VACUNA DE LETRAS

  Plata, tesoro de la memoria. Empiezas la semana con el recuerdo de una luna de plata marcado en la luz interior.

  Image by Fernando Villadangos from Pixabay EL LENGUAJE DE LAS FORMAS Para A. Vernia El lenguaje de las formas es el de una ilusión, un engaño, para el cerebro en vez del ojo. Una trampa de luces y sombras. Las líneas rectas son imaginación y las curvas afirman ser reales, lo viejo se curva por desgaste, doblado por el vendaval del tiempo. Las esquinas interiores gritan "cárcel" las externas son espadas defensivas. Las formas curvas hablan de abrazos, de cueva protectora y útero. El lenguaje de los rostros también es ilusión y engaño. Para el corazón más que para el ojo. Una trampa de amor y odio. Lento aprendes a leer el lenguaje de las formas sin caer en sus malas artes, sin dejarte llevar por las intuiciones.  

  ÁNGELES ATADOS AL VIENTO    Los amantes de lo intermedio  entre un antes y un después.  Los que gozan del instante  y procuran capturar el imposible   sabor, del deseo no consumado  junto al de la feliz victoria.    Su utopía, inaccesible lugar,  donde beber el licor destilado  en cada cambio de estación. 

   –Dices en uno de tus poemas, que un día cualquiera, cuando aquellos que te amaron hayan dejado, por nada, de amarte, desearás encontrarte con Dios en los espacios de tu paraíso.    –Pues yo te digo, que es mejor descubrir mientras te amen, que otro yo en ti es Dios, y que el deseo debe ser encontrar a ese Dios continuamente, en los espacios de tu vida.  

  A LA MUERTE DEL POETA JOVEN Al leer tu poema más simbólico (muerto escritor ya en ángel convertido) tus metáforas brillan con sentido nuevo, con propia luz y toque angélico. Después, en un estado más abúlico (yo, mal poeta, sin gracia ni oficio) tu recuerdo envenena mi artificio de un verso de dolor muy melancólico. Me sangran las palabras por tu muerte mis símiles se vuelven más oscuras ¿por qué joven corriste negra suerte? Pero con alegría en horas duras un jolgorio me nace por leerte viendo como en un ser de luz, perduras. 

  Ella había escondido un sueño en un armario oscuro (Vicente Huidobro. Ella) cuando ella se acerca piensa y luego mira queda claro que ve lo que piensa y nosotros vemos su mirada que siente es el expresivo mirar de un enigma esencia de la esfinge y misterio del desierto ella nos ama como ama la palabra amor con un amor muy improbable y nosotros la amamos en su desamparo en su inquietante estar tembloroso nación asediada desde dentro y desde fuera el tiempo con ella nos lleva al pasado al tiempo de los amores asesinados por el tiempo y los elementos cuando nos alejamos de ella estamos marcados con el sello de una desesperada voluntad de vida con el tatuaje de un mal sin máscara de olvido con el sabor de los besos inolvidables ella siempre vuelve a nuestro encuentro con la ballesta de su boca cargada de certidumbres que no logramos esquivar aunque nos escondamos porque ella es la diosa de los sueños del poeta    

  Del rojo al violeta, cinco colores.  Del lunes al domingo, otros tantos días.  De la pasión al arte: dolor, miedo,  esperanza, saber y espíritu.  De la salida a la meta  sigue tus cinco etapas.  Felicidades por no estar muerto.

 La enorme cristalera de la sala de ensayo del ballet se abre a los tejados de la ciudad, cada gran salto de los danzantes  les trae la sensación de volar cual aves humanas. El vuelo da sentido a sus vidas coloreadas por un instante y dejan de ser las personas grises que venían siendo. Saben el valor de tanto sacrificio y encuentran la razón para amanecer un día más. No lejos de allí las personas grises no entienden los colores de las cosas vivas, se relacionan con ellas como robots  ignorando el mínimo sentido. Mientras unas afortunadas personas felices con su color, aman la vida y conocen  la razón del dolor y la muerte.