sábado, 27 de febrero de 2021

MAÑANA SIN RED


Anoche cayó internet para todos.
No sé donde terminó su caída
solo sé que no sé nada de nada.
¿Cómo llamar a información?
No sé quien tiene una guía
sí sé que el buscador está ko.
¿Qué significa esta palabra?
No sé usar un diccionario
espero que mi padre me enseñe.
¿Quizás todos han muerto?
Sin mensajes no sé nada de nadie
tendré que marcar cien números.
¿Para qué hago mil fotos?
Sin red ni subo ni comento
solamente me veo a mí mismo.
¿El futuro era un apagón?

 

jueves, 25 de febrero de 2021

Per-versión Letzte Hoffnung


CARTA FINAL

Justo allí por entre el bosque
pocas hojas rojas hay
y yo quieto junto al árbol
ido a menudo estoy.

Fijándome en la seca hoja 
pongo mi anhelo allá;
juega el viento con aquella hoja
tiemblo cuanto sé temblar.

Ah, si se cae la hoja a tierra,
mi esperanza morirá;
yo iré también a la tierra
tumba del propio esperar.

16.- Letzte Hoffnung
Hie und da ist an den Bäumen
Manches bunte Blatt zu seh'n,
Und ich bleibe vor den Bäumen
Oftmals in Gedanken steh'n.

Schaue nach dem einen Blatte,
Hänge meine Hoffnung dran;
Spielt der Wind mit meinem Blatte,
Zitt'r' ich, was ich zittern kann.

Ach, und fällt das Blatt zu Boden,
Fällt mit ihm die Hoffnung ab;
Fall' ich selber mit zu Boden,
Wein' auf meiner Hoffnung Grab.

miércoles, 24 de febrero de 2021

Täuschung (Espejismo) aus Schuberts Winterreise



Dedicado a Silvia, Inma y Carmen, 
que mañana conmigo cumplen años, 
bendita casualidad.


ESPEJISMO

Pensé que todo iría bien
creí que me amaban también
creí en el destino feliz
y fue todo falso por fin.

Ay, comprendo con pena ya
que no, que no podía ser
un espejismo me engañó
que no quisiera verlo más
pues me mataba el corazón.
De filfa resultó su amor.

martes, 23 de febrero de 2021

Schubert: Winterreise, D.911 - 22. Mut


ELLA FUE MI DIOSA

Noche con abrazos de amor
calidez vivida.
Muerta amante, llanto y dolor,
sin sanar la herida.

Porque todo debe morir
mi cantar es arte.
Aunque nada pueda seguir
mi soñar va fuerte.

Siempre añoraré feliz
su sonrisa loca
Nunca olvidaré jamás
que ella fue mi diosa.

lunes, 22 de febrero de 2021

Schubert - Der Leiermann - Thomas Quasthoff / Daniel Barenboim


¿QUIERES SER MI AMOR?

Solo y triste vago, paria del dolor.
Lento el día pasa, tarde sin amor.
Sueño besos, vivo sueños de abrazar,
nada de eso obtengo, seco de llorar.

Joven era amado, rico sin saber.
Fuerte con la amada, triste amanecer.
Soñé cielos, todos huecos sin verdad.
Nada de ello queda, viejo con la edad. (bis)

Pido al mundo ayuda
en mi deshonor.
Lento el tiempo pasa
¿Quieres ser mi amor?

sábado, 20 de febrero de 2021

GÉNESIS POÉTICA






Pudo la Tierra tener un deseo original. 
Nombrado como Dios, Naturaleza o incluso Destino. 
Un deseo íntimo de la Geología por crear la Vida. 
Y entre diversas vidas creadas, 
una preferencia un poco vergonzosa quizás, 
un mucho egoísta también, 
por una Vida dotada de la Palabra. 
Una Vida capaz de nombrar, reflexionar 
y crear abstractos mundos sin peso. 

¿Cómo callar entonces? 

Vivir y no ejercitar la sagrada Palabra 
sería por todo ello un ataque, 
una bofetada al deseo de la Tierra. 
La palabra Amor refleja el deseo original de la Roca, 
la entrega por parte del Barro al objeto de Su amor 
y a la creación en uso de Su poder. 

Pesa la contrapartida sobre la Humanidad 
de poseer el Amor y la Palabra Amor, 
es la fugacidad de nuestra existencia 
como seres con la divina facultad del lenguaje. 

La Muerte se refiere entonces a la mudez, 
a la falta de fuerzas del individuo para decir,
no poder ni tan siquiera expresar la palabra Amor.
  
Pero sabemos que la Vida como deseo del Mundo 
continúa de forma eterna tras la muerte del individuo. 

Y la palabra Amor vuelve a ser dicha 
por la invencible voluntad de la Tierra 
de seguir creando Vida con Lenguaje para nombrarla.

Veinticinco Programa. La entrevista.

En el minuto 34 comienza mi entrevista.
No es gran cosa, pero leo un poema de Poeta en vacaciones,
espero que lo disfrutéis.


a la mirada del niño


A la mirada del niño
no hay que ocultar el gusano
pero al recuerdo del viejo
debes mostrar el asombro

En mi patio los corderos
de las sogas van huyendo
En mi barrio los marinos
a las olas van llamando

En la caseta del perro
no hay que guardar el pasado
pero al banquero del centro
debes negar el saludo

En mi patio los corderos
de las sogas van huyendo
En mi barrio los marinos
a las olas van llamando

Con el silbato del guardia
no hay que perder la paciencia
pero al abrazo del pobre
debes abrir el camino

En mi patio los corderos
de las sogas van huyendo
En mi barrio los marinos
a las olas van llamando

En la pantalla del cine
no hay que soñar el futuro
pero al artista del libro
debes tratar de leerlo

En mi patio los corderos
de las sogas van huyendo
En mi barrio los marinos
a las olas van llamando

jueves, 18 de febrero de 2021

La gozosa cuaresma

 


(Video presentación de mi libro Poeta en vacaciones)


Dijo ella, no te olvidaste de la poesía.

Y yo le contestaba con una pregunta:
¿Se puede amar el lenguaje artístico, 
el de la creatividad por medio de la palabra? 
Y yo respondía que sí, 
y que además ese era mi mayor amor. 
Y añadía que el amor es Dios. 
Como el domingo es el día del Señor por definición, 
pues para mí para mí es el día de la Poesía. 

¿Cómo iba a olvidarla?

p. s. (fragmentos de una conversación virtual con una tal Carmela)

martes, 16 de febrero de 2021

En el lento despertar al mundo

 


En el lento despertar al mundo de la infancia
o en la continua batalla de la juventud.
En la tarde sin viento de la paciente araña  
o en la desvelada obscuridad de la vejez.

Todo es transcendencia imaginada
y nada es exacto a nuestra intuición.
El traje sastre de las cosas estalla
porque no sabemos ver la verdad.

En el cielo norte de nuestro camino
o en el fuego sur de la pasión.
En el viento este de nuestras lecturas
o en lago occidente de la vecindad.

Todo es símbolo lleno de sentido
y nada es exacto a nuestro significar,
el poema lírico de la sangre se derrite
porque ignoramos el lenguaje de Dios. 

jueves, 11 de febrero de 2021

MÚSICA DE LOS ECOS


La magia de un buen cuadro 
es paralizar la luz y atrapar en una imagen, 
aquello que anda a la fuga y al límite de velocidad. 
La belleza de la música, acaparar el sonido 
del latir de corazones emocionados.

En todo lugar que fue habitado
permanecen ínfimos ecos de besos y abrazos,
de ronroneos de mascotas acariciadas,
de ira rebelde contra el mundo y el tiempo
del lento recorrido de las lágrimas de mil sollozos
y de promesas de venganza junto a las de amor eterno.

El oído atento del músico recoge esos ecos
y los junta y ordena con sabiduría
congelando en su partitura la magia del lugar.
Mil momentos, mil historias y una melodía.

miércoles, 10 de febrero de 2021

Vida, flor, poeta y estrellas







La flor es 
el síntoma más hermoso 
de una enfermedad del barro 
llamada vida.

La vida es
la voluntad de persistir individuo
en una piedra infectada
de eternidad.

La eternidad es
el antídoto a la nada y el tiempo
para un poeta con ansiedad
de poesía.

La poesía es
el hospital de la vida
que nos prepara para ser flor
en las estrellas.




lunes, 8 de febrero de 2021

Allá en el centro del Mundo

 


(Izumi Miyazaki)

He tenido un sueño. 
Las manos de un dios poético 
rompían el huevo de la creatividad 
sobre mi cabeza. Al despertarme 
estaba enamorada de una gallina. 

Menos mal que tras la ducha 
he vuelto a mi habitual estado improductivo.

domingo, 7 de febrero de 2021

SEMANA

(Osamu Yokonami)

Los días de la semana siguiente, 
vistos desde el atardecer del domingo, 
son siete expectantes muchachas mirando ansiosas 
lo que ha de traerles el mar de la vida. 

Se llaman, recuerdo, esperanza, 
musa, piedad, hada, deseo y poesía.

sábado, 6 de febrero de 2021

TESOROS


En el final de sus vidas se arrepienten
de las mentiras aceptadas como menores
y de los errores cometidos por desidia.
Y en mayor grado se culpabilizan
de los signos mostrados por urbanidad,
fachada de la prisión de los peores odios.
Se sienten viejos para la venganza
reconociendo su declive,
se ven incapaces para la esperanza
asumiendo sus premuras,
y abandonan el juego de la abundancia
amando las pequeñas cosas.
Temas que junto a la puerta de salida
adoptan mayor importancia que el oro.
Así la brisa, la hoja que nace en marzo,
el sol de finales de septiembre
y la mirada condescendiente de la vecina,
son un tesoro imposible de enterrar. 

 

jueves, 4 de febrero de 2021

SIN BRÚJULA

 


Olvidado el sufrimiento del agricultor
escondido el miedo del carretero
liberado de la esclavitud de los amos,
con toda dignidad, desayunaba
servido de fruta y café de lejanas tierras.

Perdido el suministro desde el campo
desvelado el viaje entre comisionistas
atrapado en la enfermedad y el hambre
sin humanidad alguna, lloraba
soñando el final de tanta calamidad.

El hombre de las ideas-gafa
recitaba por la tele la consigna de la luz
al final de un túnel hacia el cementerio
y yo, espectador expectante creía
llegado el momento de vacunarme.

Me creí señor en la ciudad
y el virus me bajó los humos.
Me vi dueño del propio destino
y la pandemia me robó la brújula.

NUEVO ALIMENTO

 


En la mesa de las tres generaciones
los cuentos se cuentan y recuentan
no una ni dos tres veces al menos

Historias de viejos desdentados
cuentos chinos de una mala memoria
y del ansia de libertad revolucionaria
Junto a leyendas del que manda en casa
llenas de picardía y boba adulación
para un engaño que trae sometimiento
Mientras la juventud se auto-narra futuros

En la mesa de las tres generaciones
los alimentos son la imagen exacta
de la posición en el escalafón diario

En sopas de ancianos, la idea viral
que atontece al público y ayuda a vivir
con sus imágenes predeterminadas
A su vez en los filetes de gente madura
está el nervio del control al acceso
a un mundo de carne cibernética
Entretanto la progenie sueña más que come

En la mesa de las tres generaciones
las bebidas tienen variada gradación
y un poder distinto de ocultar cosas

Batidos de los mayores de imágenes
con el candor de la leche mezcladas
diarias fotos de a quien le queda poco
En el rojo vino de los cabeza de familia
se refleja la sangre de los engañados
y los trucos que mantienen en el poder
Y los chavales beben desinformación

En la mesa de las tres generaciones
el mundo sigue girando sin piedad
muere el viejo y el hijo mata al padre
el tiempo sustituye a las personas
viejos viejas padres madres y jóvenes
Añoran su Paraíso las criaturas caídas
Desterrar la poesía de sus vidas 
fue su gran y terrible pecado 
y el castigo es su infinita soledad

Pero llegará un héroe un día futuro
trayendo una poética novedosa y continua
como un Alimento virtual y sano
a la mesa de las futuras generaciones

martes, 2 de febrero de 2021

I HAD A DREAM


Con tanta emisión de gases de efecto órsay vino al fin el cambio hemisférico. Pekín fue ombligo del mundo y Buenos Aires llegó a ser París. Picasso se volvió fiel amante, T. Lautrec era modelo y en el Boca jugaba de número 10 un chaval andaluz superior a Maradona.

lunes, 1 de febrero de 2021

Febrero




Paseo por el manicomio de los inteligentes
y los heraldos anuncian la fiesta del movimiento.
Paseo por un parque en febrero y concluyo
que los pinos son más torpes que los plátanos.
Hundidas en el suave barro sienten las raíces
el escozor que precede al múltiple parto feliz.

Es movimiento la vida, también para el árbol,
lento e inteligente redescubrir de las razones.
Escucho al otro que habita mis paseos 
siempre atento a las voces de los encerrados.
Medito sus traducciones llenas de alegoría
y me preparo para celebrar la primavera.