VACUNA DE LETRAS

  FRUTO DEL SÍMBOLO Hace el símbolo de planta y la palabra es su fruto. Flor es un símil oculto que a la poesía llama. En el verso se reclama la miel que nos reconforte. Hace el poema de bosque y su lectura es el viento que se lleva llantos muertos y nos deja amor por dote. En el verso se reclama la miel que nos reconforte.

  CABALLO INALCANZABLE Con la fuerza del instinto con el motor de la vida te comparo en esta rima caballo de trotar fino. Un rayo cruza los pinos que no logro perseguir. En poco quedó el vivir en menos los ratos buenos muertos los abrazos tiernos al galope el transcurrir. Un rayo cruza los pinos que no logro perseguir.

  I Roma, Epifanía del artificio humano. Suntuosas tumbas a miles, otras tantas estatuas de soberbia de quien ya no es nada. Se pensaban algo y acabaron pidiendo la limosna de un selfie. Vapor de fe basada en superstición, artificial creencia, es lo más sólido a encontrar en el templo. Nadie grave ni elegante les atiende  son una atracción de un parque de ocio con pésimo servicio de mantenimiento. II  Roma, cuerpo humano artificial, grande, viejo y sucio. rebosan sus arterias del colesterol de la impaciencia y el desprecio. Sin lugar para el paseante caritativo, sin tiempo para su sonrisa. En recónditos paraísos de su anatomía se alberga la imaginación y la potencia simbólica del arte  con obras que son respuestas a: ¿Qué es la vida humana sin poesía? ¿Qué es la muerte sin Paraíso? Allí formas, músicas y palabras son medicina y consuelo. III  El pino en Roma junto a la ruina  un superior artificio por natural  y otro inferior por humano. Muere el árbol...

  DÍA DE LA POESÍA (Arenga) El domingo es el día de Dios. La frase "Dios es amor" expresa:  ambos, Dios y amor, son la misma cosa y grita a su vez "El amor es Dios" .  El poeta ama la palabra, los artistas  son devotos del color y las formas  y el músico ama el orden del sonido. Lo hacen cual madres amando a sus hijos, amor por encima de todas las cosas. La poesía no es solo literatura es la forma del amor del artista,  todos sus días caen en domingo, todas sus jornadas son de amor. Mas, hay humanos que matan a su Dios, no saben crear, solo destruir. Leen siempre " el arte de la guerra" escuchan la música del trueno y pintan líneas de combate enemigas.  Su política jamás es empatía sino dominación y abuso, ninguno de sus días es domingo, todas sus jornadas son batallas. La primavera es tiempo de renacer, hora de la poesía y el amor, y final del invierno de los que guerrean. Por eso celebramos el día de la poesía, por amor de nuestro Dios particular, en...

  EL DUENDE DE LA SANGRE El duende de la sangre trae dolor en aquellos segundos del encuentro, catástrofe que ocurre bien adentro por la mirada dulce del amor.  El duende luego ríe sin parar pues sabe que el amor es la mentira que la calma del cuerdo rompe y tira por gusto de besar y de abrazar. Dios del amor y duende de la sangre en primavera luchan en su guerra, trayendo al corazón más de un calambre. Al dios, el duende corta con su sierra dejando al personal, roto y con  hambre de frutas de amor, que no de tierra.

  MARZO En este mes tan original   tres decenas de jornadas y un día muy especial. Los primeros diez son duros y se le cantan elegías al muerto invierno, conjuros. Los segundos son geniales pues son diez sonetos a los duendes primaverales. Luego viene el día total cuando nace la primavera. El veintiuno es genial. Y los últimos diez vuelan como nubes de ángeles en pos de la lluvia pascual.

  LA LUNA DISTINTA Y NUEVA Hoy nace una luna distinta y nueva. Locura de verdad, tensión por las noches niñas centro insano y capaz. La luna se lanza a la guerra no para de sacar del cajón: influjos, mareas, sangres y una rosa de amor. En esta elegía con luna se canta a la nueva sociedad. Con sueños, con ganas grandes, por la felicidad. La luna estudiante ladina aprende los gustos, la pasión, el sexo, el instante bello, y su consumación. Hoy nace una luna con hojas y flores para la humanidad. Las gentes se sienten nuevas duermen sin ansiedad.

  MUJER EN KIEV Buscando mi voz, como siempre, en un cubo de basura digital encontré este poema sin autor. Habla de la condición de la mujer en la casa de un ladino tirano, macho alfa de un ejército sin pudor, sin escrúpulos ni empatía. Habla de voluntad sometida  habla de vergüenza e inacción, de resistir las embestidas con mínima esperanza de salir de la sangrienta dominación. Mañana todos somos esa mujer que se juega el futuro en Kiev. 

  DUENDE DEL AGUA    Duende del agua, sabes las canciones que acompañan al muerto tiempo frío. Limpias los miedos de los que me río y eres la patria de mis emociones. Duende del agua, curas mis heridas de amor, en primaveras sin edad. Aléjame del vicio por piedad que ya tengo a mis velas consumidas.     Canto con estos versos tus poderes tu ocultación sin límites en cosas, cómo cumples de bien con tus deberes: das color y frescura a las rosas estando en la ecuación de mil saberes. Sin ti las aguas no serían diosas. 

  DE VÍCTIMAS Y SACRIFICIOS Cordero que a veces inquieto la daga enemiga sufrirás. En este maldito tiempo lava el mal de verdad. Las víctimas siempre se ofrecen en sus sacrificios sin saber, pues triste destino tienen, limpian dando su ser. En esta elegía se encuentra escrita mi pena y mi pesar. Tu amargo morir demuestra triste inhumanidad. El símbolo muerto nos habla verdades que nunca morirán. La especie se dice humana pero no es la verdad. Cordero que miras la muerte no entiendes locuras de impiedad. Renace, por causa justa, o por fraternidad. 

  R es un tipo duro. U es su amiga que un día quiso salir con otro, llamado E. Primero R amenazó, luego golpeó a U ante el asombro de E que se veía impotente para controlar al loco de R. Al final R mató a U. "La maté porque era mía" "Conmigo o con nadie más" Pues no "señor" R, haga lo que haga U, no tiene derecho a acosarla ni mucho menos a destruirla. Hoy todos lloramos por U.

CONTRA BOMBAS, PALABRAS Con la fuerza de sus armas a los hermanos asesina, por confusas razones, por oscuros intereses. No le llamemos Vladimir si su exacto nombre es Caín. Con la fuerza de las palabras a sus actos nombremos, con exactos adjetivos, por humanos sentimientos. No le apellidemos Putin si su exacto nombre es asesino.