VACUNA DE LETRAS

DE LAS PERLAS OBSCURAS Entre las perlas de su collar vi dos cuentas obscuras. La una era la pantalla. La cama, la otra. Bolitas, les dije: ¿donde encontrar mis versos? En mi onda, dijo la pantalla. En mis olores, dijo la cama. Yo luchando a muerte con la palabra oigo voces publicitarias y siento la semilla en mi interior. Todas las voces iguales y el germen es sueño. Vocecitas, les digo: ¿dónde encontrar mis versos? En mi onda, dice la pantalla. En mis olores, dice la cama. Entre las perlas de su collar veo dos cuentas obscuras. Ambas gemas, lo mismo, y son sin duda, un sueño.

EL POEMA, MÁS ÚTIL QUE EL MARTILLO (dedicado a los poetas de a diario) Bendita pandemia y dulce retiro. En quince días no usé el martillo no tuve que clavar más clavos. Bendito aislamiento y suave soledad en horas aprendí el valor del verso. Recuerdo de la belleza vivida que ninguna foto representa y esperanza de volverla a ver. Cura para el dolor del alma para la que no hay medicina y empatía con el dolor ajeno. Espejo de defectos propios que ninguna luna me devuelve y equilibrio de la mente. ¡Vivan los inútiles poetas de a diario, en la cárcel sus versos, nos hacen libres! 

Insólita situación. Tan sola, tan solita, por la pandemia en casa. Rápida adaptación. Ella, selva de amor tupida, solo por el aire tocada. Ilógica su actuación. Mujer de queja, quejica, y por el virus optimista. Lápida sin defunción. Ella, aunque pida lo que pida por la calle nada llega. Práctica decisión. La meditación practica y de noche se auto-ayuda. 

El lunes recuerda  los días cuando la libertad  no pendía de una cuerda. El martes espera abrazos y desespera en la cocina pegándose con los cazos. El miércoles compra  provisiones y necesidades entre visiones y necedades. El jueves camina por el fino hilo de la locura que ninguna aplicación cura. El viernes salva la amargura  con la sencilla ternura  de una video-llamada. El sábado no hay prisas si el pan no se ha acabado y en la cama hay risas. Los domingos por la tarde confinado y arreglado, arde su verso encarcelado que el lunes recuerda.

Anuncian su entrada a la pista  los pilares de la idiosincrasia nacional. El sencillo asiste temeroso al baile. Músicas patrióticas enardecedoras marchas del miedo, orden y obediencia. El corriente, confundido en su inercia. Baila la Nación un doloroso vals mientras el poder conspira medidas. El común ve en la solidaridad la vacuna. Tocan las campanas de las iglesias es hora de asustar con los infiernos. El airado es sordo a los cantos de sirenas. Oligarcas recuerdan divinos tiempos ahora que los viejos dioses van a caer. El idealista marcha hacia el futuro. Una nueva ocasión para repetir errores 

LEED AQUÍ EL LIBRO DEL LOCO POETA TODO SE LE PERDONA AL LOCO POETA. Escritor feraz de cartas a a mí mismo, loco parlanchín con un tierno demente. Leo y discuto lo leído con mis monstruos. Punta de pincel bañada en miedo  pinto para todos mis otros personajes. En casa lo saben, muevo mi cuerpo en silencio asiento o niego con la cabeza y agito las manos. Grito sordo mil consignas sin palabras. Amigo feroz abrazo cuerpos invisibles, alma generosa con temple de ciprés. Escucho música oyendo dramas y cuentos. Bailo sobre un parqué sin acciones, todos mis intereses son espirituales. La familia lo disculpa, siempre en deudas de amor, comprensión o misericordia. 

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