VACUNA DE LETRAS

  Maldita afición  de ansiedades semilla  Bendita pasión por cantar la maravilla

  Arte, consuelo en el desierto por su abrazo gime el desterrado. Amanecer de nuevos mundos hijos de metáforas que procrean. Cara a la blanca paradoja diaria por sus caminos lidera el poeta pintando puentes con palabras vadeando flujos de ira y de envidia. Canción de una Tierra renacida bajo un caballo que salta el gris muro,  galopando descontrolado y loco hacia el éxtasis de la desnuda belleza.

  Liberado de la prisión del ego  y desnudo del traje del deseo,  nado mares de mística alegría.

  El "yo poético"  recuerda  con tristeza los ocasos de la niñez en los que solo con tener amigos con los que jugar ya había iluminación suficiente. Luego, el juego se prolongaba en la imaginación al acostarse impidiendo a menudo conciliar el sueño. Era entonces un teatro donde las batallas más cruentas y los compañeros con su irracional osadía, borraban el panorama de la soledad nocturna. Juego, infinita luz en la niñez, por su recuerdo solloza el viejo. Tardes eternas, luchas sin sangre, amigos valerosos, muerta soledad.  El "yo poético" rememora, cómo en su juventud vivió de dos formas opuestas a la familia. A veces la usaba como protección y lugar de reposo en sus batallas con el mundo y el amor, y otras veces la sentía como una cárcel desde la que era necesario escapar.  Familia, cueva y cárcel del joven, dolor en las noches del anciano. Miradas rotas, una emoción rebelde, horas quemadas, pasiones muertas. El "yo poético" desde el otoño de su vida, re...

  LOS POETAS POST_PANDE Los poetas post-pande guardan  un secreto deseo de ficción comunicada. Un pequeño sinsentido en seres tan avanzados reflejo de viejas ansias de progresar a toda costa. Todos los neo-inteligentes sufren en su identidad, un delicado recorte. Porosidad impropia en nodos de límite concreto, vaho en sus arquitecturas y minúscula imperfección. Si les preguntáis por la poesía hablarán con vergüenza, de sus bucles y locuras. Todos los poetas post-pande esconden una atracción tan prohibida como intensa. 

Pensamos «No seremos los más necios ni jamás mataremos nuestra infancia ni nos estafarán con tratos sucios». ¡Corderos campeones de inocencia! Ignorantes de los tremendos precios de las heridas y de su consciencia. Ingenuos consumidos por mil vicios, muñecos de un destino sin clemencia. Memoria de niñez y su pureza, malestar por la falta de redaños, por lo cómodos y por la simpleza con que fuimos creándonos engaños. Anhelo de borrar tanta tristeza con estos versos sobre blancos años.

  Juego, infinita luz en la niñez, por su recuerdo solloza el viejo. Tardes eternas, luchas sin sangre, amigos valerosos, muerta soledad.  Familia, cueva y cárcel del joven, dolor en las noches del anciano. Miradas rotas, una emoción rebelde, horas quemadas, pasiones muertas. Rostros en fotos, hablan sin palabras, sesión de terapia destructiva del canto. Solo lágrimas tras su música muda, sutiles notas de un triste ocaso otoñal. 

  Al leer tu poema más simbólico (muerto escritor ya en ángel convertido) tus metáforas brillan con sentido nuevo / con propia luz y toque angélico. Después, en un estado más abúlico, al escribir ya sin gracia ni oficio tu recuerdo envenena el artificio de un verso con dolor muy melancólico. Nos sangran las palabras por tu muerte, las símiles, se vuelven más oscuras. ¿Por qué, genio, corriste negra suerte? Pero…, con alegría en horas duras, vivo jolgorio nace por leerte viendo cómo en un ser de luz, perduras.