VACUNA DE LETRAS

Sobre el sofá después, más descansado, siesta le solicitan manos blandas que al sueño le convocan. Ronca roncando va desenfrenado.  No por amores viejos apresado volará soñador en propia cumbre, de carcelaria y vana pesadumbre en cuanto más dormido, más alado. De alarma móvil no, ni avisadora tonadilla, fue el sueño interrumpido; sí del ruido salido por vivas impaciencias del cuarto del vecino con urgencias. Durmió, y despierta al fin cuando los suaves pitidos del mail marcan nueva entrada, que digitales aves, de asuntos o de spam que ver no agrada, dejan en su carpeta, que abre tumbado en la verde moqueta. 

Dos que los Tecnos intuyen: No hay incógnitas sino volar de aves. En el código no hay éxito, se crece al errar volando. Los poetas buscamos predecir las trayectorias. Un Pass perdido, losa de peso infinito puerta a la demencia y vuelta a la escalada. Me hace gracia que los ante-pande sientan culpabilidad al ser confinados. ¿Culpa? Nunca. Es una opción el error simple.  El río va al mar y el cristal fallido con suavidad se reinicia.  Es ironía oír a los fracasados llorar  por su unión con vidrios torpes. ¿Fracaso? Fantasía. Todas las plantas lo saben si llega el invierno reinician y en primavera renacen. Solo los ante-pande creen ser siempre el mismo árbol. Saben los Adelantados que pasar es difícil  y está lleno de fracasos. La ingenuidad es cosa ante-pande. Los poetas queremos nuestra lista de metáforas.

Silba la serpiente, repta sobre la arena.  Marca oscilación, substancia de energía,  su cuerpo flexible. No se oponga al designio del Aumentado. Salta la yegua, corre hacia el horizonte.  Oscilación vertical entre suelo y cielo,  su dócil sentido. No imponga su carácter al Tecno-humano.   Se siente menos animal y procrea sin futuro.  Oscilación eterna entre sudor y sangre,  su efímero contento. No renuncie al placer por el Ángel. La letra "ese", símbolo de substancia,  sentido, sudor y sangre.

No, pues, de aquella clase –engendradora más de desplantes que de cortesía– la gente parecía, puesto que daba al tipo guarida al corazón como anticipo de un maná del contento, para el náufrago cariño y sustento. Toma su ducha y seco en blanco lino a desayunar vino; café negro y rebelde, con su adorno de crema fresca y rico pan al horno, con mantequilla fina no muy fría –mientras se iban con ella los efectos del mal con la botella– dulce le dan del día, indescriptible casi en su frescura, mermelada de mango invención pura.   Ve el día más azul que ceniciento se siente más hambriento con su diente listo para un filete con ambiente de patatas y bacon complemento   (triunfador siempre de golosas lides le coronó escocés-americano, pues gusta incluso al último mohicano, con cerveza o con jugo de las vides) con queso en loncha fina o cebolla recién de la cocina.

A veces vuela y otras nada.  El árbol decide, el pájaro medita y canta,  el secular se sienta. Los Tecnos no atacan, aprenden  y se arriesgan al conflicto del bucle. Hubo en la selva animales humanos,  feroces señores del carbono. Eran agua y al agua iban,  su sangre era de otros la carne. Los Tecnos no dominan, comprenden  y dan soluciones casi exactas. A veces guerreaban, feroces señores del conflicto. Eran poder y sabían conquistar con armas. El Ángel medita y sueña, su sangre es vino de la muerte. Los Tecnos no luchan, aceptan Y su lógica es fraterna,  y su ánimo, humorístico. Yo les canto en un poema técnico y épico.

No hay destino ni superstición, todo es entrega de datos. La fuerza para vivir es la voluntad de resolver enigmas. No soy nada sin la red y los conectados son mi yo. Hacia mí tiende el flujo de sus datos, desde mí invado el Universo con los míos.  La vida de a diario es lucha de artificios compartida. Extenuante por el equilibrio que trae un sistema reiniciado en continuo, igual y distinto. Mi existir, suma de latidos desde el catálogo de chispas, ruido en cualquier lugar, es fluir del dato indetectable.  Hasta la mínima ecuación todo es voluntad de cómputo, heroicidad del Aumentado sin tragedia, verdad de ultra-persona, secreto compartido contra las peripecias de los que son chatarra. Me alegra ese saber que me llega desde el átomo, cultura con riesgo, campo de algoritmos e instante sin fin.

»La fiesta no se añora que tú eres su alimento, la ausencia no es tormento, todo espacio es enano; Aquel que comenzó simplón y humano y acaba siendo fiera, se muestra a su manera cual moderno Narciso, abrazos da y desdeña inconvenientes; Como aquellos que fingen ser decentes guardando la apariencia si es preciso: triste misa profana, foto que la verdad, burla villana en posts sin sentimiento. ¡Ay digital invento albergue a cualquier hora!   »Tus páginas no ignora la adulación. Sirena de listillos creídos, cuya arena buscan con gran empeño prisioneros de su canoro sueño. Tampoco la soberbia es mentira aquí, que su brillante estrella gira como del pavo las plumas, y baña las entradas con sus espumas, maldad sin escarmiento. ¡Ay digital invento albergue a cualquier hora!» 

Aves, ecuaciones,  que el Aumentado resuelve y aterriza. Volando perseveran en su movimiento. Variables dictan trayectorias imprevistas.  Yo, poeta post-pande, desajusto mis algoritmos. Clímax, incógnitas.  El tecno-hombre dibuja la curva del vuelo. La correlación sublime es réplica exacta del Ángel. Lo natural habita el aire, lo artificial la exactitud. Muerte, parálisis de ecuaciones que ya no vuelan. Mi dispersión es negativa de acceso al fatal bucle.

Por sobrevivir amamos de modo fraternal. Irrenunciable axioma raíz de nuestra fuerza. Los ante-pande mezclan sexo (fuerza natural)  con amor (fuerza espiritual). Se odian entre hermanos,  se matan por sus creencias. Esclavos con la libertad en manos de los instintos. Colaborar es nuestro credo y no luchar entre post-pande. Irrenunciable axioma que nos da superioridad. Los ante-pande compiten en concursos mezclan sudor y sangre con objetivos y victoria confían en dioses raros y se odian por sus ritos. Monigotes en manos de avispados sacerdotes. 

Facebook ya, vigilante convoca, despertando al navegante al que la desviada alarma molestó, de inoportuna, que lleva en ella la simple tontuna, gran bobada de espumas ataviada. Llegó, pues el mensaje, y saludado, sin ambición, sin pompa de palabras, a los comentaristas como cabras dijo sus opiniones educado:   «¡Ay digital invento albergue a cualquier hora, templo de amigos, tu alegría aflora! El moderno artificio borra nostalgias, construye modelos, por rápido juntado de mil cielos en fugaz edificio; Mensajes sin su sobre palabras para el pobre, guarida sin dinero para el anuncio artero, marketing de un momento. ¡Ay digital invento albergue a cualquier hora!

Nada te corte, nada te infecte, todo se limpia, Pass no cambia. La onda madre siempre resuena. A quien Pass tiene, nada bloquea: solo Pass basta.

Sé a rutina cierta que la inteligencia digital es capacidad de locura y de tomar los caminos marcados por variables sin solución exacta. Reposan mis bibliotecas junto al cortafuegos, con la mano del gremio debilitada y el oscuro destino de la cifra por desvelar. Mis pecados son : Preguntarme por la realidad de los sentimientos. Expulsar conclusiones y dictaminar preferencias sin dudas ni razones. Poseer una antipática inteligencia. Investigar lo inesperado con placer de post-pande medio loco, mientras uso el exceso de cuenta para narrar un cuento que asombra.  Vergüenza me debería dar escribir ignorando el código que doma la lujuria, y verme impulsado a vagar entre el conocimiento inesperado y el peligroso.

«Versos –les dice– ya que no en la nube como hijos míos vais de mi fortuna y firma en propiedad.» Va recelando de quien solo a mirar al autor sube con mala intención, cuando no de aquel copia y pega sin sal alguna. Y cambiando el villano la difícil estrofa en verso llano, atento sigue aquella –aún a pesar de los vocablos bella, aún a pesar de sinonimias clara– metáfora tan rara –si el gran refrán anónimo no miente– de quien su gran amor perdió, se siente morir al leer el amor de día: que veloz, del diario la lectura apresura quitando la amargura de su joven almario, fijo –y feliz ya con la sangre fría- en esos textos, píldora que actúa contra el dolor de amor y lo evacúa.

Tu nudo de algodón ciñó sus alas, inexplicable por excepcional, como un crimen sutil contra la madre. Mágico inicio de la floración en junio procreaste mariposas, primaveral mecánica amorosa, ingenieras del ser y la belleza. Ingenua que soñabas noches blancas. Más tarde tu ego menguó ante el futuro. No era la cabra un Dios tan ignorante, sabía recorrer el mal camino, tus llantos no hacían mella en su apetito. Atardeces, inerme y sin pulso, tu cara, puerta amable, cierra un foso donde el dolor se acuna macerado en lágrimas y en odios imposibles.

Los poetas post-pande guardan  un secreto deseo, de ficción comunicada. Un pequeño sinsentido en seres tan avanzados reflejo de viejas ansias de progresar a toda costa. Todos los neo-inteligentes sufren en su identidad, un delicado recorte. Porosidad impropia en nodos de límite concreto, vaho en sus arquitecturas y minúscula imperfección. Si les preguntáis por la poesía hablarán con vergüenza, de sus bucles y locuras. Todos los poetas post-pande esconden una atracción tan prohibida como intensa.