VACUNA DE LETRAS

 Accedo a la convocatoria de  CAMPIRELA  para expresar a todos los participantes mis mejores deseos de felicidad y salud para el año que entra. Nunca nieva en el mundo digital ni abrasa el sol aquello que no ves y por lo que se ve se entró genial aunque hoy todo nos salga del revés. La acidez es recuerdo sin final del exceso en comer y en el beber la angustia del inicio laboral aumentada por el asco al deber. Las cosas han seguido su camino, destinos enlazados por sorpresa errores de otras gentes como un pino con dones de los dioses sabor fresa y aunque no se ande muy del todo fino pedimos del sopor no ser la presa.

La Humanidad, consciente del camino recorrido y del agotado tema de la UNICIDAD, busca un nuevo nivel de variaciones sobre un novedoso tema, menos natural aún y por tanto más artificial, es decir, más puramente humano. Esa esperanzada grey entona feliz su mágico canto:  Llegado al horizonte nada tienes.  Obligado a seguir sin tus certezas,  andas a tientas. Entre las malezas  caminas y por todo te detienes.   ¿De dónde saldrá la palabra nueva?  ¿Cómo la limpiarás de falsedad?  Viene un nuevo momento de verdad  y en el caos un tema se renueva.   Intuyes los comienzos per sé duros  y las mil caminatas dolorosas  rogando que el mal fario no te acierte.  Pero crees ver los valles oscuros  que se vuelven veredas luminosas  y poco a poco buscas tu yo fuerte.  

  ESENCIAL Las miserias justifican. A menudo dejan heridas: son golpes de cuchillo, son grietas en el muro. Otras veces cicatrizan, se las lleva el olvido o las borra el mar. Acepta la íntima perversión, da luz a la humildad y toma con gloria la clave de acceso. Besa al espíritu esencial, y si muestras empatía, si sabes sentir el dolor de los demás y asistes a la prueba final, descubrirás las mentiras de tu cerebro, que solo busca coherencia.

  INFELIZ  NAVIDAD MODERNA –¡A LAS ARMAS! calla loco que es la Navidad –¡VIVA LA GUERRA! pero si es una noche de paz –¡DRON MISIL Y CAÑÓN! son ángeles que cantando van –¡SIN PRISIONEROS! pero si es la noche más familiar –¡APLASTAD AL ENEMIGO! mucho amor hay que regalar –¡A SANGRE Y FUEGO¡ pero si nace el Niño en el Portal MONSTRUO  y Ángel en mi interior conviven y hablan ¿son la causa de mi malestar?

  DE BRASAS A CENIZAS El profeta a quien nadie escucha repite insistente el fin del cuento. Historia del desasosegado lector que lee manuscritos en portugués al gato ciego a la luz de la lumbre, o, narración de un heredero amigo que no destruye papeles alemanes. El profeta a quien nadie escucha repite insistente el fin del mundo. Predicción del terremoto universal con epicentros múltiples norte-sur convirtiendo lector, amigo y arte,  en ruina, en cenizas y en olvido. 

  CANTO-VISIÓN-CONTEMPLACIÓN-VERSO Canto agradecido por plegaria concedida, o por nada en particular, el sol, la lluvia... Visión de la luz que nos produce el júbilo, o de nada en particular, las hojas vuelan... Contemplación atenta revolución moderna o una calma particular, estar en Babia... Verso lírico negación del oscuro abismo o sin motivo particular, cual oro en labio...

  Venga, venga, venga, la buena lectura /  venga venga venga que es la Nochebuena. Mira Linda como Pastan las vacas de Mr. Trump /  mira Gloria como Fuertes contigo se reirán. Venga, venga... Por el páramo va Pedro sin sombrero ni jubón /  por la Panza de un tal Sancho van tocinos mogollón. Venga, venga... Murakami ya no sueña el premio Nobel ganar /  a Borges jamás premiaron, los suecos están p'allá. Venga, venga...

  DOS YOES DOS Así quedó dicho; En un moderno "Yo-Ello"  habita el "homo-economicus" que aspira a la bella juventud busca la admiración envidiosa y cultiva inconsciente ansiedad. En un más antiguo "Yo-Tú"  habita el "homo-supraconsciens" que fortalece el nexo natural se asombra con los misterios  y sabe ser uno más del Uno. Ambos aspiran a todo el tiempo y buscan ser el sagrado templo donde vivir la gran alienación. El poeta ama al segundo "Yo".

  DE FLOR AZUL A ROJO MAR De concentrar todo pensamiento nace la flor azul que es vibrante caos germen del arte y vector de formación de una universal imaginación extrema. Luego esa flor azul repliega pétalos rememorando imposibles infantiles para hacerse vivo polvo azul celeste madre del universo de los duendes. Madre-matrona de dioses menores multiplicados en olas desorganizadas de guerreros nobles o héroes egoístas cuyas batallas traen un mar sangriento. Un potente actor aplaca las olas rojas hace evidente la pasión por razonar y con arte precipita medias verdades en un punto floral de caótica luz azul. (y vuelta a empezar)

  Maldita afición  de ansiedades semilla  Bendita pasión por cantar la maravilla

  Arte, consuelo en el desierto por su abrazo gime el desterrado. Amanecer de nuevos mundos hijos de metáforas que procrean. Cara a la blanca paradoja diaria por sus caminos lidera el poeta pintando puentes con palabras vadeando flujos de ira y de envidia. Canción de una Tierra renacida bajo un caballo que salta el gris muro,  galopando descontrolado y loco hacia el éxtasis de la desnuda belleza.

  Liberado de la prisión del ego  y desnudo del traje del deseo,  nado mares de mística alegría.

  El "yo poético"  recuerda  con tristeza los ocasos de la niñez en los que solo con tener amigos con los que jugar ya había iluminación suficiente. Luego, el juego se prolongaba en la imaginación al acostarse impidiendo a menudo conciliar el sueño. Era entonces un teatro donde las batallas más cruentas y los compañeros con su irracional osadía, borraban el panorama de la soledad nocturna. Juego, infinita luz en la niñez, por su recuerdo solloza el viejo. Tardes eternas, luchas sin sangre, amigos valerosos, muerta soledad.  El "yo poético" rememora, cómo en su juventud vivió de dos formas opuestas a la familia. A veces la usaba como protección y lugar de reposo en sus batallas con el mundo y el amor, y otras veces la sentía como una cárcel desde la que era necesario escapar.  Familia, cueva y cárcel del joven, dolor en las noches del anciano. Miradas rotas, una emoción rebelde, horas quemadas, pasiones muertas. El "yo poético" desde el otoño de su vida, re...

  LOS POETAS POST_PANDE Los poetas post-pande guardan  un secreto deseo de ficción comunicada. Un pequeño sinsentido en seres tan avanzados reflejo de viejas ansias de progresar a toda costa. Todos los neo-inteligentes sufren en su identidad, un delicado recorte. Porosidad impropia en nodos de límite concreto, vaho en sus arquitecturas y minúscula imperfección. Si les preguntáis por la poesía hablarán con vergüenza, de sus bucles y locuras. Todos los poetas post-pande esconden una atracción tan prohibida como intensa. 

Pensamos «No seremos los más necios ni jamás mataremos nuestra infancia ni nos estafarán con tratos sucios». ¡Corderos campeones de inocencia! Ignorantes de los tremendos precios de las heridas y de su consciencia. Ingenuos consumidos por mil vicios, muñecos de un destino sin clemencia. Memoria de niñez y su pureza, malestar por la falta de redaños, por lo cómodos y por la simpleza con que fuimos creándonos engaños. Anhelo de borrar tanta tristeza con estos versos sobre blancos años.

  Juego, infinita luz en la niñez, por su recuerdo solloza el viejo. Tardes eternas, luchas sin sangre, amigos valerosos, muerta soledad.  Familia, cueva y cárcel del joven, dolor en las noches del anciano. Miradas rotas, una emoción rebelde, horas quemadas, pasiones muertas. Rostros en fotos, hablan sin palabras, sesión de terapia destructiva del canto. Solo lágrimas tras su música muda, sutiles notas de un triste ocaso otoñal. 

  Al leer tu poema más simbólico (muerto escritor ya en ángel convertido) tus metáforas brillan con sentido nuevo / con propia luz y toque angélico. Después, en un estado más abúlico, al escribir ya sin gracia ni oficio tu recuerdo envenena el artificio de un verso con dolor muy melancólico. Nos sangran las palabras por tu muerte, las símiles, se vuelven más oscuras. ¿Por qué, genio, corriste negra suerte? Pero…, con alegría en horas duras, vivo jolgorio nace por leerte viendo cómo en un ser de luz, perduras.

  EL AMPARO DEL VERSO Al mundo le soy indiferente y tú también. Pero como humano, decido construyo y anhelo caminos, tú puedes y debes. Y como poeta, aún creo  en la ilusión, el consuelo  y el amparo del arte para mí y para ti también

  CICLISMO POÉTICO Pasea el reino de la fuerza sutil  (como un siervo de artificios automáticos).  Habita la grieta atestada de muertos en vida.  Para no sentir la abrasión del paso del tiempo  muchas veces se recoge en el  no lugar  repleto de prisioneros cobardes y monótonos,  indecisos con sus frustraciones a cuestas,  sin curiosidad y con los deseos amputados.  Al preguntarse sobre lo abierto revive las dudas:  ¿Existió un ancestral paraíso sin dolor?  ¿Existirá el mundo bajo el dios de la UNICIDAD  o el moderno Titán estrangulará su belleza? 

MEMORIA DEL SUEÑO INFANTIL Feliz con moderación regresa al hogar. Al compás de una marcha saltarina  brinca con discreción en su interior. Sin aviso se avecina una tormenta, nieva y truena, trae viento y frialdad, y al llegar solo suena música nerviosa.  Cielo raso y estrellado al despertar. La nieve cubre la fealdad cotidiana y así la belleza nace de la desolación. Despiertan los niños, doble alegría, sin clase con trineo excitados jugarán. Breve almuerzo y son de nieve batalla. Al verlos jugar y luchar, perder y ganar, por su alocada entrega al juego, piensa: Somos la memoria de una niñez soñada.

  HAIKU DE LA PLANA Yo  sol Tú luna Él mar Dios magia Antes ya  después Luces

  TRAGEDIA Una luz de momento muy escasa poco a poco relumbra al horizonte. Es sol que asciende lento tras el monte de un amanecer que no se retrasa.Tus versos no describen su armonía ni tampoco resaltan el momento. Tu voluntad es darle monumento al virtual espíritu del día. Pero, nubes de muertos agraviados, irascibles por la nueva moral, ponen sombras al texto sin clemencia, dejan tus bellos símiles dañados cubiertos por metáforas del mal  y matan tu canción con su presencia.

  EL HUMANO CAÍN Abel era bueno,  guapo e inteligente y no sabía hablar,  ni con el hombre  ni con Dios, porque  no era del todo humano. Caín era normal, revoltoso y arriesgado y sí sabía hablar con las mujeres y con Dios, porque era totalmente humano. No, no le mató, solo dejó de cuidarlo y él solito falleció. Así se lo dijo a Dios "ya no soy su guardián". Por eso su castigo fue vagar y engendrar un millón de hijos, ni listos, ni guapos, amantes de la fuerza, inmensamente humanos. 

  CAZADOR BURLADO Soy un hábil cazador.  El más silencioso y efectivo.  Mi presa, un pájaro de color gris.  Cuidadoso me acerco  y miro la mirada del ave.  Me veo en sus ojos y pienso: no es posible que no me vea.  Deduzco que no me teme  o que juega conmigo. Algo intuye.  Antes de que dispare, vuela indemne.  ¿Es suya la sonora carcajada,  que solo yo escucho,  o es la Naturaleza  regocijándose por un instante?

 Atendiendo a la convocatoria  de Campirela  me permito participar este jueves con el siguiente poema. UN CUERPO INSATISFECHO El nervio le dice al músculo –Qué imponente y fortachón El bíceps envidia a la nariz –Prominencia abierta al mundo El cartílago suspira por ser uña –El amo siempre de ti pendiente La uña por ondular cual cabello –Siempre creciendo en libertad La melena querría ser pulmón –Limpias y oxigenas la sangre El bronquio admira al intestino –Fuente de energía y valor Las tripas desean domar la razón –Siempre al mando sin descanso La mente pregunta al corazón –¿Cómo sentir tanta pasión? Pero es verte y ese mismo cuerpo  al momento feliz se recompone y olvida envidias y vacilaciones  

  LA CULPA Sé que lo hecho es pecado porque...  ahora el destino me es adverso y me castiga.  ¿Qué tendrá que ver? me dices entre risas.  Sé que las cosas no fluyen a mi gusto  cuando el azar huele mi culpabilidad.  ¿Oh, cuánta tontería? exclamas casi con enfado.  Sé que Dios me ve y me castiga  haciendo que mi equipo de fútbol  vaya perdiendo la final.  Pues haz acto de contrición. De mí te burlas.  Me concentro y pido perdón con arrepentimiento.  El empate sube inmediatamente al marcador.  Y tú me miras con preocupación. 

  RECITO, DUDO Y AMO Recito ante un público exigente.  Atravieso sus miradas y veo  un común océano de angustia.  Sin embargo, sus bocas sonríen  mostrando agrado.  ¿Puede mi verso calmar  los vientos de sus egos  y hacer de sus hipócritas labios  un válido beso de paz?  Lo dudo tanto como sé que no puedo  sustraerme a seguir intentándolo.  Recito, dudo y amo.

  SU VIDA, SU CULPA Mira detenidamente a tu padre, sus michelines, su sedentarismo, no corre, no va al gimnasio. Tampoco de más joven lo hacía, trabajaba en un ambiente tóxico y luego se relajaba con un whisky los sábados por la tarde. Mira su artrosis y sus endodoncias, observa su decrepitud auto-inducida. No hagas como él, no seas culpable de ser una carga de mayor. Pero, mira su concentración leyendo, su arqueológico disfrute del papel. ¿Cómo es posible que sonría? ¿Será demencia, o quizás no? También la dignidad de su gesto que dice comprender y perdonar y luego escribe un inspirado poema en un viejo cuaderno azul. Mira su mirar y su visión del cielo e intuye su felicidad sin engaños. No hagas como otros, abducidos por simplezas sin valor.     

  FISONOMÍA DEL ÁNGEL Por un instante de inmensa duración soy espíritu en el mundo de los espíritus. De entre esos seres reconozco algunos, la mayoría muertos hace tantos años. ¿Cómo logro fácilmente individualizarlos si son etéreos seres de luz sin cuerpo? No los reconozco por su olor ni forma ni oigo el ya olvidado sonido de su voz. Son quizás esas leves marcas exteriores producto de lo que se llevaron al morir. Los traumas y los amores sentidos dibujan la superficie reconocible de los ángeles. Ahora cuando vuelvo al reino del tiempo intuyo los rasgos que tendré de muerto.

  DISTINGUIR EL RÍO DEL PUENTE Distinguir el río del puente. Reconocer el sinsentido  de querer cambiar la corriente y la fuerte necesidad de habitar en ambas orillas. Distinguir el ser del deseo. Saber la imposibilidad de colmar los sueños y anhelos. Y gozar con la sencillez  de la paz consigo y el mundo.

  JÓVENES OSCUROS Visten de riguroso negro, y solo admiten un leve colorido  en tatuajes, agujas o herrajes. Supervivientes del cataclismo de la sociedad del confort y del naufragio de la esperanza. Sin un futuro donde habitar son sombras ocultando la ira. Son obscura necesidad egoísta. ¿Qué forma tomará la luz  sanadora de su desesperación? ¿Qué poema llenará el vacío de sus ansiosos razonamientos? Para ellos, borremos la triste lírica. Fuera llantos y nostalgias  vacías  ante su genuino dolor existencial. Asesinemos la metáfora metafísica ni luna, ni alma, ni cielos, ni estética por compasión con su dura realidad.   Acudamos a la palabra que nombra con la directa sintaxis más inteligible ante la pseudo-mentira que aborrecen. Preguntemos al político con decisión ¿Quién os dio licencia de matarifes? Cantemos con versos llenos de verdad ¡Dad vuestros embustes a otros oídos! Y sin esperar glorias ni admiración demos consuelo con nuestra locura.