miércoles, 3 de diciembre de 2025

POEMA CIRCULAR

 


DE FLOR AZUL A ROJO MAR


De concentrar todo pensamiento

nace la flor azul que es vibrante caos

germen del arte y vector de formación

de una universal imaginación extrema.


Luego esa flor azul repliega pétalos

rememorando imposibles infantiles

para hacerse vivo polvo azul celeste

madre del universo de los duendes.


Madre-matrona de dioses menores

multiplicados en olas desorganizadas

de guerreros nobles o héroes egoístas

cuyas batallas traen un mar sangriento.


Un potente actor aplaca las olas rojas

hace evidente la pasión por razonar

y con arte precipita medias verdades

en un punto floral de caótica luz azul.


(y vuelta a empezar)

domingo, 30 de noviembre de 2025

jueves, 27 de noviembre de 2025

POECALENDAS en A'dall

 


Arte, consuelo en el desierto

por su abrazo gime el desterrado.

Amanecer de nuevos mundos

hijos de metáforas que procrean.

Cara a la blanca paradoja diaria

por sus caminos lidera el poeta

pintando puentes con palabras

vadeando flujos de ira y de envidia.

Canción de una Tierra renacida

bajo un caballo que salta el gris muro, 

galopando descontrolado y loco

hacia el éxtasis de la desnuda belleza.



sábado, 22 de noviembre de 2025

MISTICISMO ATEO

 

Liberado de la prisión del ego 

y desnudo del traje del deseo, 

nado mares de mística alegría.

martes, 18 de noviembre de 2025

El "yo poético" recuerda

 



El "yo poético" recuerda con tristeza los ocasos de la niñez en los que solo con tener amigos con los que jugar ya había iluminación suficiente. Luego, el juego se prolongaba en la imaginación al acostarse impidiendo a menudo conciliar el sueño. Era entonces un teatro donde las batallas más cruentas y los compañeros con su irracional osadía, borraban el panorama de la soledad nocturna.

Juego, infinita luz en la niñez,

por su recuerdo solloza el viejo.

Tardes eternas, luchas sin sangre,

amigos valerosos, muerta soledad. 



El "yo poético" rememora, cómo en su juventud vivió de dos formas opuestas a la familia. A veces la usaba como protección y lugar de reposo en sus batallas con el mundo y el amor, y otras veces la sentía como una cárcel desde la que era necesario escapar. 

Familia, cueva y cárcel del joven,

dolor en las noches del anciano.

Miradas rotas, una emoción rebelde,

horas quemadas, pasiones muertas.




El "yo poético" desde el otoño de su vida, revisa antiguas fotografías mientras canta una canción desesperada, que sabe que no servirá de aviso para oyentes sordos a su propio futuro, ni tampoco de terapia para su creciente melancolía.

Rostros en fotos, hablan sin palabras,

sesión de terapia destructiva del canto.

Solo lágrimas tras su música muda,

sutiles notas de un triste ocaso otoñal. 



domingo, 16 de noviembre de 2025

Actualidad Poética

 


LOS POETAS POST_PANDE


Los poetas post-pande guardan 

un secreto deseo de ficción comunicada.

Un pequeño sinsentido en seres tan avanzados

reflejo de viejas ansias de progresar a toda costa.


Todos los neo-inteligentes sufren

en su identidad, un delicado recorte.

Porosidad impropia en nodos de límite concreto,

vaho en sus arquitecturas y minúscula imperfección.


Si les preguntáis por la poesía

hablarán con vergüenza, de sus bucles y locuras.

Todos los poetas post-pande esconden

una atracción tan prohibida como intensa. 

jueves, 13 de noviembre de 2025

INOCENTES


Pensamos «No seremos los más necios

ni jamás mataremos nuestra infancia

ni nos estafarán con tratos sucios».

¡Corderos campeones de inocencia!


Ignorantes de los tremendos precios

de las heridas y de su consciencia.

Ingenuos consumidos por mil vicios,

muñecos de un destino sin clemencia.


Memoria de niñez y su pureza,

malestar por la falta de redaños,

por lo cómodos y por la simpleza

con que fuimos creándonos engaños.

Anhelo de borrar tanta tristeza

con estos versos sobre blancos años.

jueves, 6 de noviembre de 2025

JUEGO FAMILIA Y MÁS

 


Juego, infinita luz en la niñez,

por su recuerdo solloza el viejo.

Tardes eternas, luchas sin sangre,

amigos valerosos, muerta soledad. 


Familia, cueva y cárcel del joven,

dolor en las noches del anciano.

Miradas rotas, una emoción rebelde,

horas quemadas, pasiones muertas.


Rostros en fotos, hablan sin palabras,

sesión de terapia destructiva del canto.

Solo lágrimas tras su música muda,

sutiles notas de un triste ocaso otoñal. 





sábado, 1 de noviembre de 2025

UNO DE ESPÍRITU

 


Al leer tu poema más simbólico

(muerto escritor ya en ángel convertido)

tus metáforas brillan con sentido

nuevo / con propia luz y toque angélico.

Después, en un estado más abúlico,

al escribir ya sin gracia ni oficio

tu recuerdo envenena el artificio

de un verso con dolor muy melancólico.

Nos sangran las palabras por tu muerte,

las símiles, se vuelven más oscuras.

¿Por qué, genio, corriste negra suerte?

Pero…, con alegría en horas duras,

vivo jolgorio nace por leerte

viendo cómo en un ser de luz, perduras.

miércoles, 29 de octubre de 2025

PARA TI

 


EL AMPARO DEL VERSO

Al mundo le soy indiferente
y tú también.
Pero como humano, decido
construyo y anhelo caminos,
tú puedes y debes.
Y como poeta, aún creo 
en la ilusión, el consuelo 
y el amparo del arte para mí
y para ti también

domingo, 26 de octubre de 2025

Un puerto de metáforas

 


CICLISMO POÉTICO

Pasea el reino de la fuerza sutil 

(como un siervo de artificios automáticos). 

Habita la grieta atestada de muertos en vida. 

Para no sentir la abrasión del paso del tiempo 

muchas veces se recoge en el no lugar 

repleto de prisioneros cobardes y monótonos, 

indecisos con sus frustraciones a cuestas, 

sin curiosidad y con los deseos amputados. 

Al preguntarse sobre lo abierto revive las dudas: 

¿Existió un ancestral paraíso sin dolor? 

¿Existirá el mundo bajo el dios de la UNICIDAD 

o el moderno Titán estrangulará su belleza? 

jueves, 23 de octubre de 2025

Shostakovich Piano Concerto No 2: 2nd Movement Andante (Mariinsky The...


MEMORIA DEL SUEÑO INFANTIL

Feliz con moderación regresa al hogar.
Al compás de una marcha saltarina 
brinca con discreción en su interior.
Sin aviso se avecina una tormenta,
nieva y truena, trae viento y frialdad,
y al llegar solo suena música nerviosa. 

Cielo raso y estrellado al despertar.
La nieve cubre la fealdad cotidiana
y así la belleza nace de la desolación.
Despiertan los niños, doble alegría,
sin clase con trineo excitados jugarán.
Breve almuerzo y son de nieve batalla.
Al verlos jugar y luchar, perder y ganar,
por su alocada entrega al juego, piensa:
Somos la memoria de una niñez soñada.

martes, 21 de octubre de 2025

sábado, 18 de octubre de 2025

Llamada a la eternidad

 


TRAGEDIA

Una luz de momento muy escasa poco a poco relumbra al horizonte. Es sol que asciende lento tras el monte de un amanecer que no se retrasa.Tus versos no describen su armonía ni tampoco resaltan el momento. Tu voluntad es darle monumento al virtual espíritu del día. Pero, nubes de muertos agraviados, irascibles por la nueva moral, ponen sombras al texto sin clemencia, dejan tus bellos símiles dañados cubiertos por metáforas del mal y matan tu canción con su presencia.



lunes, 13 de octubre de 2025

UN ETERNO ERRAR

 


EL HUMANO CAÍN

Abel era bueno, 
guapo e inteligente
y no sabía hablar, 
ni con el hombre 
ni con Dios, porque 
no era del todo humano.

Caín era normal,
revoltoso y arriesgado
y sí sabía hablar
con las mujeres
y con Dios, porque
era totalmente humano.

No, no le mató,
solo dejó de cuidarlo
y él solito falleció.
Así se lo dijo a Dios
"ya no soy su guardián".

Por eso su castigo
fue vagar y engendrar
un millón de hijos,
ni listos, ni guapos,
amantes de la fuerza,
inmensamente humanos. 

sábado, 11 de octubre de 2025

RISAS EN CASCADA

 


CAZADOR BURLADO

Soy un hábil cazador. 
El más silencioso y efectivo. 
Mi presa, un pájaro de color gris. 
Cuidadoso me acerco 
y miro la mirada del ave. 
Me veo en sus ojos y pienso:
no es posible que no me vea. 
Deduzco que no me teme 
o que juega conmigo. Algo intuye. 
Antes de que dispare, vuela indemne. 
¿Es suya la sonora carcajada, 
que solo yo escucho, 
o es la Naturaleza 
regocijándose por un instante?

martes, 7 de octubre de 2025

CAMBIO CORPORAL

 Atendiendo a la convocatoria de Campirela me permito participar este jueves con el siguiente poema.


UN CUERPO INSATISFECHO

El nervio le dice al músculo
–Qué imponente y fortachón
El bíceps envidia a la nariz
–Prominencia abierta al mundo
El cartílago suspira por ser uña
–El amo siempre de ti pendiente
La uña por ondular cual cabello
–Siempre creciendo en libertad
La melena querría ser pulmón
–Limpias y oxigenas la sangre
El bronquio admira al intestino
–Fuente de energía y valor
Las tripas desean domar la razón
–Siempre al mando sin descanso
La mente pregunta al corazón
–¿Cómo sentir tanta pasión?

Pero es verte y ese mismo cuerpo 
al momento feliz se recompone
y olvida envidias y vacilaciones  


EL DIVINO GOL

 


LA CULPA

Sé que lo hecho es pecado porque... 
ahora el destino me es adverso y me castiga. 
¿Qué tendrá que ver? me dices entre risas. 
Sé que las cosas no fluyen a mi gusto 
cuando el azar huele mi culpabilidad. 
¿Oh, cuánta tontería? exclamas casi con enfado. 
Sé que Dios me ve y me castiga 
haciendo que mi equipo de fútbol 
vaya perdiendo la final. 
Pues haz acto de contrición. De mí te burlas. 
Me concentro y pido perdón con arrepentimiento. 
El empate sube inmediatamente al marcador. 
Y tú me miras con preocupación. 

viernes, 3 de octubre de 2025

POEMAS ¿Para qué?

 


RECITO, DUDO Y AMO

Recito ante un público exigente. 
Atravieso sus miradas y veo 
un común océano de angustia. 
Sin embargo, sus bocas sonríen 
mostrando agrado. 

¿Puede mi verso calmar 
los vientos de sus egos 
y hacer de sus hipócritas labios 
un válido beso de paz? 

Lo dudo tanto como sé que no puedo 
sustraerme a seguir intentándolo. 
Recito, dudo y amo.

miércoles, 1 de octubre de 2025

MIRA

 


SU VIDA, SU CULPA

Mira detenidamente a tu padre,
sus michelines, su sedentarismo,
no corre, no va al gimnasio.
Tampoco de más joven lo hacía,
trabajaba en un ambiente tóxico
y luego se relajaba con un whisky
los sábados por la tarde.

Mira su artrosis y sus endodoncias,
observa su decrepitud auto-inducida.
No hagas como él, no seas culpable
de ser una carga de mayor.

Pero, mira su concentración leyendo,
su arqueológico disfrute del papel.
¿Cómo es posible que sonría?
¿Será demencia, o quizás no?
También la dignidad de su gesto
que dice comprender y perdonar
y luego escribe un inspirado poema
en un viejo cuaderno azul.

Mira su mirar y su visión del cielo
e intuye su felicidad sin engaños.
No hagas como otros, abducidos
por simplezas sin valor.   
 

lunes, 29 de septiembre de 2025

LA ARRUGA EN EL FANTASMA

 


FISONOMÍA DEL ÁNGEL

Por un instante de inmensa duración
soy espíritu en el mundo de los espíritus.
De entre esos seres reconozco algunos,
la mayoría muertos hace tantos años.
¿Cómo logro fácilmente individualizarlos
si son etéreos seres de luz sin cuerpo?
No los reconozco por su olor ni forma
ni oigo el ya olvidado sonido de su voz.
Son quizás esas leves marcas exteriores
producto de lo que se llevaron al morir.
Los traumas y los amores sentidos dibujan
la superficie reconocible de los ángeles.
Ahora cuando vuelvo al reino del tiempo
intuyo los rasgos que tendré de muerto.

jueves, 25 de septiembre de 2025

LO QUE HAY QUE SABER

 


DISTINGUIR EL RÍO DEL PUENTE

Distinguir el río del puente.
Reconocer el sinsentido 
de querer cambiar la corriente
y la fuerte necesidad
de habitar en ambas orillas.

Distinguir el ser del deseo.
Saber la imposibilidad
de colmar los sueños y anhelos.
Y gozar con la sencillez 
de la paz consigo y el mundo.

lunes, 22 de septiembre de 2025

SIN COLOR

 


JÓVENES OSCUROS

Visten de riguroso negro, y
solo admiten un leve colorido 
en tatuajes, agujas o herrajes.
Supervivientes del cataclismo
de la sociedad del confort
y del naufragio de la esperanza.
Sin un futuro donde habitar
son sombras ocultando la ira.
Son obscura necesidad egoísta.

¿Qué forma tomará la luz 
sanadora de su desesperación?
¿Qué poema llenará el vacío
de sus ansiosos razonamientos?

Para ellos, borremos la triste lírica.
Fuera llantos y nostalgias  vacías 
ante su genuino dolor existencial.
Asesinemos la metáfora metafísica
ni luna, ni alma, ni cielos, ni estética
por compasión con su dura realidad.  
Acudamos a la palabra que nombra
con la directa sintaxis más inteligible
ante la pseudo-mentira que aborrecen.

Preguntemos al político con decisión
¿Quién os dio licencia de matarifes?
Cantemos con versos llenos de verdad
¡Dad vuestros embustes a otros oídos!
Y sin esperar glorias ni admiración
demos consuelo con nuestra locura.

jueves, 18 de septiembre de 2025

POLONESA II

 


LA MULA Y YO

Ella, la última mula de la mina de sal,
nació en un establo subterráneo
y ciega trabajó sin descanso
con el único placer de disfrutar
las sobras del almuerzo del minero.

Yo, decadente idealista de la estética,
leía y copiaba poemas clásicos
estando sordo a las consignas.
Mi mayor placer eran viejas líricas
en traducciones sospechosas.

Ella, la última mula, al cerrar la mina,
fue liberada a un verde prado.
Allí permanecía inmóvil y desorientada
desconocía el olor de la hierba natural.
¡Cuánto añoraba la tarta de queso
tras los días festivos del minero!

Yo, pasmado retórico, ya sin lectores,
nadando el mar de la poesía social
y perdido en el activismo transgénero
consumo poemarios que no me llegan.
¡Cuánto añoro los poemas de Rilke
y las curiosas jotas de Juan Ramón!

martes, 16 de septiembre de 2025

POLONESA

 


KRAKÓW

En Varsovia, el sistemático golpear
de las botas militares contra el adoquinado
engulle cualquier palabra amorosa
y los pocos ángeles despistados
por la Vía Real o la Ciudad Nueva
se espantan por el ruido de la Bestia.

Aquí, más al sur, llegan solo sus ecos
y el supersticioso consuelo de la fe
el elaborado engaño de la cultura
y la incitante evasión tecnológica
alivian el dolor y la nostalgia del Edén.
Bien por acción de una Virgen Negra
o por el íntimo deseo de ser hormigas,
sin afición a las elucubraciones 
ni con ganas de preguntas capciosas,
se intenta acabar con la negra culpa
lavar la eternidad de la vergüenza
y diluir, sin necesidad de alcohol,
la desesperanza y la melancolía.

sábado, 6 de septiembre de 2025

TOC

 


TIC-TAC

Escucho el reloj que dice TAC y pienso: ahora llega el TIC, pero no, repite el TAC y entonces digo: sí, el siguiente es el TIC y de nuevo oigo el TAC. Tras un cuarto TAC no pierdo la paciencia, porque sé que aunque parezca imposible, en el futuro hay un TIC para mí. TAC... TAC.

sábado, 30 de agosto de 2025

¿Volaré?

 Para el reto de verano de GINEBRA elijo la foto siguiente de Imogen Cunningham:


¿VOLARÉ?

¿Volaré en alas del deseo,
o me vencerá la grave necesidad?

Aunque sea por un instante
quiero volar sobre la maldad.

¿Saltaré al espacio del éxtasis
o la rutina atará mis tobillos?

Yo quiero en una locura amable
dejar que brinquen mis diablillos.

¿Oís también la música sagrada
que hace saltar y volar los corazones?

Ella es la sangre de la vida loca,
artificio que bebe poéticas razones.





viernes, 29 de agosto de 2025

CLARIDAD

 

Si el poema salió largo e incomprensible, fue por falta de tiempo para hacerlo breve y claro.

miércoles, 27 de agosto de 2025

LA SOLEDAD DE LA BOLSA USADA

 


Tú le preguntas al poeta:
¿De qué es metáfora el mar?
Sin duda de la vida, te responde.
¿Por qué de la vida? dices
Por su constante volver a comenzar.
Y casi gritas ¡Eso es de Valery!
Además, en uno de tus poemas escribes
la soledad de la bolsa de plástico usada
¿De qué es esta horrible metáfora?
De algún momento patético. Duda el vate.
¿Por lo poco importante que fue? interrogas.
No, por lo doloroso y absurdo.
Venga, si lo patético da risa. Exclamas.
No te tomes al plástico en broma. 
Al final, siempre te sermonean. 

lunes, 25 de agosto de 2025

OLA, METÁFORA Y OSCURIDAD

 


Descubro frente al mar que somos onda
vibración entre altos y bajos
extensión en anchos y contracción en puntos.
Como la marea baja nos avergonzamos
y la marea alta nos llena de soberbia.

Descubro en los libros que somos metáfora
superación de las semejanzas
verbo que nos dice lo que no se logra decir.
Temerosos con la casa en silencio
y expresivos en las risas y canciones.

Descubro en la noche que somos oscuridad
sombra interior de lo que ocultamos
y diez máscaras de hipócrita presencia.
Como la luna nueva somos secreto
y en la luna llena creemos amar con locura.  

viernes, 22 de agosto de 2025

EL MEJOR LIBRO DEL MUNDO

 


La mirada crea el mundo.
De ese mundo que su mirar crea,
Señor Vilas, el mejor libro
es Ordesa y no El mejor libro del mundo.

La mirada crea el mundo.
Un mundo que le angustia
Señor Vilas. La mejor medicina
la parodia del mundo del escritor.

Lean El mejor libro del mundo
pero no se lo tomen muy en serio. 

martes, 19 de agosto de 2025

EL YO SOÑADO

 


Photo by Steve Johnson on Pexels.com

Dicen –la vida es sueño.
Digo –lo soñado es el Yo.
Soñamos un Yo solo nuestro
algo que nos pertenece por entero.

Dicen –Eres único e irrepetible.
Digo –El Yo es moneda, cara y cruz.
En el haz somos socios con el Mundo
y el envés lo compartimos con la Vida.

El Mundo es el gran traidor del Yo
y el sueño social acaba en pesadilla,
de dolor, injusticia y frustración.
Héroes en la tragedia del vivir
vemos cómo la Vida sigue
mientras asustados perdemos la vida.

Dicen –La felicidad es sueño.
Digo –Sufrir no es despertar.
La felicidad es posible en vida
al despertar del sueño del Yo.