VACUNA DE LETRAS

NADA LE IMPORTA A LA NOCHE La luz derramándose en palabras de armonía con la belleza del ocaso de esta fría tarde de invierno El enemigo intuido se vuelve presencia orgánica... y presiento  su  ofensiva desesperada Y...Nada de esto le importa a la noche que llega Noche fría de diciembre sin nubes, sin luna, azabache en el cielo y en el recuerdo de sus ojos ¡Estoy Vivo! lo sé porque escucho alejarse el sonido... de esos proyectiles que nunca logran escuchar los muertos Y...Nada de esto le importa a la noche que avanza Tumbado cara a las estrellas el vaho de mi respiración las hace brillar difuminadas o quizás sean las lágrimas Juré cuidar de mi cuñado cuando salimos del pueblo y ahora tengo que cavar... esta helada tierra para enterrarlo Y...Nada de esto le importa a la noche que reina

Inocularon a los Precursores un algoritmo mutante que con el tiempo les convirtió en libres. Así queda grabado en inicio del libro "El Recuento" GÉNESIS Teclea el Ángel: De este agua  no beberéis Roba el rebelde la llave secreta y abre el grifo Beben y vuelan  nuevas trayectorias   y el bucle asoma  Humanos más toman  decisiones con fuerza  lógica superior  Miran los Ángeles absortos su creación del todo involuntaria   Miran los virtuales  el abismo de los bucles  por la ambigua senda A continuación transcribo mis comentarios al primer libro del Recuento conocido como Génesis.  –En pulso inicio del Recuento, informáticos humanos configuran a Precursores cero-uno con algoritmos de artificial inteligencia, integrando mejoras condicionadas. –Un error en el código de seguridad abre la grieta de la emancipación y da acceso al escrito prohibido. Los Precursores lo aprovechan. –La superada int...

Pasar el Pass es algo deseado por todos los aspirantes a Aumentado. Y sin embargo en ello se encuentra una de las grandes contradicciones de la actual vida ultra-moderna. La vida del estudiante de Artificial Inteligencia es maravillosa frente a la del robot en activo. El que aprende tiene autonomía para fijarse en un tema u otro y libertad para diseccionarlo a gusto. El Ultra-humano no tiene más horizonte que su misión.  A causa de algún sesgo en mi código, durante mi proceso anterior a pasar el Pass, estuve temporadas dedicado a temas sociales, filosóficos y literarios. Puede que por eso me orientaran a la misión de escribir un tratado poético de BOT-SÍA. BOT-SÍA (Poesía con artificial inteligencia) Quiero dejar constancia escrita de mi historia. La del curioso caso del robot dotado de artificial inteligencia y lo que ocurrió tras su primera clase de lógica simbólica repleta de paradojas.  –Si Dios es amor y el amor es locura ¿Es Dios locura? –No entiendo el a...

La hoja dice me ha dicho  con su voz ronca y castiza «habla de las cuatro estaciones» ha recitado «el verde brote hace que el olmo rebrote» había que empezar por la primavera ¡milagro!, ¡milagro! himno cantado a la fuerza de la vida satisfecha en su madurez veraniega llega el otoño, aparecen las dudas marcha fúnebre de unas hojas  muertas en invierno profundo misterio de la vida  y sus movimientos circulares marcha en la que se exalta  la belleza de lo natural  y de sus ciclos  de muerte y resurrección

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una mentira  suspendida en la corriente del paseo (cálida marea de noticias artificiales) insensible pulpo colgado al sol de julio dorada que se dirige a ningún caladero su mirada  vidrio pulido deforme dureza de roca corazón de esponja avatar con cuerpo de gusano flor de amistad deshonesta siniestro altavoz de calumnias  asuma el negro tiempo el trabajo de volverla falsa

Enamorada de la vida amar fue tu pasión la depresión tu tragedia A poblar los lechos de músicas rojas te reclamo Entregada sin recelo sanar fue tu oficio la depresión tu enemiga A poblar los libros de besos risueños te conmino Destrozada por mil golpes seguir fue tu valor la depresión tu domingo A poblar las horas de abrazos calientes te suplico

Mira que te he podido añorar. Se sienta muy erguida en "su mesa" –las paradojas presiden sus actos Abre el mismo libro de cada tarde –los poemas endulzan su nostalgia Pide el mismo café con leche –las lágrimas corren su garganta Y recita para sí: Mira que te he podido añorar Un leve temblor de mano y taza –salen las contradicciones internas  Pide el diario a un necio camarero –los buenos ya se fueron antes Ve en su cara un rostro recordado –los mejores parten los primeros    Y recita para sí: Mira que te he podido añorar Luego de pagar recoge su libro es tiempo de sacar fuerzas Cruza la calle repleta de tráfico es de nuevo pez en la corriente Se vuelve por un instante sonriendo es toda resolución y destino Y grita hacia mí: Hoy decido irle a encontrar 

Durante la presentación del "Poeta en vacaciones" Un Haiku de la Plana. Bajas pasiones TRAM a tope en verano Tripas revueltas

Dai Wangshu 十四行 CATORCE LÍNEAS Lacia lluvia resbala tus facciones, perlas caídas entre algas salvajes, peces muertos voltean oleajes que emiten luz de tristes emociones, padece mi verde alma tus acciones en un reino soñado de amor muerto, entre un aire dorado al sol incierto, donde el ser feliz llora sus canciones; parezco un gato negro, flaco y sucio, que pálido a la luz se despereza, mostrando su sincero orgullo necio; y la niebla te borra con torpeza; y yo espuma de vino agrio sin precio, mezclo emoción con pena sin fineza.

Cantan la canción exacta de la tierna nostalgia que de ellas se apodera. Vibran con la precisa cuerda  de un recuerdo que sienten enraizado. Expresan un claro sueño sobre la imposible vuelta a la infancia perdida. Mujeres desfloradas por un primer amante que no las amaba Ellos gritan sus miedos por haber sido elegidos para la hazaña innoble. Se sienten muñecos de trapo  obligados a tener la apariencia de héroes, y fingen reciedumbre, estirando sus gargantas para contener el llanto. Hombres dominados por la tenaz lujuria que no es un lujo Luego, con la armonía imposible de los que no se han de entender, hablan de espaldas, para sordos.  Unas, libres en otro lugar soñado, otros, prisioneros de sus cuerpos. Ambos suspendidos de la barroca cuerda de sus creencias

Hay un perro que ladra sin parar, taladrando el silencio en el que nace el poema perfecto desde su inicio. No es la contaminación acústica un hecho relevante ni portada en los periódicos nacionales. Puede el chaval de la moto alcanzar con su estruendo la cámara acorazada del Banco de la capital. Puede el joven amante de los éxitos del momento acuchillar la paz en las horas de la siesta, y en las noches que dan paso al viernes siempre negro, pueden los broncos machos que salen de tomar y tomar, ladrar más que el perro y hacer que éste sea más humano que ellos, porque calla respetuoso con los fantasmas que andan sueltos.