PARA EL SEGUNDO DÍA DEL 26

 Accedo a la convocatoria de CAMPIRELA para expresar a todos los participantes mis mejores deseos de felicidad y salud para el año que entra.

Nunca nieva en el mundo digital

ni abrasa el sol aquello que no ves

y por lo que se ve se entró genial

aunque hoy todo nos salga del revés.

La acidez es recuerdo sin final

del exceso en comer y en el beber

la angustia del inicio laboral

aumentada por el asco al deber.

Las cosas han seguido su camino,

destinos enlazados por sorpresa

errores de otras gentes como un pino

con dones de los dioses sabor fresa

y aunque no se ande muy del todo fino

pedimos del sopor no ser la presa.

FIN Y PRINCIPIO

La Humanidad, consciente del camino recorrido y del agotado tema de la UNICIDAD, busca un nuevo nivel de variaciones sobre un novedoso tema, menos natural aún y por tanto más artificial, es decir, más puramente humano. Esa esperanzada grey entona feliz su mágico canto: 

Llegado al horizonte nada tienes. 

Obligado a seguir sin tus certezas, 

andas a tientas. Entre las malezas 

caminas y por todo te detienes.

 

¿De dónde saldrá la palabra nueva? 

¿Cómo la limpiarás de falsedad? 

Viene un nuevo momento de verdad 

y en el caos un tema se renueva.

 

Intuyes los comienzos per sé duros 

y las mil caminatas dolorosas 

rogando que el mal fario no te acierte. 

Pero crees ver los valles oscuros 

que se vuelven veredas luminosas 

y poco a poco buscas tu yo fuerte.

 

El penúltimo

 

ESENCIAL

Las miserias justifican.

A menudo dejan heridas:

son golpes de cuchillo,

son grietas en el muro.

Otras veces cicatrizan,

se las lleva el olvido o las borra el mar.

Acepta la íntima perversión,

da luz a la humildad

y toma con gloria la clave de acceso.

Besa al espíritu esencial,

y si muestras empatía,

si sabes sentir el dolor de los demás

y asistes a la prueba final,

descubrirás las mentiras de tu cerebro,

que solo busca coherencia.

DOBLEZ NAVIDEÑA

 

INFELIZ  NAVIDAD MODERNA

–¡A LAS ARMAS!

calla loco que es la Navidad

–¡VIVA LA GUERRA!

pero si es una noche de paz

–¡DRON MISIL Y CAÑÓN!

son ángeles que cantando van

–¡SIN PRISIONEROS!

pero si es la noche más familiar

–¡APLASTAD AL ENEMIGO!

mucho amor hay que regalar

–¡A SANGRE Y FUEGO¡

pero si nace el Niño en el Portal

MONSTRUO  y Ángel

en mi interior conviven y hablan

¿son la causa de mi malestar?

PRESENTACIÓN DE OLVIDO

 

DE BRASAS A CENIZAS

El profeta a quien nadie escucha

repite insistente el fin del cuento.

Historia del desasosegado lector

que lee manuscritos en portugués

al gato ciego a la luz de la lumbre,

o, narración de un heredero amigo

que no destruye papeles alemanes.

El profeta a quien nadie escucha

repite insistente el fin del mundo.

Predicción del terremoto universal

con epicentros múltiples norte-sur

convirtiendo lector, amigo y arte, 

en ruina, en cenizas y en olvido. 

FINIANUAL

 

CANTO-VISIÓN-CONTEMPLACIÓN-VERSO

Canto agradecido por plegaria concedida,

o por nada en particular, el sol, la lluvia...

Visión de la luz que nos produce el júbilo,

o de nada en particular, las hojas vuelan...

Contemplación atenta revolución moderna

o una calma particular, estar en Babia...

Verso lírico negación del oscuro abismo

o sin motivo particular, cual oro en labio...

VILLANCICO DE LA BUENA LECTURA

 

Venga, venga, venga, la buena lectura / 

venga venga venga que es la Nochebuena.

Mira Linda como Pastan las vacas de Mr. Trump / 

mira Gloria como Fuertes contigo se reirán.

Venga, venga...

Por el páramo va Pedro sin sombrero ni jubón / 

por la Panza de un tal Sancho van tocinos mogollón.

Venga, venga...

Murakami ya no sueña el premio Nobel ganar / 

a Borges jamás premiaron, los suecos están p'allá.

Venga, venga...

YO-TÚ-YO-ELLO

 

DOS YOES DOS

Así quedó dicho;

En un moderno "Yo-Ello" 

habita el "homo-economicus"

que aspira a la bella juventud

busca la admiración envidiosa

y cultiva inconsciente ansiedad.

En un más antiguo "Yo-Tú" 

habita el "homo-supraconsciens"

que fortalece el nexo natural

se asombra con los misterios 

y sabe ser uno más del Uno.

Ambos aspiran a todo el tiempo

y buscan ser el sagrado templo

donde vivir la gran alienación.

El poeta ama al segundo "Yo".

POEMA CIRCULAR

 

DE FLOR AZUL A ROJO MAR

De concentrar todo pensamiento

nace la flor azul que es vibrante caos

germen del arte y vector de formación

de una universal imaginación extrema.

Luego esa flor azul repliega pétalos

rememorando imposibles infantiles

para hacerse vivo polvo azul celeste

madre del universo de los duendes.

Madre-matrona de dioses menores

multiplicados en olas desorganizadas

de guerreros nobles o héroes egoístas

cuyas batallas traen un mar sangriento.

Un potente actor aplaca las olas rojas

hace evidente la pasión por razonar

y con arte precipita medias verdades

en un punto floral de caótica luz azul.

(y vuelta a empezar)

Illa Illa

 

Maldita afición 
de ansiedades semilla 
Bendita pasión
por cantar la maravilla

POECALENDAS en A'dall

 

Arte, consuelo en el desierto

por su abrazo gime el desterrado.

Amanecer de nuevos mundos

hijos de metáforas que procrean.

Cara a la blanca paradoja diaria

por sus caminos lidera el poeta

pintando puentes con palabras

vadeando flujos de ira y de envidia.

Canción de una Tierra renacida

bajo un caballo que salta el gris muro, 

galopando descontrolado y loco

hacia el éxtasis de la desnuda belleza.

MISTICISMO ATEO

 

Liberado de la prisión del ego 

y desnudo del traje del deseo, 

nado mares de mística alegría.

El "yo poético" recuerda

 

El "yo poético" recuerda con tristeza los ocasos de la niñez en los que solo con tener amigos con los que jugar ya había iluminación suficiente. Luego, el juego se prolongaba en la imaginación al acostarse impidiendo a menudo conciliar el sueño. Era entonces un teatro donde las batallas más cruentas y los compañeros con su irracional osadía, borraban el panorama de la soledad nocturna.

Juego, infinita luz en la niñez,

por su recuerdo solloza el viejo.

Tardes eternas, luchas sin sangre,

amigos valerosos, muerta soledad. 

El "yo poético" rememora, cómo en su juventud vivió de dos formas opuestas a la familia. A veces la usaba como protección y lugar de reposo en sus batallas con el mundo y el amor, y otras veces la sentía como una cárcel desde la que era necesario escapar. 

Familia, cueva y cárcel del joven,

dolor en las noches del anciano.

Miradas rotas, una emoción rebelde,

horas quemadas, pasiones muertas.

El "yo poético" desde el otoño de su vida, revisa antiguas fotografías mientras canta una canción desesperada, que sabe que no servirá de aviso para oyentes sordos a su propio futuro, ni tampoco de terapia para su creciente melancolía.

Rostros en fotos, hablan sin palabras,

sesión de terapia destructiva del canto.

Solo lágrimas tras su música muda,

sutiles notas de un triste ocaso otoñal. 

Actualidad Poética

 

LOS POETAS POST_PANDE

Los poetas post-pande guardan 

un secreto deseo de ficción comunicada.

Un pequeño sinsentido en seres tan avanzados

reflejo de viejas ansias de progresar a toda costa.

Todos los neo-inteligentes sufren

en su identidad, un delicado recorte.

Porosidad impropia en nodos de límite concreto,

vaho en sus arquitecturas y minúscula imperfección.

Si les preguntáis por la poesía

hablarán con vergüenza, de sus bucles y locuras.

Todos los poetas post-pande esconden

una atracción tan prohibida como intensa. 

INOCENTES

Pensamos «No seremos los más necios

ni jamás mataremos nuestra infancia

ni nos estafarán con tratos sucios».

¡Corderos campeones de inocencia!

Ignorantes de los tremendos precios

de las heridas y de su consciencia.

Ingenuos consumidos por mil vicios,

muñecos de un destino sin clemencia.

Memoria de niñez y su pureza,

malestar por la falta de redaños,

por lo cómodos y por la simpleza

con que fuimos creándonos engaños.

Anhelo de borrar tanta tristeza

con estos versos sobre blancos años.

JUEGO FAMILIA Y MÁS

 

Juego, infinita luz en la niñez,

por su recuerdo solloza el viejo.

Tardes eternas, luchas sin sangre,

amigos valerosos, muerta soledad. 

Familia, cueva y cárcel del joven,

dolor en las noches del anciano.

Miradas rotas, una emoción rebelde,

horas quemadas, pasiones muertas.

Rostros en fotos, hablan sin palabras,

sesión de terapia destructiva del canto.

Solo lágrimas tras su música muda,

sutiles notas de un triste ocaso otoñal. 

UNO DE ESPÍRITU

 

Al leer tu poema más simbólico

(muerto escritor ya en ángel convertido)

tus metáforas brillan con sentido

nuevo / con propia luz y toque angélico.

Después, en un estado más abúlico,

al escribir ya sin gracia ni oficio

tu recuerdo envenena el artificio

de un verso con dolor muy melancólico.

Nos sangran las palabras por tu muerte,

las símiles, se vuelven más oscuras.

¿Por qué, genio, corriste negra suerte?

Pero…, con alegría en horas duras,

vivo jolgorio nace por leerte

viendo cómo en un ser de luz, perduras.

PARA TI

 

EL AMPARO DEL VERSO

Al mundo le soy indiferente
y tú también.
Pero como humano, decido
construyo y anhelo caminos,
tú puedes y debes.
Y como poeta, aún creo 
en la ilusión, el consuelo 
y el amparo del arte para mí
y para ti también

Un puerto de metáforas

 

CICLISMO POÉTICO

Pasea el reino de la fuerza sutil 

(como un siervo de artificios automáticos). 

Habita la grieta atestada de muertos en vida. 

Para no sentir la abrasión del paso del tiempo 

muchas veces se recoge en el no lugar 

repleto de prisioneros cobardes y monótonos, 

indecisos con sus frustraciones a cuestas, 

sin curiosidad y con los deseos amputados. 

Al preguntarse sobre lo abierto revive las dudas: 

¿Existió un ancestral paraíso sin dolor? 

¿Existirá el mundo bajo el dios de la UNICIDAD 

o el moderno Titán estrangulará su belleza? 

Shostakovich Piano Concerto No 2: 2nd Movement Andante (Mariinsky The...

MEMORIA DEL SUEÑO INFANTIL

Feliz con moderación regresa al hogar.

Al compás de una marcha saltarina 

brinca con discreción en su interior.

Sin aviso se avecina una tormenta,

nieva y truena, trae viento y frialdad,

y al llegar solo suena música nerviosa. 

Cielo raso y estrellado al despertar.

La nieve cubre la fealdad cotidiana

y así la belleza nace de la desolación.

Despiertan los niños, doble alegría,

sin clase con trineo excitados jugarán.

Breve almuerzo y son de nieve batalla.

Al verlos jugar y luchar, perder y ganar,

por su alocada entrega al juego, piensa:

Somos la memoria de una niñez soñada.

HAIKÚ

 

HAIKU DE LA PLANA

Yo 

sol

Tú

luna

Él

mar

Dios

magia

Antes

ya 

después

Luces

Llamada a la eternidad

 

TRAGEDIA

Una luz de momento muy escasa poco a poco relumbra al horizonte. Es sol que asciende lento tras el monte de un amanecer que no se retrasa.Tus versos no describen su armonía ni tampoco resaltan el momento. Tu voluntad es darle monumento al virtual espíritu del día. Pero, nubes de muertos agraviados, irascibles por la nueva moral, ponen sombras al texto sin clemencia, dejan tus bellos símiles dañados cubiertos por metáforas del mal y matan tu canción con su presencia.

UN ETERNO ERRAR

 

EL HUMANO CAÍN

Abel era bueno, 

guapo e inteligente

y no sabía hablar, 

ni con el hombre 

ni con Dios, porque 

no era del todo humano.

Caín era normal,

revoltoso y arriesgado

y sí sabía hablar

con las mujeres

y con Dios, porque

era totalmente humano.

No, no le mató,

solo dejó de cuidarlo

y él solito falleció.

Así se lo dijo a Dios

"ya no soy su guardián".

Por eso su castigo

fue vagar y engendrar

un millón de hijos,

ni listos, ni guapos,

amantes de la fuerza,

inmensamente humanos. 

RISAS EN CASCADA

 

CAZADOR BURLADO

Soy un hábil cazador. 

El más silencioso y efectivo. 

Mi presa, un pájaro de color gris. 

Cuidadoso me acerco 

y miro la mirada del ave. 

Me veo en sus ojos y pienso:

no es posible que no me vea. 

Deduzco que no me teme 

o que juega conmigo. Algo intuye. 

Antes de que dispare, vuela indemne. 

¿Es suya la sonora carcajada, 

que solo yo escucho, 

o es la Naturaleza 

regocijándose por un instante?

CAMBIO CORPORAL

 Atendiendo a la convocatoria de Campirela me permito participar este jueves con el siguiente poema.

UN CUERPO INSATISFECHO

El nervio le dice al músculo

–Qué imponente y fortachón

El bíceps envidia a la nariz

–Prominencia abierta al mundo

El cartílago suspira por ser uña

–El amo siempre de ti pendiente

La uña por ondular cual cabello

–Siempre creciendo en libertad

La melena querría ser pulmón

–Limpias y oxigenas la sangre

El bronquio admira al intestino

–Fuente de energía y valor

Las tripas desean domar la razón

–Siempre al mando sin descanso

La mente pregunta al corazón

–¿Cómo sentir tanta pasión?

Pero es verte y ese mismo cuerpo 

al momento feliz se recompone

y olvida envidias y vacilaciones  

EL DIVINO GOL

 

LA CULPA

Sé que lo hecho es pecado porque... 

ahora el destino me es adverso y me castiga. 

¿Qué tendrá que ver? me dices entre risas. 

Sé que las cosas no fluyen a mi gusto 

cuando el azar huele mi culpabilidad. 

¿Oh, cuánta tontería? exclamas casi con enfado. 

Sé que Dios me ve y me castiga 

haciendo que mi equipo de fútbol 

vaya perdiendo la final. 

Pues haz acto de contrición. De mí te burlas. 

Me concentro y pido perdón con arrepentimiento. 

El empate sube inmediatamente al marcador. 

Y tú me miras con preocupación. 

POEMAS ¿Para qué?

 

RECITO, DUDO Y AMO

Recito ante un público exigente. 

Atravieso sus miradas y veo 

un común océano de angustia. 

Sin embargo, sus bocas sonríen 

mostrando agrado. 

¿Puede mi verso calmar 

los vientos de sus egos 

y hacer de sus hipócritas labios 

un válido beso de paz? 

Lo dudo tanto como sé que no puedo 

sustraerme a seguir intentándolo. 

Recito, dudo y amo.

MIRA

 

SU VIDA, SU CULPA

Mira detenidamente a tu padre,

sus michelines, su sedentarismo,

no corre, no va al gimnasio.

Tampoco de más joven lo hacía,

trabajaba en un ambiente tóxico

y luego se relajaba con un whisky

los sábados por la tarde.

Mira su artrosis y sus endodoncias,

observa su decrepitud auto-inducida.

No hagas como él, no seas culpable

de ser una carga de mayor.

Pero, mira su concentración leyendo,

su arqueológico disfrute del papel.

¿Cómo es posible que sonría?

¿Será demencia, o quizás no?

También la dignidad de su gesto

que dice comprender y perdonar

y luego escribe un inspirado poema

en un viejo cuaderno azul.

Mira su mirar y su visión del cielo

e intuye su felicidad sin engaños.

No hagas como otros, abducidos

por simplezas sin valor.   

 

LA ARRUGA EN EL FANTASMA

 

FISONOMÍA DEL ÁNGEL

Por un instante de inmensa duración

soy espíritu en el mundo de los espíritus.

De entre esos seres reconozco algunos,

la mayoría muertos hace tantos años.

¿Cómo logro fácilmente individualizarlos

si son etéreos seres de luz sin cuerpo?

No los reconozco por su olor ni forma

ni oigo el ya olvidado sonido de su voz.

Son quizás esas leves marcas exteriores

producto de lo que se llevaron al morir.

Los traumas y los amores sentidos dibujan

la superficie reconocible de los ángeles.

Ahora cuando vuelvo al reino del tiempo

intuyo los rasgos que tendré de muerto.

LO QUE HAY QUE SABER

 

DISTINGUIR EL RÍO DEL PUENTE

Distinguir el río del puente.

Reconocer el sinsentido 

de querer cambiar la corriente

y la fuerte necesidad

de habitar en ambas orillas.

Distinguir el ser del deseo.

Saber la imposibilidad

de colmar los sueños y anhelos.

Y gozar con la sencillez 

de la paz consigo y el mundo.

SIN COLOR

 

JÓVENES OSCUROS

Visten de riguroso negro, y

solo admiten un leve colorido 

en tatuajes, agujas o herrajes.

Supervivientes del cataclismo

de la sociedad del confort

y del naufragio de la esperanza.

Sin un futuro donde habitar

son sombras ocultando la ira.

Son obscura necesidad egoísta.

¿Qué forma tomará la luz 

sanadora de su desesperación?

¿Qué poema llenará el vacío

de sus ansiosos razonamientos?

Para ellos, borremos la triste lírica.

Fuera llantos y nostalgias  vacías 

ante su genuino dolor existencial.

Asesinemos la metáfora metafísica

ni luna, ni alma, ni cielos, ni estética

por compasión con su dura realidad.  

Acudamos a la palabra que nombra

con la directa sintaxis más inteligible

ante la pseudo-mentira que aborrecen.

Preguntemos al político con decisión

¿Quién os dio licencia de matarifes?

Cantemos con versos llenos de verdad

¡Dad vuestros embustes a otros oídos!

Y sin esperar glorias ni admiración

demos consuelo con nuestra locura.