VACUNA DE LETRAS

  ¿A dónde mirar? A la vida y jamás tras la valla de la muerte. ¿Qué nos justifica? Actuar y no el recuerdo de quien nos amó. ¿Juega Dios a los dados? No, es un cómico con humor irracional. ¿A quién debemos envidiar? A nadie, todos somos mortales e infelices. ¿Qué somos? El sueño de la piedra que quiso ser nombrada. ¿De qué se ríe la luna llena? De nuestro miedo a ver los sueños cumplidos. ¿Qué ensucia el poema? La retórica, el duelo, las lágrimas y los deseos. 

  SABER QUE LO MÁS AMADO MORIRÁ Desde marzo contamos los muertos a diario nos acostumbramos a la idea de lo efímero sabemos sin querer saberlo que todo acaba incluso que este despertar ilusionado morirá ... et in pulverem reverteris y seguimos amando personas y cosas  en la diaria locura colectiva del amor en la imposible aceptación del adiós final  viendo sólido el humo de los sentimientos tempus fugit y olvidamos perdonar las propias faltas  en la vorágine de recompensas externas en la búsqueda de la aceptación del otro  soñando mundos y dulces circunstancias  carpe diem 

  Para unos son míticos: El Ché, Evita y Maradona. Para los míos lo son: Borges, Pizarnik y Barenboim.

  POETA ¿PARA QUÉ? Escribir para profanar, para pervertir, aunque solo sea al virginal silencio y ser el más malo de la película. Escribir para soñarse dueño de una voz y creerse el engaño de la palabra  cincelada y eterna en dura piedra y darle la espalda al pesado olvido. Escribir para domar la fiera del amor con débiles armas y sin coraza y ser la víctima de su energía superior para morir en la apoteosis heroica del loco por el arte y el lenguaje. Escribir para todo lo que es nada.

  EL HÉROE Tiene mi héroe valor suficiente resiste, no huye y va de cara, ufano contra los gigantes de la comunicación. Muy poco le importa ser destruido permanecer en pie es su apoteosis. Resuena su trompeta y da color a la opereta. Es su dios único la libertad sabe errar y volverlo a intentar. Defiende la igualdad de trato, y urticaria le da la discriminación. Recorta su dolor en público obligado por el sufrimiento general. Aunque sufra un trompicón se levanta a continuación. Del poder es heraldo expresando su verdad sin tapujos. Predica con el ejemplo el conjunto de sus creencias libre de hipocresía. Advierte de la dificultad de la vida ridiculizando la falsa solidaridad. Aunque parezca que va trompa no hay valla que no rompa.   Es duro de pelar, es mi héroe.

  Paseando por Cuenca  retumban en las paredes de la solitaria calle,  las palabras del virus que nos habla en un inglés  del soneto 73 [...] This thou perceiv'st, which makes thy love more strong, to love that well which thou must leave ere long. Y yo traduzco  a mi particular versión: Así sabrás lo que a tu amor potencia a amar un bien que tú darás de herencia. Estupenda lección de la pandemia que nos hace reconocer  lo importante que creíamos que nos pertenecía y se cambió en humo  al que poco valor dimos y ahora tanto añoramos.

  No es el virus  como no es no hospedarlo, es evitar su viaje de uno a otro. No es la seguridad como no es la limpieza, es acallar sus sucias cartas. No es el aerosol como no es el bozal blanco, es mandarlo a tomar viento. El virus no es el enemigo lo es su transmisión. Todos los actos que hagas deben ser como si pudieras contagiar.

  Un ave me ve  soñar desde la rama de un frutal en flor. Un cuervo es contra quien mi madre piedras ha en el arcén del vial. The bird watches me sleep from the branch of an apple tree in bloom. A blackbird against whom my mother gathers rocks in the ruts of the road. Charles Simic

Él es él y el loco que le habita. Siente en el aire el perfume de su amada y al extraviado se le aparece aquella madre que parió a quien dio origen a ambos. Mira a los niños salir de la escuela y al monstruo le domina el miedo que atenazó las horas de un niño pobre. Él calla y su loco habla con otro. En una atestada terraza sigue el fútbol y el desviado insulta para sí a su padre que fue jugador impenitente de quinielas. Camina braceando por el parque otoñal y al demonio interno le da por cantar lo que cantan en la ducha los perdedores. Él vive esta hora y el horario del intestino. Está insomne en pleno toque de queda y el alterado tiene hambre de hamburguesa que rezuma de gusanos come virus. Se ducha a las cinco de la madrugada y al maldito se le revuelven las tripas con todas esas noticias de la conspiración. Pobre desgraciado, sufre en esta vida doble, le duele el mundo consciente, y el otro  le maltrata hasta generar odio por sí mismo.

  Aseo en la aurora del héroe sin derrota limpieza de polvo, sudor y cenizas. Está en pie vivo y decidido al juego no tiembla su mente por la cuenta a pagar. Nunca se ensucia el chico de la película. Siempre bien peinado y tersa la camisa flota en la sonrisa hipócrita de un anuncio. No huele, ni ve la sangre de sus muertos.   El odio en la mirada del héroe sin ternura. Mirad al Príncipe de los avatares  siempre paga y da generosas propinas. Empalidecen los medios ante sus objetivos.  La avaricia y el engaño miran de soslayo cuando el chico piensa sus maldades, minando la montaña que cae estrepitosa. Engrasados los medios por sus engaños. En el oeste siempre muere Goliath. 

  Tiene un truco especial este político equilibrista: fijar la vista del espectador en el muñeco de la salud. Lo prioritario es una curva por eso son rectas las normas los comportamientos estrictos  y la seguridad implacable. El trapecista sabe que no hay solución contra la ley de la gravedad. El pueblo comienza a ver y a mirar hacia otro guiñol: allí pelea la libertad y da palos el de la porra. Es vital respirar sin barrotes romper las puertas del campo asumir el precio como adultos y el libre albedrío responsable. Solo los niños creen en la ficción de que el ser humano pueda volar. 

Navegante, ojalá mi página te haga crear,  la red social valore sincera tu post, el arte electrónico hable a tu ángel, la tolerancia sazone tus opiniones y hasta que vuelvas a mis páginas el amor te lleve de la mano.