencia el sentido de la vida –enemigo de la evasión– poder decir "esto es lo que amo" y tener paz en la cárcel por amor 

  bautismo del nuevo siglo –con agua del río de las imágenes con emociones encerradas  en grafías impuestas –con gritos y trolas de mil troles con cara de ángel y alma inmunda escondida por instantes juanes supersticiosos y no santos –de la nueva purificación de los ojos electrónicos por la gloria de un valle con lágrimas de silicio –de los muertos en vida de los locos de la red por capacidades aumentadas con mil aplicaciones  las únicas hogueras son particulares – madre solo hay una las olas que se saltan son digitales – y a ti te encontré en la red 

A los consola apacentados seguidores de los trinos, y publicistas de su ego en red, el placer les dura un click, la lentitud les exaspera y no saben del abismo intemporal de un beso de amor o abrazos  fuera de cobertura y sin datos. A los prehistóricos de internet ahítos de lecturas y poemas que publicamos en un blog, el gusto de una conversación nos dura días de incertidumbre y sabemos del universo sin límite de un acto de amor imaginado y luego, con calma consumado.

  Obscura edad de jóvenes recuerdos  los muertos de nuestra generación  nos lo parecen tanto y tan viejos a ellos los hechos de nuestro presente los deciden ellos y son incomprensibles Obscuros días del amanecer dudoso los aún vivos que vivieron otro siglo transparentes no llaman la atención los héroes de nuestras historias desconocidos sufren de abandono Obscuras horas de la cercana meta los gustos, los gestos, las hambres son de otro que habita nuestras ruinas y se quedó prendido en un poema en un beso, una mirada o una rima