VACUNA DE LETRAS

  Una verdad profunda sube a la superficie desde la sima de mi conocimiento, es algo que sé y con otros no comparto,  mi logos. Un general a golpe de tambor del deseo mueve mi erotismo y mi hambre de vida, enemigo del corazón y del cerebro,  mi ethos. Una ambición de ser uno con el lenguaje hace del poema el fuego de la existencia, límite de bondad y belleza ardientes,  mi pathos. En el cielo tras las ruinas de los proyectos  habita mi derrota con aroma humano, hermandad de escritores del drama inventado, mi persona.

  De niño solo vi crecer semáforos y farolas, en la calle del barrio. La nieve se llevó los arbolillos de la acera, y jamás se repusieron. De chico yo soñaba con un campo con animales propios de los sueños. Platero, Nefelina y Dorador, el borrico, la vaca y mi caballo. Las penas de la escuela se envolvían en un baño de plata con el burro. Las manchas blancas sobre fondo azul y la loca mirada de la vaca me traían la paz de otro cielo. Pero era mi caballo el favorito, montado en él volaba contra el viento en el atardecer del mar dorado. Todo hasta que una noche de improviso soñé con la mirada color miel de la vecina con las trenzas tiesas, y ya nunca jamás burro, ni vaca ni caballo, me hicieron disfrutar.     

Jugar con osos muy dañinos incapaces de hacer sangre con sus dientes de chocolate. Bajo la dulce mirada de la madre que envuelve el aire del abismo y libra al niño del feroz mundo. Reír hasta que duela el cuerpo sin la constancia de la pena. llorar sin saber la razón con la sabiduría del protegido. Soñar con partidos de pelota contando una a una las miradas de todos los admirados amigos. Tras el murmullo lejano del salón donde se encuentran las soluciones y se limpian las suelas de los zapatos. Comer hasta que duela la barriga sabiendo rápida la digestión. Correr sin descanso ni miedo en la ignorancia de la meta final.

  (Elizabeta Porodina) La trascendencia, moderna aura esférica, es algo gaseoso y traslúcido. El poema, flexible globo simbólico,  quiere atraparla con el lenguaje.

Tras la muerte, un ángel se desprende del individuo, con nostalgia amarga del perdido amor humano. Lleno de miedo a no ser aceptado en el coro eterno, duda, cual un absorto Hamlet. A partir de ahí, el viaje del ángel será una limpieza de materialidad, una lírica de auto-contemplación, y arder en la llama de la bella verdad feliz en la bondad universal.

Si la vida es soñar  el amor es felicidad sin motivo.  Si la muerte es noche,  el amor es eterna luz estelar.  Y yo soy soñador  mirando al firmamento.

En el inglés sobrio enero el triste esfuerzo se cuela por el francés sumidero, para sentir en invierno cómo el amor se sonríe con su fugaz trino tierno.