VACUNA DE LETRAS

Jugando, Noche muerde a Luz Y Luz degüella a Noche. Rojo coágulo en negra piel Rubí de venganza concentrada Ira eterna, rojo sobre negro. Nada comprende el hombre Y cada mañana al amanecer Si la aurora mata al sueño Siente frustración e ira. ¿Será por los juegos de unos gatos?

ESCRIBIR como una respiración espiritual eterna alabanza de bellas imágenes turbadoras. Virtud creada por deseo, paciencia, impulso de apertura, abrazo y beso. Respuesta al irresistible misterio de las presencias en las cosas. APRENDER como un anticuado juego sensual con el acompañamiento de músicas creadoras. Biografía creada por necesidad, esencia, llama de piedra, origen y recorrido. Vibración de la ilusión personal en las vigilias de los sueños florales. CANTAR como una simple interrupción a los ángeles que anidan en palabras consoladoras. Cambio buscado por arte, vida pobreza material y espíritu rico. Destino irónico y misterioso presente en todo lugar y tiempo. POETIZAR como un derroche de creación para niños con mortales preguntas interrogadoras. Futuro rejuvenecedor, alegría grito indestructible y sentimiento ordenado. Matar el tiempo con la alta misión de escuchar al central espíritu puro.

Héroe ¿Qué sería de ti sin tu cronista? Nada sabes de la historia que yo cuento ni de los rollos abstractos que idea mi mente ni de los atributos que doy a tus enemigos Todo ignoras de tus dioses protectores y del color de las letras que rigen tu destino y de los males y penas que impasible padeces Eres puro valor y yo lo adorno Mito ¿Qué sería de ti sin mi historia? Nadie debe explicar tus oscuros misterios ni hacer de tu leyenda razonable cuento ni pescar con la mente ideas en tu frío mar Todo debe permanecer inalterado mármol y con la belleza ajada de la narración infantil y con el latir extraño del deseo de trascender Eres pura vida y yo la hago poesía

querer de FUEGO ven a jugar con barro y risas juegos del niño fuegos sin llamas sin muerte alguna infantil prisa por feliz siesta la ensoñación pasión sin luna un mal follar sin esperanza juegos de adulto cosas sin alma sin vida alguna infeliz prisa agria caricia sin emoción errar sin TIERRA renunciación al gesto sano rocas peladas fríos senderos de pobres vidas soledad sucia desapareces en el portal el torpe macho no es mujer con huevo fértil duras parejas ruedan alegres con grandes gritos el amor sucio sin poesía es su verdad odiar del AGUA inundación de sangre espesa costras cuajadas miedos eternos en casas sucias libertad muerta interrogada por la razón la culpa propia nunca llegó, secó conciencias sexo seguro limpias enaguas manchó la muerte no creer nunca en la concreta revelación un alma de AIRE que se voló al campo viejo máquina sosa gases...

Pese a ser el mayor de seis hermanos nunca dejaré de ser un pobre poeta menor. No tomo medicinas  de forma regular. Mi botica es taberna  y mi mal el recordar. Pese a ser sesentón y ya muy pronto abuelo nunca dejaré de ser un niño sin consuelo. No como vegano  de forma habitual. La carne me pierde  y me hace pecar. Pese a quien le pese cada día de cada mes nunca dejo de ver la vida del revés. No cuido la línea  ni delante ni detrás. Hago mutis por el foro  y me voy a descansar. 

"Vítol". El grito y sus ecos. El vítol será un grito. Respuesta al viento de los días. Deberá durar un año si no el grito, sí sus ecos amistosos. El vítol será deseo de presencia continua de lo bueno. El vítol será un grito femeninamente libre y humano. Vítol, verde grito de esperanza.

Ofrenda de "lo milloret que tenim". Nada poseo en realidad nada puedo entonces ofrecer que sea mío, salvo mi voluntad. Cada flor que entrego es mi corazón envuelto en celofán, cada paso hacia la ermita un nuevo acto de humildad. En los atardeceres que me quedan los libros serán compañeros y no acecharán las tristezas, ni mostrarán agresividad. Todo es polvo en realidad todo hasta el camino por andar y no es segura mi verdad. 

Castillo de besos fogosos Cada cohete un recordatorio de la vida, de no estar muerto. Unas veces llevando el ritmo de un corazón desbordado justo antes del beso. Otras la tremenda explosión del saltar lágrimas de felicidad en medio del abrazo y la caricia. Y el éxtasis final confirmando año tras año que existe un alma y su conmoción por la vida.

Coso multicolor de las flores poéticas. Lleva cada uno en su mochila a un poeta sin saberlo. Poetas que comparten sitio con la bota y con el "ximo". Llueven de las carrozas cientos de caricias y de besos. Flores y papelillos que bañan a los mayores y a los niños.

Festival de bandas y buenas vibraciones. Siempre registramos vibraciones en cuatro categorías musicales. Pasodobles de compasión que se bailan con humanidad. Marchas de modestia desfiladas con cortesía. Canciones con vergüenza cantadas con equidad. Valses del discernimiento escuchados con sabiduría.

      LA POESÍA, delirio de la naturaleza, filosofía sin sistema o puede que pecado de exceso cerebral.        Calentura en cualquier caso. Dolor de muelas imposible de obviar.              Sí, la poesía que hoy rememoramos, DELIRIO, EXCESO Y DOLOR.

"Nit mágica" sin evasión. Este es pueblo que planta palmeras para tener un castillo de fuegos siempre verde en el jardín. Este es pueblo que se emborracha para festejar el sol y la vida siempre naranjas en su corazón. Este es pueblo de azahar y pólvora para lubricar los sentidos siempre rojos de pura pasión. Este es pueblo que tiene magia para entregar su alma y sueños siempre azules de cielo abierto. Este es pueblo poético y sus noches mágicas lo son de corazón sin evasión.

"Encesa" Un "esclat" de energía y comunicación. Bebed la luz del monumento coronado por el símbolo del apoyo. Comed la canción sin letra compuesta entre vinos y cacaos. Iluminad el vino alegre y fino de la uva de un huerto milenario. Cantad la sabrosa paella con arroz de color solidario.

Romería. Rogativa contra la peste egotista. Sálvanos María de Magdala de la post-modernidad que trae: descreimiento y olvido de lo espiritual y tanto muerto viviente (parado de larga duración e imposible colocación) y millones de nómadas modernos desplazados sin hogar. Tú, iluminada e iluminadora enciende nuestras Gayatas con la luz de la fraternidad.

Sábado de Pregón. "De la festa la vespra", inclusiva. En ocho días mágicos no sobrará nadie en la calle las únicas distinciones serán cuestión de gustos que arroz habrá para todos. Y cuando se dice todos es todos los más raros y los que nada poseen. En ocho días de pánico para poderosos y autoridades las únicas restricciones serán cuestión de gustos que amor habrá para todos.

Pregúntate siempre si esta retahíla de palabras que tienes ante ti, es: ¿Acontecimiento o eco? ¿Libertad o represión? ¿Desnudar engaños o vestirlos? ¿Arte que vuela o cultura que aterriza? Mi particular preferencia (no necesariamente acertada): Un poema como acto extraordinario, que anuncie libertad, desnude timos y tenga la estética del vuelo al espíritu colectivo. Es decir, por muy maravillosos que sean los sentimientos y las emociones del autor(a), sus ecos en forma de versos me interesan poco. Si no busca ensanchar las formas y fondos tradicionales, ni pone en tela de juicio las verdades comúnmente aceptadas, que no me llamen para leerlo.  En conclusión si el poema va del autor(a) y sus cosas, de sus amistades y sus amores o de su ideología, puedo estar muy equivocado, pero mi crítica será negativa.     

Poeta: explorador en busca de un lenguaje. Palabras con las que se expresa lo situado entre él y los demás. Poema: mapa del tesoro del explorador-poeta. Poesía: Ese tesoro, ese tesoro que nunca se encuentra.

En mi noche   millones son amantes. Con la pequeña luz, de sus amores, acumulo brillantes rayos blancos que en mi redondo ser son llamaradas. Y en mi noche reflejo luz humana. Plenilunio, visión de mil instantes. Las caricias de amor, juntas en ondas, resumidas en limpios rayos blancos que ha de guardar el sol en sus entrañas. Y en mi día envío al sol la vida.

I was born to hustle roses down the avenues of the dead. (Nací para estafar rosas por las avenidas de los muertos) C. Bukowsky  La culminación de toda obra poética es la consumación de las imágenes. Las de la pena, las del dolor y la amargura, imágenes llenas de lágrimas, grito y llanto. Imágenes de paredes como muros de prisión creando la inmensa soledad de un mundo por donde los muertos vagan indiferentes. Mundos que se interesan, avivan y apresuran, conversando cínicos con las rosas tristes de las grises avenidas de la mediocridad. Pero me niego en rotundo a que los poetas roben rosas ni de esas avenidas ni de otras, como mucho las afanan.