I
was born to hustle roses down the avenues of the dead.
(Nací para estafar rosas por las avenidas de los muertos)
C. Bukowsky
La
culminación de toda obra poética
es
la consumación de las imágenes.
Las
de la pena, las del dolor y la amargura,
imágenes
llenas de lágrimas, grito y llanto.
Imágenes
de paredes como muros de prisión
creando
la inmensa soledad de un mundo
por
donde los muertos vagan indiferentes.
Mundos
que se interesan, avivan y apresuran,
conversando
cínicos con las rosas tristes
de
las grises avenidas de la mediocridad.
Pero
me niego en rotundo
a
que los poetas roben rosas
ni
de esas avenidas ni de otras,
como
mucho las afanan.
Las afanan...
ResponderEliminarY puede que luego las regalen o las pisoteen.
Besos.
¡Vaya!
EliminarNi los poetas se salvan ya.
Un beso.