VACUNA DE LETRAS

  La ley que ordena el viaje, súbdita concupiscente, destroza los andamiajes y vajillas del querer ser. Oíd su música nueva, pura estética libre, canciones de la Tierra, armonías sin dueños nacidas entre el caos. Oídla, como se escucha el golpe de la gota que sigue al duro trueno con el dolor y el gusto por su frescor y anuncio. No creáis en los reflejos de almas muertas ni en la marchita fe sacrificial.

   Entraré al Meta-Verso sintiéndome loco animal con actos inconscientes.  Se escuchará en mi pecho: libre sangras corazón vivo, saltas como liebre. Mi tacto en tu piel falsa, saldrá en busca del añorado y viejo roce ausente. Manejaré a distancia mis contactos en las horas de amante muy demente. Acelera su tiempo la codicia la ciencia multiplica doce meses. Yo podré en un recreado universo repetir aquel beso por mil veces. En artificial hora y de mentira lo virtual pidiendo que lo bese. Quiero creer y creo sin censura que besaré tus labios, tan urgentes.

  Es la cara del Arte, rostro condescendiente que apenas controla su desproporcionada y radical fuerza viva. Vedla, como se mira el techo  de una cueva pintada de bisontes con el temor y el miedo a su eco, fuerza y peso. No esperéis sanación con su presencia ni provecho en la ofrenda del dolor. Pues para el humano, ya sin Dios, sin alma,  es tragedia percibir la llamada  de las apariencias vivas y creerlas en verdad.

  LA VERDAD-LÁGRIMA (PROSA) La enseñanza de este viaje se centra en la condena que supone aceptar las medias verdades en la vida como si de un pedigüeño se tratase, y al tiempo no poder gritar la propia creencia personal que en el caso del ángel es ver al amor como entrega incondicional a lo amado. Y aunque es consciente del poco interés que suscita esta idea líquida, que ya no tiene nada que ver con ninguna pétrea convicción que desafíe al tiempo, sabe de su importancia por la fuerza que contiene, una energía que crea mundos que sobreviven al instante. Porque lo que creemos duro y eterno se vuelve polvo deshecho por el tiempo, un combustible idóneo para los sueños y mal argumento del poema, sin embargo el pequeño charco del amor sin condiciones contiene siempre la posibilidad de poseer un reflejo lunar. Al final el ángel espera el milagro de poder gritar su verdad-lágrima, aunque sepa que por sí sola no llegará a completar un mar y deberá lanzar su líquida construcción para juntar...

  Yo, castrado por la edad, pobre hombre que nunca pudo acosar a empleado o ligue alguno y que siempre quiso ayudar. Yo, huella de pocos humos, pobre jubilado en ciudad pequeña, yendo casi siempre a pie y comprando enfrente de casa. Yo, quisiera preguntar ¿Qué actuación práctica me exigen el feminismo y el cambio climático? ¿Qué debo cambiar en mi vivir por el peligro talibán? ¿En que me conciernen los titulares de los medios de comunicación? Yo, espectador y lector atónito, pobre oyente desnortado y que busca un poco de cultura viva no sé ya donde acudir.

  Este viaje recuerda a una película. El ángel descubre que se trata del guión sobre su vida y que cuenta verdades personales que antes siempre negó con palabras. En la cinta se ve a sí mismo como un protagonista sobre-actuado y vacío de emociones, incluso en esas escenas que en su día le parecieron grandes amores. Un personaje que con sus continuos disfraces despista al bondadoso que se le acerca para ayudar, y que incita al vampiro en sus peores tendencias, aunque con el paso del tiempo llega a disfrutar de sus mentiras representadas y consigue usar la máscara con mucho gusto. El film muestra las diversas edades del ángel-persona. Solo en la infancia tuvo sentido ser él mismo. Entonces su cuerpo discurría por un decorado de irresponsabilidad rodeado de gentes incapaces de matar al niño, es decir de adultos que no paraban de imaginar absurdos cuentos para poner un velo de ocultación al sinsentido general que se adivina en la trama representada. En lo que se refiere al resto de las...

En este veranillo  de elocuentes nalgas, retozan las perversiones frescas por las hasta hace poco,  inocentes miradas.