VACUNA DE LETRAS

  PLEGARIA AGRADECIDA Muchos dicen: Ni sé ni comprendo, el arte es engaño, brujería. Tú dices: Siento y escucho la obra, es bendición, noble locura. Artista, dar belleza a la herida  donde la Diosa chupó tu sangre y engendrar allí plata pura, sea  tu vocación por vital necesidad.

  DESIERTOS SIN NOMBRE Cuando viajo con el radar puesto nombro lugares si veo espíritus que allí prisioneros pasan pena Lamo Caín a los oscuros templos donde sufren asesinos distraídos Digo Eva a los siniestros parques si huyen jóvenes de sus perversiones y Herodes a polígonos industriales con niños muertos sin sus juegos Titulo Sara a polvorientos museos con artistas en pos de bellezas rotas Luego duermo y sueño pesadillas Soy espíritu anónimo y vago solo en un lugar que espera ser nombrado

  ESPANTANDO MOSCAS  CON EL RABO Siento las amenazas  como quien oye llover, y me exilio a un país  que usa mis zapatos y cabe en mis camisas.  Esas del armario del final  de la escalera de los sueños. Feliz en la insumisión  al discurso del miedo, practico la lengua de las vacas  que pacen prados imaginarios, y espanto las molestas moscas con el rabo de mis poemas.

  ODA A LA POESÍA Bendita poesía de las cosas,  mágico añadido que todo transforma. Al octavo día de la semana en el que sólo pienso en ti. Al séptimo toro de la corrida que yo toreo al acabar. Al sexto dedo de la mano que te acaricia especial. Al quinto músico de un cuarteto con armonías imposibles. Al cuarto mosquetero compañero de nuestras aventuras. Al tercer deseo en una lámpara que es amor en pareja. Al segundo cuando estoy solo que siempre eres tú. A la traviesa memoria única cuando ya no estaré para contarlo. Bendita poesía de las cosas,  verso único que mueve mi universo.

Nos invita  TRACY  a hablar del padre. Lo que sigue es mi aportación: EL MURO Mi padre heredó un terreno. Le dejaron dos mil cardos en un secarral manchego y una incultivable tierra gris. Mi padre tapió el terreno de dos mil metros cuadrados y levantó una caseta achacosa con una terraza cubierta de caña. Mi padre montó un aljibe. Si llovía había agua fresca y a la sombra de las cañas despacio liaba tabaco picado. Mi padre encaló el muro interior y más tarde puso trepadoras, pintó unos árboles muy verdes y fumando los miraba recostado. Mi padre murió en el hospital. En sus últimos tres días no paró de recordar los ratos de solitaria paz frente al muro. Hoy que las cosas me van mal, perplejo, no dejo de preguntarme  qué sentiría allí mi padre,  fumando frente al muro.

  FLORES CLAVOS Concentrado medito.  Infectan mi silencio  murmullos de flores por surgir.  Alegre juego.  Agarrotan mi deseo  clavos de dolores por olvidar.