VACUNA DE LETRAS

  VÉRTIGO Todo se consumó junto al manzano, y de allí salimos inteligencias florales, hijos del rosal de la consciencia mortal, totalmente huérfanos y en soledad. Enfrentados al mundo y olvidados de las hermanas cosas, nuestra mente odiaba la materia oscura por su ingente incoherencia. Pasada la efervescencia adolescente, descreímos de dioses y demás divinidades y sin pudor nos volvimos unos fugados a la nada. La posterior kénosis del ausente nos hizo comprender nuestro lugar en el universo, como meras partículas del todo en perpetuo caos. Al final, al escuchar el monótono latido de nuestro corazón en la calma del sobresalto inexistente, caímos en la cuenta de que todo era vibración, un puro movimiento de ida y venida, y así extendimos a nuestras hermanas cosas una cordial invitación al trapecio. No obstante, todo resultó en vano y la abigarrada multitud de los condenados, vistiendo sus mejores galas de color gris, reconoció asombrada al despertar mi sombra.  

GUERREROS Sin banderas no hay enemigos, ni generales, ni muertos, ni batallas. JEFE CORNETA misión la lucha enemigo derrotado un liderazgo irrompible estrategia de aniquilación plantar cara y borrar dudas pura voluntad de dominación ante-pérdidas-y-ante-temores desear muerte soltar anhelos  pensamiento sin prisioneros sin clemencia del victorioso la obediencia indubitada un evadirse con furia amigo del morir BANDERA PEÓN

  Nadie ni nada es perfecto. Nada ni nadie es dios. Personas con cuerpos bellos  tendrán espíritus contrahechos. Si por fuera tienen defectos gozarán de un mejor interior.  Errores y aciertos, bien y mal, y felicidad y dolor, no coinciden, ni en el tiempo ni en el espacio, y en una vida se compensan. Los desastres de la vida experimentados con dolor con una monótona tranquilidad se igualan en la memoria al fin.   Los momentos oceánicos sentidos como feliz rapto eterno con una vida de amarguras se tienden al fin a nivelar.

  La actividad humana más antigua fue dar un nombre a las cosas  y poner a todos de acuerdo en él. Con el lenguaje ya fuimos humanos, la primera profesión, la de poeta. Poeta es quien da nombre, y así llamó luz a la luz, y la luz fue hecha y a la oscuridad le dijo tiniebla, y al sol, sol, y a la luna, luna,  y al mar, mar, y a la tierra, tierra. El séptimo día tras nombrarlo todo dio nombre a la entelequia última y pronunció la palabra Dios, y a esa palabra la llenó de poder, de sabiduría y de eternidad. Y por último se auto-llamó mujer y al de la barba larga e ideas cortas le puso varón, hombre y macho. Todo iba bien hasta que otro poeta trajo las palabras: Paraíso, culpa,  celos, posesión, envidia y pecado. Con esos mimbres nació la lírica y llegaron los lacrimógenos poetas  del desamor y el eterno llanto. ¿No va siendo ya hora de los poetas que canten la felicidad y el amor? 

I Soy selva habitada,  un tigre reina en mí, déspota sin moral, sangriento animal, temido y aborrecido. Soy cárcel de bondad. II Una nueva lucha, ángeles seducen con bellezas naturales buenos seres interiores toman conciencia. Mi tigre carece de compasión, y lucha, ama imponer a sangre su voluntad. Una nueva masacre. III Amanezco en la diferencia, la metamorfosis se operó durante el sueño alguien expulsó al tigre y el olor a sangre. Amanezco en nueva realidad. IV Soy jardín armonioso, por el parterre desfilan los pavos reales por el césped corren infantiles juegos. Soy marcha a la redención. 

PRESENTACIÓN ¿Por qué publicar? Esta alegría que sentimos cuando vemos crecer una cosa que ha adquirido cuerpo merced a nuestra gestión, ¿cómo no ceder ante la necesidad irresistible de que participen en ella nuestros semejantes? Igor Stravinsky.  Me pasa algo parecido, salvando las distancias, que disfruto tanto escribiendo que la alegría de realizar algo me impulsa a compartirlo. p.d. (Si vas a intentarlo, ve hasta el final. No hay otro sentimiento como ese. Estarás a solas con los dioses.) Charles Bukovsky

  En la parte trasera de una antigua fotografía,  hay una inscripción que dice  «con la oscura intuición de lo que hubiera sido la dicha».  Delante, un joven sonríe despreocupado,  mientras posa entre casas solariegas de un pueblo de montaña.  Alguien debió llorar sobre el escrito,  porque una lágrima hizo correr la tinta y casi borra la palabra dicha.  Por suerte, la salada gota fue tangencial a la escritura.