VACUNA DE LETRAS

  Dentro de todo artista  (sea hombre o mujer)  habita una gran poeta  cuya vida es bien difícil  Se encuentra en guerra   contra el duende de la sangre voraz genio nacido de la Tierra  que infecta al ser humano desde su nacimiento  Mi musa creadora particular  hace tiempo que perdió su lucha y ahora en su lugar hay un vacío  donde reina la calma de sus versos El libro se puede descargar aquí DIARIO DE UNA MUSA

  FIESTA (TIEMPO SAGRADO) TEMPLO (LUGAR SAGRADO) Aquel amanecer la luz fue templo,  casa del rito de la blanca luz.  Aquel sagrado sol dictó la fiesta,  sabios y magos en vital unión.  Aquel lúdico día de esperanza,  juntos bebimos vino de futuro.  Ignorábamos todo del futuro  e igual abarrotábamos el templo,  tan fuerte eran deseos y esperanza  de vivir al fin la posible luz  y poder realizar la noble unión  hermanados sin celos en la fiesta.  En viejos tiempos, triste fue la fiesta,  todo el mundo negando su futuro  disfrazados de amantes con unión,  cual náufragos hipócritas sin templo.  Así, al oscurecer la dulce luz,  fuimos reos de andar sin esperanza.  Y con total ausencia de esperanza,  borrachos de evasión, dijimos fiesta  a la batalla de negar la luz,  huyendo del caótico futuro.  Malestar de las gentes de aquel tiempo,  fantasmas en presente sin unión. ...

  Decir Eva fue nombrar la culpa Un poeta diseñando la excusa hizo de ella el chivo expiatorio y el bello talismán supersticioso Eva culpable sin culpa alguna es la víctima del avispado poeta El poderoso orden compró el caso y Evas temerosas se resignaron Dos mil años de negra injusticia lentamente van retrocediendo Al vivir en libertad no hay culpa ni de Eva ni de Adán ¡sabedlo!

El infierno es fácil de entrever como  cotidianas desgracias aumentadas  El cielo lo suele ser como  una eterna felicidad ilimitada Y ¿quién ignora que toda felicidad  no es sino un poco autoengaño? Por eso en el fondo nadie cree con fe ciega en el Paraíso  

  Limpia limpia limpia barro de la acera limpia limpia limpia que es la Nochebuena Mira Linda como pastan  las vacas de Mr. Trump Mira Gloria como fuertes   contigo disfrutarán  Limpia... Por el páramo va Pedro sin sombrero ni pasión Por la panza de un tal Sancho van tocinos a montón Limpia... Murakami ya no sueña el premio Nobel ganar Tampoco a Borges premiaron los suecos están p'allá Limpia...

  El niño es la poesía le hace falta el perro para ser poema El perro es el tiempo necesita del árbol para ser presente El árbol es incertidumbre le es obligado el amigo para ser consciencia El amigo es la nada que ha de inspirarse en el niño para al menos ser viento

  Todo lo que el café lava se debe a su genial espíritu caliente tomarlo al viento tiene el aliciente de saber que uno allí su mal se bebe Al duende del café no se le canta pues su genio no tiene poesía sumido en la amargura todavía a los sueños nerviosos solivianta Por eso no bebáis café sin antes rezar una oración por los sufridos mujeres y hombres del amor ausentes Su patria es el dolor y van perdidos en busca de sus sueños y de amantes   que vieron morir verdes sus latidos