VACUNA DE LETRAS

  ODA A LA POESÍA Bendita poesía de las cosas,  mágico añadido que todo transforma. Al octavo día de la semana en el que sólo pienso en ti. Al séptimo toro de la corrida que yo toreo al acabar. Al sexto dedo de la mano que te acaricia especial. Al quinto músico de un cuarteto con armonías imposibles. Al cuarto mosquetero compañero de nuestras aventuras. Al tercer deseo en una lámpara que es amor en pareja. Al segundo cuando estoy solo que siempre eres tú. A la traviesa memoria única cuando ya no estaré para contarlo. Bendita poesía de las cosas,  verso único que mueve mi universo.

Nos invita  TRACY  a hablar del padre. Lo que sigue es mi aportación: EL MURO Mi padre heredó un terreno. Le dejaron dos mil cardos en un secarral manchego y una incultivable tierra gris. Mi padre tapió el terreno de dos mil metros cuadrados y levantó una caseta achacosa con una terraza cubierta de caña. Mi padre montó un aljibe. Si llovía había agua fresca y a la sombra de las cañas despacio liaba tabaco picado. Mi padre encaló el muro interior y más tarde puso trepadoras, pintó unos árboles muy verdes y fumando los miraba recostado. Mi padre murió en el hospital. En sus últimos tres días no paró de recordar los ratos de solitaria paz frente al muro. Hoy que las cosas me van mal, perplejo, no dejo de preguntarme  qué sentiría allí mi padre,  fumando frente al muro.

  FLORES CLAVOS Concentrado medito.  Infectan mi silencio  murmullos de flores por surgir.  Alegre juego.  Agarrotan mi deseo  clavos de dolores por olvidar.

  Pasea el poeta por universos misteriosos. Vive el poeta felices y libres emociones. Escribe el poeta ecos de intensas vivencias.

  Hoy es guinda y gato negro, deseo y suerte, es viernes trece. La guinda sabe a feliz recuerdo  y a deseo bien satisfecho. La suerte se cruza en tu camino  con la indiferencia del gato negro. Los viernes el anhelo cruza nubes  vestido de azul esperanza y en fechas señaladas y escabrosas  todo conspira contra la docena venturosa.

    DICE MI AMIGO LUIS  Casco viejo en vieja ciudad  los enormes clavos lloran  el óxido de la nostalgia. El mar golpea los muros  defensa que ideaste ciclópea  frágil papel ante su constancia. Así mi cuerpo, energía e ideas casco viejo en vieja ciudad  el tiempo oxidó recuerdos felices  y la vida derribó ilusorias defensas.

  SUPRACONSCIENCIA No resucita la carne no, no se viste de ti. Es la luz que se encarcela, es Él en contrato antiguo. Sin piedad y sin escucha sin acordarse de ti. Hay la voluntad del Mundo hay gran dolor mineral. No, tu vida no es eterna la Vida sigue sin ti. Es la energía más negra es Él sin memoria clara.

¡Qué difícil es creer en Dios,  mascando chewing gum! Corren los muertos vivientes  a la cola de la maratón,  con su ritmo de poema de la desolación. Si la IA descifra todos los misterios de la vida  ¿Para qué hacer poemas? Respuesta: El artista y los misterios de la vida  juegan al "que te pillo".  Ellos no la "llevan" nunca,  pero él no se rinde. Ciego en museo, sordo en concierto  y avaro en abrazo, a la moda voy.  Soñé pintar el cielo de verde,  para que Federico le hiciera  un romance sonámbulo.