VACUNA DE LETRAS

Convocado por  CAMPIRELA  os escribo un supersticioso poema El niño es el padre del adulto y el amuleto lo es de todo dios. Las desgracias ocurren en la vida como se cruzan los gatos negros, inesperadamente y sin control. La palabra es fuente de humanidad y el silencio lo es de todo instinto. Cuando se contaba por docenas como sobrara una unidad decían: «ya es mala suerte contar trece». Los bienes son base de posesión y el derroche lo es de toda pobreza. Cuando el salario era en sal derramarla era menguar riqueza, dispendio y descuido estúpido. El amor es la razón de existir y el odio lo es de toda muerte. La vida se hace añicos siempre como se rompen los espejos, en forma punzante y agresiva.

La vida del cuerpo mata. La vida intensa mata rápido, los que más corren llegan antes. La vida aburrida mata lento, los pausados llegan tarde. Vivir enamorado y correspondido detiene el tiempo en la pareja y cuando la locura desaparece, vivir mata con doble velocidad. Y se puede estar muerto en vida.   El arte es invención espiritual. Tiene mil formas como el mar, El arte como el mar, es siempre mar,  dinámico en su apariencia del ahora  y atemporal y estático en su esencia. La vida estética no mata.  El arte hace a tu vida eterna. El contenido de la obra conecta con espíritus de antes de nacer y con los ángeles tras el morir. Y se puede estar vivo en el más allá.  Vive como quieras la vida social pero no mates tu vida espiritual.  

Unas cuartetas satíricas para describir lo que la obertura me inspira. DECIR QUIJOTE A QUIJANO Decir Quijote a Quijano y al hidalgo meter mano, es broma que nos trae risas al releerlo sin prisas. A un peluquero elevar  a factotum del mandar, chiste es que al conde rebaja a adorno de época vieja. Poner música a esa trama para reírse del drama y olvidar toda aflicción, es de un Ángel invención.

  OLVIDAR EL LLANTO El tiempo no tiene sentido. No existe el fin de los tiempos. Él vive en la duración de la Nada donde los sonidos no se suceden. Tampoco se le agota la energía al dios de cuerpo ausente curado de la acción y la vida. Tras la puerta oscura todo instante es eterna dimensión en la Nada atemporal cubierta de llantos llenos de olvido por siempre en risas convertidos.

Ella piensa lo que lee y se emociona con lo que siente. Hojas del árbol caídas juguetes del viento son: ¡Las ilusiones perdidas ¡ay! son hojas desprendidas del árbol del corazón! (J. de Espronceda) Por las raíces del pelo me prendió un dios y eché chispas azules cual profeta en el desierto. (S. Plath) ...Cuando dejé de amar me puse a morir fue solo breve hora, pero, ¡Qué malita se puso servidora! (G. Fuertes) No entres con calma en esa buena noche. Rabia y maldice la muerte de la luz. (D. Thomas)  Dulce preguntó por qué morí dije ¡por la Belleza! Yo por la Verdad,  la misma causa, por eso estamos hermanados, dijo él. (E. Dickinson)

Para la convocatoria de Ginebra Blonde  SAMHAIM  un texto con las respuestas del Ángel a las preguntas esenciales del poeta. Para este poeta es igual si el Ángel se presenta disfrazado de cuervo-nunca más (Poe), o de gato blanco-negro (Schrödinger), siempre escucha sus respuestas a las preguntas esenciales. LAS RESPUESTAS I Cuervo: La esencia de la vida es seguir siendo torpes peleles en selectas cuadrigas con sexo de vector de selección. Gato: La esencia del mortal es estrategia de lucha y dolor base de sus éticas y matar dudas con auto-ficción. II Cuervo: La infancia es un vacío de consciencia. Locura de vivir falta de lógica como un Ángel que vive sin temor. Gato: Niñez es saltar entre mundo y juego ciego a un mañana de convivir sádico e ignorante de guerras sin piedad. III Cuervo: El amor como el odio no son nada que el Ser no sufre con cosas románticas. La amarga sinrazón, es la verdad.   Gato: El amor como el odio son humanas abstracciones. También verdades...

  Hasta que te conocí tuve sexo desde entonces hago el amor Todo mi amor  era amor propio y ya he aprendido a amarte más que a mí A cada hora su razón y en estos días ignoro los porqués del misterio de vivir Buscarte fue un sueño con fe en que existías y estas brillantes noches  perderte es pesadilla muerte y temor

A ratos, un príncipe de Dinamarca, por la traición de su odiosa madre asesina hasta a su amor por odio. Un amante granadino sin su amor se siente asesinado por el cielo, de vuelta de mil noches de jarana en los clubs de Harlem renacido. Horas cubiertas de remordimiento del poeta de San Luis en Londres, donde ya no es sino yermo moral el antaño florido campo de libertad. La violencia individual inexplicable salta de un libro a otro sin frenarse y el poeta busca el Paraíso perdido llamando a su Beatriz sin resultado.

Audiencia (allegro) En presencia de tu augusto poder presentamos nuestras lamentaciones con el respeto a tu perfecto ser, Noble Señor por razón que tuvieron  Dios y el Emperador a vos conceder. Lamentaciones (adagio) Las lamentaciones de tus siervos son en realidad alabanza sumisa Las lamentaciones que escucháis no ofendan vuestra magnanimidad. Acción (minueto) Desde mi augusto poder diré: No, no, jamás me molestan mis siervos que siempre me sirven tan bien. No, no, jamás me olvido de su sustento que siempre tanto nos importarán. Desde la humilde posición: Pues, pues, quizás comprenderéis Señor poco tenemos para festejar. Pues, pues, quizás con su bondad podamos el domingo al patrón honrar. Ya sé, ya sé. Volved mañana y os daré  mi definitiva resolución. Mil gracias Augusto Señor. 

  EN NOVIEMBRE Los muertos no saben nada. Ni que están muertos siquiera. Ignoran, hasta que descansan. Los muertos no recuerdan, no se mueven, no se cansan. Los muertos no ven, no tocan, no dicen su nombre, ni otros. Los muertos ya no aman. Ignoran cuánto anhelan vernos, aquellos que tanto nos amaron. Ellos, ya no son ellos. No son. Son los muertos y son espíritus, Nada físico hay ya en ellos y han perdido la voluntad de ser.

TU NOMBRE En mi mente, deprisa,  grabé el sol de tu nombre,  mi musa. Y suprimí mis penas,  al recordar tu nombre, pasión. Zumo que el día exprime  lo endulcé con tu nombre, mi diosa. Y no fue mal capricho,  paladear tu nombre, mi amor.

  EN ALSACIA El cisne azul también es pardo con puntas negras en las alas, con manchas rojas de pasión. Caminos que se cruzan, de oro para los comerciantes de muerte para los ejércitos. Esquizofrenia desde la cuna razón y pasión a la gresca. Un corazón siempre dividido que al simple vivir acomodado el feudalismo eterno parasita, hasta este siglo evanescente creador de fantasmas sin roce. 

Siguiendo las instrucciones de   TINTERO MATA NARRADOR   cociné con lo que había en la nevera  un poema sin narrador,  y me salió el siguiente refrito  de un muy rancio sabor. POEMA MULTI-AUTOR Del salón en el ángulo oscuro,  de su dueña tal vez olvidada,  silenciosa y cubierta de polvo,  veíase el arpa.  La princesa está triste... y en un vaso olvidada,  se desmaya una flor. Llegó a ser una reina  fastuosa de tesoros...  En el corazón tenía  la espina de una pasión;  amor constante, más allá de la muerte.   Por tu vida marinero  dígame ahora ese cantar:  «Aguda espina dorada  quien te pudiera sentir  en el corazón clavada». No digáis que, agotado su tesoro,  de asuntos falta, enmudeció la lira;  podrá no haber poetas;  pero siempre habrá poesía.

 Nos convoca  MOLÍ  a hablar de Noviembre. Aquí está mi contibución. No vi peor vino que el de noviembre. Ni lo viste ni lo beberás aquí, dijo el Ángel. No vi viento alegre el uno de noviembre. Ni lo viste ni lo verás aquí, dijo la Muerte. ¿Dónde sí, buen vino y viento alegre,  decidme Ángel y Muerte, en noviembre? En Argentina. Buen vino y Buenos Aires, pues noviembre allí, es cual mayo aquí. Para la Naturaleza, este mes milagroso,  todo resucita al tiempo que todo muere.