VACUNA DE LETRAS

Constantino Kavafis   (en  griego  Κωνσταντίνος Πέτρου Καβάφης,  Konstantinos Petrou Kavafis .) La cámara estaba raída y sucia, oculta encima de una dudosa taberna. Desde la ventana se veía el callejón, crudo y estrecho. De abajo llegaban las voces de los trabajadores jugando a las cartas y divirtiéndose. Y allí, en la popular y humilde cama tuve al cuerpo del amor, los labios de embriaguez sensual y de color rojo – un rojo de dicha que intoxicaba y al escribir ¡luego de todos estos años!, aun en mi casa solitaria, me emborrachan. “ Μια Νύχτα” Η κάμαρα ήταν πτωχική και πρόστυχη, κρυμένη επάνω από την ύποπτη ταβέρνα. Aπ’ το παράθυρο φαίνονταν το σοκάκι, το ακάθαρτο και το στενό. Aπό κάτω ήρχονταν η φωνές κάτι εργατών που έπαιζαν χαρτιά και που γλεντούσαν. Κ’ εκεί στο λαϊκό, το ταπεινό κρεββάτι είχα το σώμα του έρωτος, είχα τα χείλη τα ηδονικά και ρόδινα της μέθης — τα ρό...

La cara joven  la del poema que de la nube a sus labios llega. La que ha leido un poema que lleva a su alma  a irse por las ramas. La que escruta poemas como lejanos planetas desangrados en tules.

El Muro. Mi padre heredó un terreno. Le dejaron dos mil cardos en un secarral manchego y una incultivable tierra gris. Mi padre tapió el terreno de dos mil metros cuadrados y levantó una caseta achacosa con una terraza cubierta de caña. Mi padre montó un aljibe. Si llovía había agua fresca y a la sombra de las cañas despacio liaba tabaco picado. Mi padre encaló el muro interior y más tarde puso trepadoras, pintó unos árboles muy verdes y fumando los miraba recostado. Mi padre murió en el hospital. En sus últimos tres días no paró de recordar los ratos de solitaria paz frente al muro. Hoy que las cosas me van mal, que casi todo lo he perdido, no dejo de preguntarme por lo que sentía mi padre fumando frente al muro.

JFAlcalá vitalista   (pincha para ver) Lo evidente El grito, la máscara y el color. La palabra se hizo grito vocálica incomprensión; retumba el poema: – blanca máscara, persona pública – negra noche, soledades – roja sangre, aquellos ojos – verde  lecho, vida al acecho. El emisor sufre, incomunicación. El mensaje imposible el lenguaje no importa. Da a luz a la poesía la concebida acción. –Dime receptor  ¿De qué color es la Palabra? –Del color de la "a", emisor –¿Negra quizás? –Negra, sí  como  el tiempo presente. 

La sola verdad es el invisible aire,  dice la gaviota de amanecida. Conozco la apariencia irisada  de la trasparente agua,  dice la playa enmudecida. Acuna mi corazón un amor fugaz  como la belleza del cielo auroral, dice la amante encanecida.

Jugando, Noche muerde a Luz Y Luz degüella a Noche. Rojo coágulo en negra piel Rubí de venganza concentrada Ira eterna, rojo sobre negro. Nada comprende el hombre Y cada mañana al amanecer Si la aurora mata al sueño Siente frustración e ira. ¿Será por los juegos de unos gatos?

ESCRIBIR como una respiración espiritual eterna alabanza de bellas imágenes turbadoras. Virtud creada por deseo, paciencia, impulso de apertura, abrazo y beso. Respuesta al irresistible misterio de las presencias en las cosas. APRENDER como un anticuado juego sensual con el acompañamiento de músicas creadoras. Biografía creada por necesidad, esencia, llama de piedra, origen y recorrido. Vibración de la ilusión personal en las vigilias de los sueños florales. CANTAR como una simple interrupción a los ángeles que anidan en palabras consoladoras. Cambio buscado por arte, vida pobreza material y espíritu rico. Destino irónico y misterioso presente en todo lugar y tiempo. POETIZAR como un derroche de creación para niños con mortales preguntas interrogadoras. Futuro rejuvenecedor, alegría grito indestructible y sentimiento ordenado. Matar el tiempo con la alta misión de escuchar al central espíritu puro.