MISTICISMO ATEO

 

Liberado de la prisión del ego 

y desnudo del traje del deseo, 

nado mares de mística alegría.

El "yo poético" recuerda

 

El "yo poético" recuerda con tristeza los ocasos de la niñez en los que solo con tener amigos con los que jugar ya había iluminación suficiente. Luego, el juego se prolongaba en la imaginación al acostarse impidiendo a menudo conciliar el sueño. Era entonces un teatro donde las batallas más cruentas y los compañeros con su irracional osadía, borraban el panorama de la soledad nocturna.

Juego, infinita luz en la niñez,

por su recuerdo solloza el viejo.

Tardes eternas, luchas sin sangre,

amigos valerosos, muerta soledad. 

El "yo poético" rememora, cómo en su juventud vivió de dos formas opuestas a la familia. A veces la usaba como protección y lugar de reposo en sus batallas con el mundo y el amor, y otras veces la sentía como una cárcel desde la que era necesario escapar. 

Familia, cueva y cárcel del joven,

dolor en las noches del anciano.

Miradas rotas, una emoción rebelde,

horas quemadas, pasiones muertas.

El "yo poético" desde el otoño de su vida, revisa antiguas fotografías mientras canta una canción desesperada, que sabe que no servirá de aviso para oyentes sordos a su propio futuro, ni tampoco de terapia para su creciente melancolía.

Rostros en fotos, hablan sin palabras,

sesión de terapia destructiva del canto.

Solo lágrimas tras su música muda,

sutiles notas de un triste ocaso otoñal. 

Actualidad Poética

 

LOS POETAS POST_PANDE

Los poetas post-pande guardan 

un secreto deseo de ficción comunicada.

Un pequeño sinsentido en seres tan avanzados

reflejo de viejas ansias de progresar a toda costa.

Todos los neo-inteligentes sufren

en su identidad, un delicado recorte.

Porosidad impropia en nodos de límite concreto,

vaho en sus arquitecturas y minúscula imperfección.

Si les preguntáis por la poesía

hablarán con vergüenza, de sus bucles y locuras.

Todos los poetas post-pande esconden

una atracción tan prohibida como intensa. 

INOCENTES

Pensamos «No seremos los más necios

ni jamás mataremos nuestra infancia

ni nos estafarán con tratos sucios».

¡Corderos campeones de inocencia!

Ignorantes de los tremendos precios

de las heridas y de su consciencia.

Ingenuos consumidos por mil vicios,

muñecos de un destino sin clemencia.

Memoria de niñez y su pureza,

malestar por la falta de redaños,

por lo cómodos y por la simpleza

con que fuimos creándonos engaños.

Anhelo de borrar tanta tristeza

con estos versos sobre blancos años.

JUEGO FAMILIA Y MÁS

 

Juego, infinita luz en la niñez,

por su recuerdo solloza el viejo.

Tardes eternas, luchas sin sangre,

amigos valerosos, muerta soledad. 

Familia, cueva y cárcel del joven,

dolor en las noches del anciano.

Miradas rotas, una emoción rebelde,

horas quemadas, pasiones muertas.

Rostros en fotos, hablan sin palabras,

sesión de terapia destructiva del canto.

Solo lágrimas tras su música muda,

sutiles notas de un triste ocaso otoñal. 

UNO DE ESPÍRITU

 

Al leer tu poema más simbólico

(muerto escritor ya en ángel convertido)

tus metáforas brillan con sentido

nuevo / con propia luz y toque angélico.

Después, en un estado más abúlico,

al escribir ya sin gracia ni oficio

tu recuerdo envenena el artificio

de un verso con dolor muy melancólico.

Nos sangran las palabras por tu muerte,

las símiles, se vuelven más oscuras.

¿Por qué, genio, corriste negra suerte?

Pero…, con alegría en horas duras,

vivo jolgorio nace por leerte

viendo cómo en un ser de luz, perduras.