VACUNA DE LETRAS

  Los poetas post-pande guardan  un secreto deseo de ficción comunicada. Un pequeño sinsentido en seres tan avanzados reflejo de viejas ansias de progresar a toda costa. Todos los neo-inteligentes sufren en su identidad un delicado recorte. Porosidad impropia en nodos de límite concreto, vaho en sus arquitecturas y minúscula imperfección. Si les preguntáis por la poesía hablarán con vergüenza, de sus bucles y locuras. Todos los poetas post-pande esconden una atracción tan prohibida como intensa. 

  Juana visita una cripta con renombre mundial debido a las pinturas románicas de sus paredes. Todos los otros visitantes asombrados exclaman ante la belleza de los frescos y su excelente estado de conservación. A Juana no se le va de la cabeza una idea. Qué difícil debió ser la vida hace mil años. Y sin embargo como especie los humanos todo lo superamos. Incluso a los jinetes de la Apocalipsis que en tiempos de los pintores de estos muros dominaban todas las horas salvo las del sueño de quien tenía la suerte de estar a refugio en la noche. No obstante las personas seguían con sus ritos religiosos y con sus fiestas paganas. A ratos rezaban y en otros momentos comían, bebían, bailaban y hacían el amor, por placer o por procrear. Tenían una fe irracional que fue la salvación de generaciones enteras. Las ratas de mi pueblo siguen no al flautista sino al tambor. No bailan por tanto, marcan el paso sin necesidad de poemas para cantar. Tanto ritmo y tan poca melodía. Fuman y tampoco ...

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  Le pregunto al ladrillo recién colocado sobre su significado profundo. Del hombre que construye la pared no hace falta indagar las motivaciones, es por dinero, es por sobrevivir. Manda el mercado sobre el barro cocido y obedece el ladrillo el plan heredado. Busco en las sílabas pronunciadas el hilo que va del sentido al símbolo. Del poeta que recita acompañado a la guitarra no es necesario imaginar sus emociones, es el ahogo en el mar de los sentimientos. Ordena el nervio pronunciar a la boca y obedecen la respiración y el gesto.   Hablo con la gaviota vecina del barco sobre la consistencia del aire. Del marinero que mantiene a flote el navío no escucho los consejos para la red social, por soledad no se separa del teclado. Prevalece el sentido común en el adulto   equilibrando el deseo de volar.

Desembarazarse de una carga dar a luz un poema y que el mundo le acoja en su libertad  con acritud u olvido Pero antes fue la lucha el coito terrible y feroz entre el mundo y la verdad del poeta con sensibilidad o sangre Y ahora con el dicho ya crecido envidiar su juventud y que el mundo le bañe en su renovación con admiración o indiferencia

  Una comedia sin título de autor anónimo sucedida en ningún lugar. La fría sequedad de su besar la muerta compañía de su abrazo y el ácido sabor a vieja piel. La trama sin conflicto de un cuento ilógico con desenlace previsible. La líquida canción de mi dolor un torpe amor me guía con pereza y un cómico pensar de idiota ser. El verso de este siglo en un poema medieval sin fin ni conclusión. La cuántica estación del computar el solido momento del olvido y el sádico sentir al comprender.

Hay muchas formas de escuchar una música, sintiéndola, analizando su forma o dejándola hacer de forma inconsciente. Tantas maneras como hay de vivir, de amar o de relacionarse con el arte. Hay muchas formas de encontrar la poesía, viviendo conscientes de la renacida primavera o muriendo en un otoño interminable. Tantas maneras como hay de escribir, de pintar o de relacionarse con el mundo.