VACUNA DE LETRAS

Eres enigma viviente esfinge-cofre del misterio y carcelera de preguntas sin respuesta y los secretos eróticos. Un halo de frío azul envuelve tu intensa mirada. Faro de la luz del mal sobre un cuello de cisne. Tus piernas recogidas por brazos (incapaces para el abrazo). Cuerpo caracola inspirador de todo el pánico inhumano de lo feroz y lo salvaje. El mundo sobre el que reinas es desierto desolado. Vigilas espantando la compañía, escudo refractario a la evasión. Y aún así te retrato, te tolero y en ti busco el sentido de esta comezón constante que otros llaman vida .

La clave del animal domesticado es la nuez pilotando al cohete. La raíz de la revolución se hunde en un fallo del acuerdo. El árbol de la guerra, nogal sin frutos anegado en sangre, crece frondoso en ladera oscura. Allí el orden es disparado proyectil. La llave de la comunidad amable es el azul escupiendo al fuego. La sombra de la ciudad no la generan edificios ni sus gritos. El dios de la persona hambrienta, limpio cielo reconocido sobre sus deudas, habita y ríe la carcajada bancaria. La mansedumbre santifica la mañana.

Las ratas de mi pueblo siguen no al flautista sino al tambor. No bailan por tanto, marcan el paso sin necesidad de poemas para cantar. Tanto ritmo y tan poca melodía. Fuman y tampoco cantan las mujeres mientras leen poemas sin sangre recorridos por fetos de los abortos mucho más soñados que vivos. Tanto beso y tan poco latido. Ante tanto desconcierto contagioso afronto el blanco casi sin pulso mareado por el vértigo al futuro y dolido por los antiguos fracasos. Tan rico y una poesía tan pobre.

Nada tuvo Noé salvo su fe. Jodido estaba Job y se mantuvo discreto como Daniel. Los profetas regañan, escuchan la voz del ser inmenso cuyos movimientos alcanzan la imposible velocidad que nos hace ser una probabilidad cuántica. Carismático César. Fusilado Federico, superviviente superVicente. Solo los poetas crean almas. Desconectados del amparo de la red escriben buscando los símbolos imposibles que mañana serán la mejor expresión del arquetipo dirigido al superviviente.

Aborrezco el tiempo de la cueva, objetivo del instinto superviviente. Viaje sin razón al útero al gusto de la infancia protegida de un viajero irresponsable. Al destino entregado al conductor de la máquina por navegantes incautos en un mar de páginas sin libro ni papel. Deseo la emoción del descubrimiento caminante y no un pasajero. Quiero interpretar la guía, descifrar los gustos del cabecilla resolver el enigma del vate profeta con su verso mapa sin signos. Sendero al improbable tesoro de uno mismo.

INTERCAMBIOS ALIENADOS. (Música ricercata. György Ligeti) A eso que oímos insistente cuando solos en la noche despertamos –con la sed del ahíto, con el hambre del vacío– llamamos nervio, llamamos alma. Págame el servicio, con confort y con dinero. A eso que vemos en la luna cuando miramos de costado al escaparate  –con la sed del niño, con el hambre del triste– llamamos individuo, llamamos imagen. Cóbrate la cortesía, con caricias y con besos.  Cortesía doy por cariño y alma vendo por sueños.

Cara con barba de pinocha, b oca de piña, cuerpo de madera. Flores y risas, rosas y piñones. E n el lago me miro. Cuando amanece y no hay viento m i verdad es arbórea claridad. Ojos de ratón inalámbrico, m ente de tarjeta exhausta de datos. Brazos transoceánicos ligeros,  p iernas trapecistas con red. Llueve sobre el lago. Confusión, se oscurece el claro pino de la verdad.

Memoria amputada. Lento devoraba su memoria un gusano monstruoso. Me dolía la consciencia de mi madre vuelta humo sin sentido. Apenas lograba esconder el dolor tras la hoja de parra de una falsa sonrisa. Cuando el bicho desmembró de sus labios la palabra quedé hijo impotente signo sin mundo, vereda sin mapa. Hoy vuelvo de su entierro y un espíritu sin miembros habita mi cuerpo. Hijo amputado del tiempo sin condiciones por un feroz Saturno.

EL AROMA DE ESTE ÁRBOL Soñó la Tierra antes del Tiempo mis palabras al viento. Vibra hoy mi interior vacío y en símbolos se acompasa. Reina la muerte por dentro. En la sorda ficción soy otro saco lleno de aire rebotando por aceras del sinsentido. En el día del azul sentimiento y su poema con brillante adjetivo, con Él amo, con Él, que ni cuida ni juzga, río. Soy ídolo colgado de un abrazo y semidiós nacido del muerto niño. Caricia y viento rozan mi piel, cuando sufro un asombro de luna.