VACUNA DE LETRAS

  DAR LA VIDA En la batalla por la vida  entregar la propia vida por amor el artista (loco amable)  por lograr su obra  el combatiente (loco agresivo)  por la grandeza de la patria el idealista (abducido compasivo)  por la realización de un ideal el aristócrata (abducido soberbio)  por la perpetuación familiar el creyente (algo tras la muerte)  por la llegada del paraíso el rico (nada tras la muerte)  por atesorar envidiadas riquezas y el simple (se deja llevar por la corriente) entrega la vida por no molestar ni molestarse Y el enamorado ¿por qué? por la más irracional de las locuras

La noche de ocaso a alba la calle es ogro que habla grave Al amanecer en la ciudad el arte es locura nostálgica un enfermizo contagio mayoritario Y luego danza la calle con ritmo de latidos enraizados  Si comimos y bebimos salvamos milagrosamente la jornada En la tarde satisfechos nos creemos las mentiras patrias y celebramos sus locuras Hasta un nuevo ocaso eco de esa grave voz del ayer 

  En un pueblo hoy mueres poeta  invisible que jamás premiaron con cátedra en cicatrices varias amante ideal sin amante conocido Mueres y yo sé que fuiste poeta  al vivir tu creación para consolar con sabiduría basada en tus errores y amor por preguntas sin respuesta En el verso hoy resucitas poeta  brillando luz de imagen poética  lección de allá para los de acá  y sol para amantes de la palabra

  DURACIÓN Y ENCUENTRO En el laberíntico espacio de la duración relojes que se reblandecen con manecillas víctimas de un milagro miden el tiempo del ensimismamiento y el mundo te mira y tú miras el amor En el lujurioso tiempo del encuentro nervios que se estrangulan con sinapsis al máximo de excitación recorren los espacios interestelares y astros te acarician y tú te expandes     En el tristísimo acto de sobrevivir órganos excretando toxinas con funciones críticamente alteradas piden voluntad de vivir  y todo te golpea y tú sufres la alienación 

VISTA SENSUALIDAD Ella sabe el valor de lo oculto la provocación de lo mostrado y la esencia de la llamada Ella desea mantener el interés del inconstante vuelo libidinoso sin que muera en la indiferencia Ella vive el latido trascendente   pelea con la gravedad racional y el oxidante hábito del tedio  

   «A crear, hijos míos, a crear». Así dicta la musa lecciones pidiendo las artísticas acciones, empujón para la obra madurar. Un grito de verdad libre lograr. Algo no natural, sino emociones, aquellas que ignoramos sus razones. Liberación de humano vocear.  Por la misericordia, la esperanza, y el delirio, gritar poemas. Por el recuerdo bello y la templanza, cantar canciones con alegres temas. «A crear nuevos versos, a crear, y renombre y codicia despreciar».

  RILKE CREÓ A ORFEO Al oído del poeta no impresionan Orfeo tus trucos sentimentales Él te imagina y escribe tu nombre como músico seductor y amante En el herido corazón de tu creador Orfeo tus músicas son ambivalentes Él muere amante mil veces en vida  renaciendo a su ambigua ansiedad Por sinsentido de su mirada poética Orfeo tú eres comedia de los dioses Él vive la vida en prisión espiritual condenando a Eurídice al infierno Con la intuida belleza de su musa  Orfeo tus restos habitan las cosas Él observa el pálpito de la Vida como creador de versos órficos 

  Pobre corazón mío depresivo dudoso en el amor que yo querría   siempre haces tu propia poesía y a mi anhelo te muestras inactivo Piensas que tu secreto vibra vivo si nada dices con nula osadía O que en tu latir se levantaría razón de sangre sin mayor motivo Nunca es mudo quien habla solitario rimando arias abstractas por humanas que siembran la semilla más fecunda Pero en lo oscuro del mortal calvario solo la voz que amor oye con ganas tiene la densidad calma y profunda Pobre cor meu que sols dolor em dónes puix mai no creus l’amor que jo voldria! Tu sempre fas ta pròpia poesia i del ritme del món no te n’adones. Potser et creus que ton secret pregones quan res no dius, amb nul·la gosadia; o potser és que ton glatir congria raó de sang que sense veu raones. I mai no és mut qui parla solitari ritmant una ària transcendent i humana, penyora certa de llavor fecunda, que, al marge negre de l’humà calvari, sols la paraula que l’amor demana té densitat de serenor profunda.

  Desde la casa de los Rosales en la calle Tablas de Granada Nuestras fiestas –cien horas malgastadas– nuestros templos –las calles más pequeñas– nuestras drogas –las bocas más amadas– nuestros sueños –mil luces navideñas– Dejamos en el mundo de las hadas montañas de ira hechas simples peñas Cantamos también mágicas baladas muy felices con nuestras largas greñas Los rostros sucios —psíquicas fachadas— con ojos rojos como claras señas de que nuestra ilusión en oleadas ardió con humo como verdes leñas Antigua Navidad ya eres historia sombra fantasmal en común memoria