VACUNA DE LETRAS

  LA MULA Y YO Ella, la última mula de la mina de sal, nació en un establo subterráneo y ciega trabajó sin descanso con el único placer de disfrutar las sobras del almuerzo del minero. Yo, decadente idealista de la estética, leía y copiaba poemas clásicos estando sordo a las consignas. Mi mayor placer eran viejas líricas en traducciones sospechosas. Ella, la última mula, al cerrar la mina, fue liberada a un verde prado. Allí permanecía inmóvil y desorientada desconocía el olor de la hierba natural. ¡Cuánto añoraba la tarta de queso tras los días festivos del minero! Yo, pasmado retórico, ya sin lectores, nadando el mar de la poesía social y perdido en el activismo transgénero consumo poemarios que no me llegan. ¡Cuánto añoro los poemas de Rilke y las curiosas jotas de Juan Ramón!

  KRAKÓW En Varsovia, el sistemático golpear de las botas militares contra el adoquinado engulle cualquier palabra amorosa y los pocos ángeles despistados por la Vía Real o la Ciudad Nueva se espantan por el ruido de la Bestia. Aquí, más al sur, llegan solo sus ecos y el supersticioso consuelo de la fe el elaborado engaño de la cultura y la incitante evasión tecnológica alivian el dolor y la nostalgia del Edén. Bien por acción de una Virgen Negra o por el íntimo deseo de ser hormigas, sin afición a las elucubraciones  ni con ganas de preguntas capciosas, se intenta acabar con la negra culpa lavar la eternidad de la vergüenza y diluir, sin necesidad de alcohol, la desesperanza y la melancolía.

  TIC-TAC Escucho el reloj que dice TAC y pienso: ahora llega el TIC, pero no, repite el TAC y entonces digo: sí, el siguiente es el TIC y de nuevo oigo el TAC. Tras un cuarto TAC no pierdo la paciencia, porque sé que aunque parezca imposible, en el futuro hay un TIC para mí. TAC... TAC.

 Para el reto de verano de  GINEBRA  elijo la foto siguiente de Imogen Cunningham : ¿VOLARÉ? ¿Volaré en alas del deseo, o me vencerá la grave necesidad? Aunque sea por un instante quiero volar sobre la maldad. ¿Saltaré al espacio del éxtasis o la rutina atará mis tobillos? Yo quiero en una locura amable dejar que brinquen mis diablillos. ¿Oís también la música sagrada que hace saltar y volar los corazones? Ella es la sangre de la vida loca, artificio que bebe poéticas razones.

  Si el poema salió largo e incomprensible, fue por falta de tiempo para hacerlo breve y claro.

  Tú le preguntas al poeta: ¿De qué es metáfora el mar? Sin duda de la vida, te responde. ¿Por qué de la vida? dices Por su constante volver a comenzar. Y casi gritas ¡Eso es de Valery! Además, en uno de tus poemas escribes la soledad de la bolsa de plástico usada ¿De qué es esta horrible metáfora? De algún momento patético. Duda el vate. ¿Por lo poco importante que fue? interrogas. No, por lo doloroso y absurdo. Venga, si lo patético da risa. Exclamas. No te tomes al plástico en broma.  Al final, siempre te sermonean. 

  Descubro frente al mar que somos onda vibración entre altos y bajos extensión en anchos y contracción en puntos. Como la marea baja nos avergonzamos y la marea alta nos llena de soberbia. Descubro en los libros que somos metáfora superación de las semejanzas verbo que nos dice lo que no se logra decir. Temerosos con la casa en silencio y expresivos en las risas y canciones. Descubro en la noche que somos oscuridad sombra interior de lo que ocultamos y diez máscaras de hipócrita presencia. Como la luna nueva somos secreto y en la luna llena creemos amar con locura.